— Привет! Бухать будешь?

Я киваю — и на стойке появляется еще одна стопка, составляя компанию двум, уже наполовину опустошенным. Бармен наполняет мою коньяком, и мы пьем за два раза — половина стопки, лимон, сигарета, потом вторая половина. Музыка с танцпола оглушает, и поэтому Олег орет мне в самое ухо:

— Я давно тебя здесь не видел! Как у тебя дела? Ромку не видела — он где-то тут должен быть?

— У меня все заебись! Я в Т была. Не, не видела. Я отойду в туалет, скоро вернусь!

Путь к дамской, да и к мужской комнате проходит через темный коридор, по бокам которого расположены закрытые драпировками ниши с диванами — чиллаут для тех, кто хочет уединиться. Под потолком бешено пульсирует стробоскоп — это мигание сводит меня с ума, и я теряю ориентацию в пространстве. Иду, ведя рукой по стене, и, наконец, добираюсь до пункта назначения. Дверь туалета распахивается, и оттуда на меня выпадает какая-то парочка. Я брезгливо морщусь — для таких дел есть специальные места, а занимать туалет для своих забав невежливо по отношению к посетителям клуба. Быстро делаю свои дела, умываюсь — я вся вспотела, закрываю дверь и морально готовлюсь к преодолению психоделического коридора, необходимого отрезка пути по дороге к бару. Тут из ниши высовывается рука, тянет меня в темноту, я делаю пару шагов, и, не удержавшись на ногах, падаю на диван.

— Попалась!

Стас, парень, который поделился со мной порошком в машине, крепко держит меня за руку, и его глаза лихорадочно блестят.

— Стас! Отпусти!

Он смеется:

— Никуда я тебя не пущу! Оставайся со мной, мне скучно одному. У меня тут виски.

Кивает на столик, заставленный стаканами и бутылками. Оживляется:

— А может, ты хочешь еще? Давай, у меня осталось. Пополам, да?

О чем это он? О ***?

— Хорошо.

Меня все еще штырит, и, конечно, я хочу еще. Мы разнюхиваем остатки порошка, я снова чихаю — сразу видно, новичок, и делаю глоток виски прямо из бутылки. Стас откидывается на подушки дивана, и я нависаю над ним, разглядывая его лицо. Здесь темно, это даже не полумрак, это настоящая темнота, освобождающая темнота, темнота, разрешающая все. Я смотрю в его глаза — они черные, без малейшего просвета, как две черных дыры, меня затягивает в них, я приближаю к нему свое лицо и касаюсь его губ. Он тут же притягивает меня к себе, мы целуемся, жадно так, что не хватает дыхания, Стас падает на диван, роняя меня на себя, и я извиваюсь, скольжу по нему, задыхаясь от желания. Уже ничего не соображая, я расстегиваю его ширинку, и запускаю руку ему в штаны. Я знаю, что здесь у нас не получится заняться сексом, по крайней мере, не прямо сейчас — всего в метре от нас по коридору ходят люди, и в любую минуту может вернуться кто-то из компании Стаса, поэтому я просто дрочу ему. Он прерывает поцелуй и шепчет мне в самое ухо:

— Тихо, ты что, оторвешь же!

Смеется:

— Под *** классно трахаться, пробовала?

Я пытаюсь восстановить дыхание:

— Ага, наверно охуительно.

Теперь уже он запускает руку мне под майку, гладит мою грудь, сжимая стоящие от возбуждения соски. Потом спускается ниже, и просовывает ладонь под пояс моих джинсов. Мы снова целуемся, и я возвращаюсь к своему занятию. Я уже решила, что, несмотря ни на что, я заставлю его кончить.

Вы любите играть в игры? Я — да. Правда, я часто нарушаю правила, или придумываю их на ходу, но одно условие я соблюдаю всегда — не стоит играть с тем, кто не давал согласия на участие.

Я стою в курилке универа, жмурясь от солнечных лучей, пробивающихся на лестничную клетку сквозь пыльные витражи. Здесь всегда шумно — студенты обмениваются сплетнями, планами, впечатлениями о прошедших пьянках и предвкушениями пьянок будущих, но сегодня я не участвую в этом. Я стою у стены, уткнувшись взглядом в дисплей телефона, и строчки сообщения складываются в текст, который я перечитываю снова и снова:

«Привет. Ты видишь меня каждый день, но ты не знаешь, кто я. Сегодня ты прошла так близко, что я почувствовал твой запах, запах твоих волос. Я бы хотел прикоснуться к тебе, но я не мог выдать себя. Я не могу сказать это тебе, поэтому я пишу — я хочу тебя». Номер не определен.

