А пока никакого инея и зефира этим проклятым птицам! Тут бы с трупами и ОГЗ разобраться. И Георг уж совсем не помощник…

«Сколько вам надо краски? Записала. Угу. Да. 20 литров черной и атласные ленты. Вы уверены, что вам будет достаточно, чтобы покрасить все качели в округе?»

Качелей и правда выше крыши. Они такие разнокалиберные. И, кажется, во дворах с качелями никогда не прекращается дождь. Это продолжается со Дня Великого стояния по Новогодье. Поэтому ума не приложу, как я буду их все красить в такую сырость.

«Может, красную краску возьмете? Она парадная. Нашему основателю понравится. И его последователям тоже. Вот увидят они красные качели и будут понимать, что не зря победа досталась такой ценой».

«Нет. Черный цвет в самый раз. Как раз подчеркнет всю бессмысленность и характерную гниль полевого простора».

В наших дворах давно не осталось детей и их яркого смеха. Но ничего, зато взрослые смогут тоже посидеть. Поскрипеть. Мне не жалко. Я и там везде все покрашу. А лентами обмотаю тележку, в которой буду возить кисти и краску. Тоже со скрипом и самодельными деревянными колесами. И краски, я уверена, мне хватит сполна. И сил тоже. Только бы надо добыть дождевик и калоши…

Этого проклятого петуха, что будит так настойчиво нас по утрам, невозможно даже назвать настоящим. Он скрежещет и повизгивает. Его не смазывали целую вечность! Когда-то, несколько десятков лет назад, он был молод и блестел. Его тогда привез с просторов Большого города часовой, который так бережно смазывал его шестеренки и винтики по утрам. А после надрывистых кукареканий петух отправлялся ухлестывать за местными цыпочками. Дорогое оперение, покрытое маленькими драгоценными камешками, и начищенный клюв делали свое дело. И очередная цыпочка была сражена. Но сейчас не осталось ни камней, ни блеска. Только смурной характер и скрип.

Космический густой туман не сходит с этих низинных мест уже порядка тридцати восьми недель, забивая всевозможные щели песком и сыростью. И нашему петушку тоже досталось. Но его никто не чистит. Точнее, даже не знает, что можно чистить.

Это знание улетучилось вместе с огнем, страхом и гнилью. Знания – это вообще сложный феномен, который так редко встречается в нашем мире, где нет мыслей и сожаления…

Ее принес фиолетовый человек в штатском плаще. И она в старом гнилом ящике из фанеры. Забита гвоздями и с красным крестом на верхней крышке.

Там гусеницы, которых я заказывала для подкормки птиц. Они копошатся в трех глубоких отсеках и отсортированы по размерам и вкусовым качествам.

В первом отсеке мелкие в крапинку, с миндальным привкусом. Да, я их тоже употребляю, как дополнительный источник белка.

Во втором отсеке рыжие и толстые с круглыми красными глазками.

В третьем полосатые зеленые. На мой взгляд, они самые вкусные и жирные, с гусеничной икрой внутри. Заглатываешь их голову и разом всасываешь внутренности. Живьем. Гусеница извивается у тебя в руках, показывая все признаки инстинкта сохранения. Но полезный белок важнее, тем более в наших местах, где солнце может не показываться месяцами от первого лунного затмения года вплоть до перехода планет в Великое стояние.

Гусеницы в наши дни настоящее лакомство. Они хранятся в холодильном отсеке, наполовину залиты водным витаминным раствором. И будут употреблены где-то за 34 дня с учетом скромной подкормки птиц.

И такие социальные посылки от конгресса создателей бывают раз в полгода. Прямо концентрация гусеничных полезностей под красным крестом! Посылка рассчитана на месяц, а дальше только ждать и питаться дождями с туманом…

У компота из пожухлых листьев. Рецепт месяца в местной газете.

«1 кг собранных в парке листьев. Нижние слои лучше почерневшие, с дождевыми червями.

1 пакетик джунджи.

Налить в кастрюлю воды, чтобы покрывало все листья, высыпать содержимое пакетика. А для более утонченного вкуса кинуть горстку кукурузных зерен.

