Возмужание Я жил в стране лесных проталин И дорогих щенячьих рож. Я был тогда провинциален И на поэта не похож. Лев Смирнов Я вырос там, где пахнет мята, В краю свинячьих пятачков. Тогда мне даже поросята Вперед давали сто очков. Я жил в стране лесных проталин, В краю простого бытия. Тогда и Валентин Проталин Был более поэт, чем я. Тогда я выглядел неловко, Был на поэта не похож. Я был не Лев, а просто Левка Среди родных щенячьих рож. Давно я в город перебрался, Как говорят, ученье — свет! Культурки малость поднабрался, Теперь я вылитый поэт! Стихописую, дома сидя, Свет допоздна в окне горит… И дворник наш, меня завидя, «Наш Евтушенко!» говорит… Занос Я бросился в тебя, как в реку, С того моста, Куда заносит человека Его мечта. Эдуард Балашов Мой путь причудлив чрезвычайно, Мой путь не прост. Меня мечтой необычайной Внесло на мост. Не исключение из правил И не каприз. Я огляделся, грудь расправил И глянул вниз. Там все искрилось и сверкало — Текла река. Там ты, раздевшись, загорала Среди песка. Что еще надо человеку? Зовет мечта. Я бросился в тебя, как в реку, С того моста. Лечу и думаю: давненько Я не летал… Но, к сожалению, маленько Не рассчитал. Летел я правильной кривою Под плеск волны. Но приземлился головою На валуны. Должно быть, слишком разогнался, Устал парить… Встал, отряхнулся, причесался И сел творить. Нахлебники Утаить едва ли (здесь секрет нелеп), многие жевали Хлебникова хлеб. Петр Вегин До чего же гадки лирики подчас! До чужого падки многие из нас. Как мы низко пали, измельчали как! Уткина щипали, рвали пастернак. Рдея кумачово (эх, пути судьбы!), ели Грибачева острые грибы. Жалкая картина (ясно мне давно): пили даже Вино — курова вино. А в конце недели (тут не до поста) зайца Зайца ели, съели до хвоста. Чтоб точней и тверже строчки рифмовать, Коржикова коржи начали жевать. Что ж от голодранцев можно ожидать… ВЕГИНтарианцев, жалко, не видать. О ранних и поздних стихах
И мне никто сейчас не говорит, что гласом я с Державина пиит, наоборот — костят меня иные. Олег Шестинский «О ранних стихах» Что я не Пушкин, в этом спору нет. Но неужели даже не Державин?! Ведь я с годами с виду стал державен, и теща говорит, что я — поэт. Ну, не Державин. Даже пусть не Блок. Не Маяковский в лихорадке буден. Но, черт возьми, неужто я не Дудин? Я сочинил немногим меньше строк… Пускай не Дудин. Он большой поэт и, говорят, бывает в Эрмитаже. Но неужели я не Чуев даже? Ведь дальше никого уже и нет!.. Но как-то раз, прервав мои мечты, в приемный день ко мне явилась муза и молвила: — Вы — секретарь Союза, служенье муз не терпит суеты… Барахлишко и барахло …И всю ночь напролет я не спал, растревоженный, — То по трюму бродил, то взбирался на ют: «Что они понимают, что знают таможенники! — Барахлишко оставят, а стихи отберут…» Но не взяли. Александр Дракохруст Ехал из-за кордона я, весь растревоженный, И всю ночь напролет видел страшные сны: «Как поступят невежественные таможенники, — Барахлишка не жаль, а стихам — нет цены…» Эх, таможня! С тобой, видно, каши не сваришь, В толк не взяли таможенники ничего. — Барахлишко, — сказали, — оставьте, товарищ, А стишки заберите. Стишки — не того… |