Я достаю сигареты и украдкой оглядываюсь по сторонам. Пиздец. Кто это может быть? Маньяк, сука. А что, если он и сейчас наблюдает за мной? Руки трясутся, и я с трудом прикуриваю сигарету. Мне не нравится это сообщение, и, если это чей-то розыгрыш — то он, определенно, хуевый. Наверно, это кто-то из моих друзей решил тупо пошутить. Набираю номер — длинные гудки. Если тот, кто отправляет сообщения, сейчас где-то рядом — то его телефон поставлен на беззвучный режим. Продумано, да?

Сообщения приходят каждый день: «Я стоял за тобой в очереди в кофейне. Ты была так близко». «Я спускался по лестнице и прошел мимо тебя — ты курила, и даже не взглянула на меня. Ты знаешь, что ты очень красивая, когда куришь?». «Я так сильно хочу тебя. Я никогда и никого так не хотел». Блять, да что с ним не так?! Хотя, я, кажется понимаю, в чем тут дело. Мой сталкер — просто любитель поиграть, и ему совершенно похуй, что я не в восторге от этой игры. Итак, он наблюдает за мной. Возможно, мы знакомы, ведь он где-то взял мой номер. Может быть, мы посещаем одни и те же пары. Возможно, он сидит со мной за одним столом? Подносит огонек зажигалки к моему лицу в курилке? А если он — тот парень, который вчера подал мне куртку в гардеробе? Блять, если постоянно об этом думать — можно ебануться. Я рассказываю об этих сообщения одногруппнице, она молчит и загадочно улыбается.

— Ты не знаешь, кто бы это мог быть?

— Нет, ты что, но это же так классно! Так романтично! Вот если бы мне…

Пиздит, конечно, я же вижу, что она что-то знает. Я уже не слушаю ее, я смотрю в окно, и меня переполняют раздражение и обида. Конечно, классно. Классно, сука, пока сообщения не начнут приходить тебе. И вообще, сколько еще человек в курсе этой невинной шалости? Мне начинает казаться, что все вокруг просто издеваются надо мной, присылая мне эти сообщения и наблюдая за моей реакцией. Я начинаю шарахаться от любого, кто стоит рядом, или даже просто останавливает на мне взгляд. У нас в универе учится больше двух тысяч человек, окей, пусть тысяча из них — парни. Что, блять, делать?! Я просто блокирую номер. Иди на хуй.

***

Эхо в коридоре третьего этажа послушно дублирует звук моих шагов. Я бегу по коридору, пытаясь успеть на лекцию раньше, чем она начнется. Немного поднажав, я опережаю уже почти поравнявшегося с дверью в аудиторию препода, и, буквально за пару секунд до него, проскакиваю внутрь. Я падаю за свободную парту, достаю ручку, тетрадь с конспектами, и придаю своему лицу подходящее к ситуации выражение — сосредоточенно-внимательное, по крайней мере, я пытаюсь так выглядеть, хотя я даже не помню, какой сейчас у нас предмет. Зато я хорошо помню, как вчера в общаге мы бухали до четырех утра, обсуждая сегодняшнюю тематическую вечеринку, посвященную Хеллоуину. Вечер обещает быть увлекательным, в отличие от лекции, на которой я сижу, прилагая максимум усилий, чтобы не заснуть прямо за столом. Сейчас я не чувствую себя настоящей, мне кажется, что я — героиня какого-то ебаного артхауса. Я — единственный зритель в прохладной темноте кинозала, и на экране сейчас — история, не имеющая ко мне никакого отношения. Я ухмыляюсь, представляя, какие титры могли бы прилагаться к этой сцене: «Серия хуй знает какая. Главная героиня попадает в затруднительное положение».

— Пс! Дина!

Ну вот. Камера, мотор. Стараясь не привлекать лишнего внимания, слегка скашиваю глаза в сторону. Все понятно — Катька с соседнего ряда светит мне под столом яркой обложкой свежего глянца. Даже не глядя на нее, я уже все знаю. Я знаю, что на этой обложке — я, почти голая, то есть, совсем голая, но нанесенный на меня рисунок, формально, скрывает мою наготу. Я помню эту фотосессию — я лежу в складках белого синтепона, обильно посыпанного искусственным снегом и блестками, полупрозрачные мазки белой краски на моем теле, изображая морозные узоры, маскируют грудь, а Виктор, наш фотограф, взобравшись на стремянку, делает фото, которое в итоге и попадет на эту обложку. Пряди темных волос разбросаны вокруг головы, взгляд в камеру, яркий морозный румянец, влажно блестящие губы слегка приоткрыты. Короче, пиздец. Один местный журнал выкупил мое фото с сайта студии бодиарта, где я сейчас работаю. Кому-то показалось удачной идеей разместить на обложку не очень популярного издания такую же, никому не известную, раскрашенную модель. Хотя, теперь популярность в определенном смысле мне обеспечена — этот журнал я видела вчера во всех киосках Роспечати, которые попадались мне по пути из универа в общагу.