Довести до кипения, прикрыть крышкой, чтобы набухло. Слить. Подавать горячим. Для праздничного стола можно добавить джин».

Хм… А джина нет. Кукурузу выдают только по талонам. Для этого по меньшей мере необходимо приехать в Большой город, прихватив с собой помаду и наглость паховых мышц. Тогда лучший компот месяца наверняка состоится!..

А вот с червями проблем нет. Они не исчезли с лица земли во благо последних нетронутых уголков природы. По крайней мере, так сообщает по радио смешная тетенька-диктор, сея надежду в умах оставшихся.

И я пойду в ближайший парк, ой, точнее, это будет поле, накопаю листьев и червей. Джунджи-порошка осталась всего одна стопка. На литр компота. И на литр моей компашки, что сегодня придет угощаться гусеницами и знаменитым напитком месяца.

Ты берешь и летишь. Всего одна капсула, которую даже запивать не надо, врезается в язык маленькими усиками, передающими энергетические сигналы в мозг, и выкручивает витиеватые узоры в твоем сознании. И ты улетаешь. Без побочки и лишней химической нагрузки.

Единственная полезная штука со времен окончания войны. Такие капсулы есть не у многих. Но их можно взять в аренду. На денек или на вечер погонять с дорогими гостями. И кроме моей прекрасной Мари со шрамом на все лицо и шею, остальных друзьями даже язык не поворачивается назвать. Так, просто мужская компашка барачного типа. Кривой и контуженый Петр. И жгучий коротышка Джек. Коротышка, потому что потерял голени в плену. Теперь у него есть бедра и искусственные ступни. Сделать полный комплект не удалось. Слишком много пока дождей и грязи. Слишком много еще впереди партийных подвигов. Личные нужды потом. Ведь наступили такие времена, когда уже никто ничего не помнит о заботе. И даже о любви.

Вот такой компашкой мы собираемся раз в месяц. Просто обсудить великие планы и немного полетать. Сегодня капсулу нам принесла Мари. Она бывает в Большом городе чаще всех нас. И у нее есть связи. Ее полуоткрытый рот всегда радушно улыбается, и она мне так близка, как никогда!

Компот из пожухлых листьев заканчивается аттракционом рвоты. А что, я не претендую на мисс «Лучшая кухарка»! Зато теперь можно полетать. И это же так просто…

«Обеда сегодня не будет», – гласит табличка на грязном столовском окне.

«Печка накрылась», – шепчет мне мой помощник Тим.

И добрая сотня рабочих стоит в недоумении и сверлит пустыми глазами табличку. Как будто массовый гипноз поможет что-то починить. Все как на подбор в одинаковой рабочей одежде, кроме меня. Серые робы, покрытые сажей и смолами.

Я же в черном строгом костюме. Тугой соломенный пучок на голове. И самокрутка из редкостной гадости в пожелтевших зубах. Я здесь главная. Я трудовой бригадир. Но обеда не достанется сегодня и мне. Не очень-то и хотелось. От вчерашнего компота все еще мутит.

Ухожу в кабинет, в свою безрадостную каморку в дальнем отсеке наших цехов. Там всегда сыро и пахнет пожухлой листвой, которая так и не попала в список моих деликатесов, но перспектива остаться без обеда вызывает совсем не поддельную грусть. Окна здесь нет, зато есть дыра с аляповатой решеткой, которую заколачивают на зиму.

И как в замедленной съемке (о боги, я еще помню, что такое кино), я беру списки у себя на столе и пытаюсь вернуть улетевшее еще вчера сознание. Бригадир – это я. Имена в двух колонках и моя подпись снизу. Подпись несуществующей фамилией, точнее, четкими восемью цифрами… Потому что больше нет людей, а есть элементы большой неповоротливой системы. Фамилии остались только по привычке, и в реальной жизни нам просто не нужны. Зато есть социальные номера. Они и определяют нашу принадлежность к какому-либо рабочему отделу. Или нерабочему, коли после войны тебя так контузило, что ты не в состоянии выдавать что-либо приличное для партии. Но все равно у всех единственная задача – избавиться от военной гнили и выжить в густом песчаном тумане…