— Маленькая развратница… нравится, как я тебя трахаю? — Рычит Моро куда-то в спину.

— Заткнись… — У меня нет желания контролировать ни свои чувства, ни свою речь… Хочу сама! Я выпрямляюсь.

— Хочу сверху!

Моро не спорит, тянет меня в спальню, по пути грязно ругаясь, когда джинсы цепляются за ноги, не желая спадать. Мы вместе валимся на кровать, целуясь, словно пылкие влюблённые. Его руки… они везде.

Наконец, он помогает мне, придерживая член за основание, а я, откинув голову назад, опускаюсь на него. Кайф… Я ёрзаю на нём, а Моро подбрасывает бёдра вверх.

— Давай! Ну! — Пальцы на моих бёдрах сжались. Оставит синяки… Я начинаю движение, но ему мало. Он дёргает меня за руку, заставляя упасть на грудь. Его руки больно сжимают мои ягодицы, заставляют чуть приподняться. Он снова контролирует ситуацию, он снова задаёт темп.

Мои губы рядом с его шеей. Я чувствую приближение оргазма. Моро тоже чувствует и ускоряется. Я кусаю ключицу, затем прихватываю губами тонкую кожу его шеи, стараясь спрятать зубы, и кончаю. Теперь я сжимаю его плечо так, что точно оставлю синяки.

Мои мышцы сокращаются раз за разом, отправляя и Моро в нирвану. Он рычит, вжимаясь в матрас, насаживает меня на член и замирает, а я наслаждаюсь пульсацией внутри меня. Мне нравится ощущать толчок за толчком…

Руки Моро расслабленно гладят мою мокрую спину, путаются в прядях влажных волос, его губы целуют мою щёку, прижимают мочку ушка.

— Сумасшествие…

Я лишь улыбаюсь. Даже говорить сейчас не могу… Завтра сказка закончится… Но это завтра, а сейчас я хочу насладиться этой эфемерной властью женщины над мужчиной…

Утром я растерянно собрала свой небольшой чемоданчик. Тоска сжала сердце. Вот и всё. Мне не хочется прощаться с Токио, но время возвращаться домой… Моро тоже необычно молчалив.

Лимузин отеля отвозит нас в аэропорт. После взлёта я сразу иду в специальные спальные кабины. Моро не возражает. Он на своей волне. Что-то его беспокоит, и я не лезу с вопросами. Знаю, контракт подписан. Он получил даже больше, чем хотел. Значит, здесь что-то другое. Не моё дело.

На этот раз полёт прошёл скучно и совсем неинтересно. Ни тебе наглых похотливых стюардесс, ни секса в туалете…. Скукота…

Париж встречает нас хмурым небом. С высоты срываются колючие мелкие капли. Машина Моро уже ждёт. Его сопровождение вызывает такси. Я плохо понимаю настроение Моро и это меня тревожит.

Водитель паркуется возле моего дома и открывает мне дверцу. Моро выходит с другой стороны.

— Пригласишь? — Спрашивает неожиданно.

Я непонимающе смотрю на него и качаю головой.

— Нет. Мой контракт выполнен. Я тебе больше ничего не должна.

Он медленно кивает.

— Подтверждаю. Гонорар тебе завтра Кристоф привезёт. Просто хочу выпить у тебя кофе. Ты же не откажешь?

Что он задумал? Я колеблюсь, но всё же соглашаюсь.

— Ладно, заходи.

Мне нравилась моя квартира, но её и близко нельзя сравнить с отелем, из которого я только что вернулась… Сейчас всё кажется каким-то дешёвым, тусклым… Сразу распахиваю окна, впуская свежий воздух, и иду в кухню-студию.

— Какой ты будешь? — Интересуюсь уже от кофе-машины.

— Хочу твой фирменный. — Моро по-хозяйски усаживается в кресло.

Ну, да… ему не нужен кофе из кофемашины. Тянусь за турочкой и смешиваю в ней два вида кофе — обычный и с ароматом вишни. Таня научила меня так заваривать. Он получается действительно божественно вкусным. Через пару минут по квартире поплыл густой аромат спелой вишни…

— Держи, — ставлю на столик рядом с Моро чашку и усаживаюсь в соседнее кресло. — О чём ты хотел поговорить?

Моро не торопится. Он медленно несёт чашку к губам, отхлёбывает обжигающий кофе, блаженно прикрывает глаза.

— М-мм, умеешь ты…

— Моро, я устала.

— Хорошо. — Он ставит чашку на стол. Щурит глаза. — Хочу, чтобы ты стала моей любовницей. Я обеспечу тебе всё. Хочу, чтобы ты была только моей.

Я кусаю губы, встаю и иду к окну. За ним живёт своей жизнью Париж… Я оборачиваюсь.

— Нет…

В глазах Моро непонимание и какая-то растерянность. Он явно ждал совсем другой реакции.

— Что? Почему? Ты будешь жить, как королева. Обещаю.

— Мне не нужно содержание. — Повторяю спокойно.

— А что тебе нужно? — Моро выпрыгивает из кресла, как чёрт из табакерки, быстро подходит ко мне, цепляет сильными пальцами подбородок, заставляет смотреть ему в глаза. — Что, нравится быть проституткой? Нравится разные члены примеривать? — Говорит жёстко, грубо, с нотками брезгливости в голосе. — Я думал, ты другая. — Усмехается, отпускает мой подбородок и идёт к двери. У самого порога останавливается и припечатывает. — Проститутка — состояние души. Ты из них, Агата.

Я смотрю, как автомобиль, в который он сел, покидает мою улицу… Сказка закончилась…

Я хандрю… Слова Моро ранили меня. Почему мне важно его мнение? Потому что я хочу быть с ним… Но я пытаюсь спрятать эту мысль даже от себя. Я снова потерянно брожу по квартире, как тогда… когда умер папа и я осталась одна. Состояние души… Да что он знает о моей душе?!

Я не звоню оператору. Не могу никого видеть. Не хочу никого чувствовать. Заканчивается тем, что Марк сам звонит мне на следующий день после обеда.

— Ну ты обнаглела, Лея! Сколько тебя дожидаться? Моро уже двух девочек заказал, а ты всё в тени отсиживаешься!

Что? Почему мне больно? Мне не должно быть больно. Мне должно быть всё равно… Моро — такой же клиент, как все остальные. Но в душе будто калёным железом в открытую рану ткнули… Мне больно физически. Моро уже заказал девочек…

— Марк, прости. — Лепечу растерянно. — Я плохо себя чувствую. Дай мне ещё пару дней, и я вернусь в строй. Обещаю. Адаптация, наверное… Можешь ставить мне клинов… если они, конечно, есть.

— Смеёшься?! Тебя, сучка ты такая, десять дней не было, а мне уже чего только не пообещали, чем только не грозили. Хоть самому задницу подставляй, но им твоя нужна. Моя слишком волосатая.

— Марк, хватит! Давай без подробностей. — Ему удалось развести меня на улыбку.

— Не делай так больше, куколка. — Хохочет в ответ Марк.

— Обещаю… Прости, дорогой.

— Ладно. — Милостиво соглашается оператор. — Слушай, клинов я твоих подвинул. Они ж у тебя почти все посты*, мать твою. А знаешь, как геморно постам объяснять, почему его любимая девочка принять его не может? Короче, день ещё даю. Потом Патрик. Старик чуть не рыдал, когда я ему сказал, что ты на долгом выезде. Ты же знаешь, он уже год только тебя вызывает.

— Серьёзно?

— Не придуривайся. — Хмыкнул в трубку Марк. — Послезавтра к одиннадцати он тебя ждёт, детка. Будь умницей… Не обижай дедулю. Он, как всегда, оплатил восемь часов. Таких надо в. опу целовать, даже если она волосатая.

— Фу, Марк! Хватит про волосатые части тела. Уже уговорил. Схожу.

Марк ржёт, а я отбиваю звонок и иду в кровать. В голове испорченной шарманкой крутятся слова Марка: «Моро уже двух девочек заказал…» Козёл! Господи, какой же мудак! И это он мне какие-то обвинения выкатывает?

Я сворачиваюсь калачиком, обхватываю живот руками и даю волю слезам. Я позволила себе им увлечься. Это, чёрт побери, трудно — прожить десять дней бок о бок с таким мужчиной, как Моро, и не позволить себе мечтать о большем… Я ведь знала, что так будет. Я не дура, всё понимаю… Даже предложение о содержании он счёл великой честью…

Звонок мобильного прерывает мои внутренние терзания. Мадлен…

— Привет, подруга! — Голос у неё звонкий и весёлый. От него на душе становится чуточку теплее.

— Привет, милая!

— Как съездила?

Я сажусь в кровати и растираю слёзы по щекам.

— Отлично…

— Что-то мне не нравится твоё настроение. По кофейку? — Мадлен тут же включается в моё спасение из сетей хандры.

— Мадлен, не хочу никуда выходить… — Вяло пытаюсь отбиться.

— Не-не, подруга, ты это брось. Жду через полчаса в нашей кофейне… — И она отбила звонок.