Мартин открыл дверь настежь и перешагнул порог. Вдаль, насколько хватало света, уходил узкий коридор. Стены, сложённые из грубого красного кирпича, сходились сверху полукруглым потолком. На полу внахлёст лежали серые потрескавшиеся доски.
– Зато теперь мы точно знаем, что нам туда, – неторопливо произнес Мартин.
Глава 12. Усадьба «Усадьба»
Скрип досок убегал вдаль, отчего казалось, что впереди кто-то идёт. Два фонарика геройски сражались с кромешной темнотой, показывая то спускавшийся по бурым кирпичам белый мох, то свисающие со свода потолка непонятные лохмотья, то валяющиеся у стен обрезки ржавых труб. Неподвижный воздух, казалось, заплесневел сам – настолько плотный запах наполнял коридор. Деревянный настил пружинил под ногами, доски не выглядели трухлявыми, и хоть под ними кое-где поблескивала вода, провалиться Мартин не боялся.
Судя по тому, как легко получались шаги, коридор уходил вниз. Шаг за шагом, минута за минутой, и давно уже исчезло в черном безмолвии начало пути, а стены все так же пестрели темно-рыжей решеткой кирпичей, и казалось, конца им не будет никогда.
Здесь не было ни пауков, ни летучих мышей. В самой глубокой могиле нашлось бы больше жизни, чем в этом затхлом тоннеле.
– Мне одной слышится музыка? – странно глухим голосом спросила Заморючка.
– Я ничего не слышу, кроме наших же шагов впереди. А вообще у меня в голове всегда звучат песни. Мир соткан из музыки. Люди, дома, облака – все это песни.
– А я? Тоже песня?
– Да, но только почему-то грустная.
– Наверное, потому, что я люблю грустную музыку. Мне кажется, она вообще вся грустная. Единственная веселая песня, которую я слышала, была про свиней.
– Вот им-то как раз ни фига и не весело.
– Вот им-то как раз весело. Они не заморачиваются. Видят, что дохнут под ножами, и продолжают задорно хрюкать.
– Что-то мне это напоминает.
Заморючка усмехнулась и подмигнула.
Рябые стены медленно плыли мимо. Казалось, позади уже несколько километров, и прошла целая вечность. От тяжёлого воздуха кружилась голова, и хотелось прилечь.
– Ой, смотри, развилка! – воскликнула Алина.
Коридор расходился на два одинаковых тоннеля. Над левым висела синяя табличка с надписью «Выход», над правым – красная, «Вход». Мартин прищурился и медленно провёл ладонью по волосам.
С виду оба хода выглядели одинаково. И там, и там исчезали в бесконечной тьме дорожки из неровных досок.
– Раздумываешь? – нервно спросила Заморючка.
– Сомневаюсь, – медленно сказал Мартин.
– Написано же: «Выход».
– У этого слова слишком до фига значений.
– И всё же.
Мартин резко кивнул, взмахом убрал надоедливую прядь и шагнул влево.
Алина прошуршала тканью мешка. Булькнул чай, и затхлый воздух наполнился мятной свежестью.
Доски поскрипывали, бегало под сводом эхо. Утекали минуты, оставались позади метры. Все сильнее блестела под настилом неподвижная вода, и дышать становилось труднее.
– Сыро здесь, – тихо сказала Заморючка.
– Как будто в колодец спускаемся, – шепнул Мартин. – Ох, смотри, впереди, там!
– Вот тебе и выход.
Серые полосы досок уходили под желто-прозрачную гладь. Вода – мрачная и угрюмая – поднималась над настилом, и тонкие блики фонарей скользили по ней, убегая в бесконечность.
– Выход отменяется. Даже если бы у нас были акваланги, я бы не рискнул.
– Да уж. Кто знает, что там, в глубине? Я так понимаю, вода будет подниматься до самого верха?
– Ага. Только не вода поднимается, а коридор уходит под неё. В любом случае, нам здесь не пройти.
– Я бы хотела сказать: «пошли обратно», но не скажу.
– Вот как? Почему?
– Потому что бежим отсюда нафиг!
Загрохотали быстрые шаги, затряслись и заскрипели доски. Выбора не оставалось.
Коридор, обозначенный как «Вход», вроде не спускался и не поднимался. Здесь было сухо, и даже под досками уже ничего не блестело. Удушающий запах плесени постепенно рассеялся, и теперь коридор больше напоминал старый чулан.
Где-то далеко, за сотнями дней тому назад, в солнечном детстве был деревенский дом в четыре окна с длинной террасой и тёплым чердаком. Давно уже нет ни того дома, ни коричневой деревянной лестницы, ни круглого окошечка под самой крышей, но иногда оживают в голове тихие скрипы чердачного настила, пальцы вспоминают мягкую пыль, а воздух вдруг приносит тот самый запах ветхой одежды, забытых книг и нагретого дерева. Вот прямо как сейчас.
Мартин глубоко и шумно вздохнул.
– Что-то не так? – спросила Заморючка, касаясь его руки.
– Всё хорошо. Насколько это вообще возможно. Сколько мы уже идем? Час? Два?
– Полтора. Может, остановимся? Перекусим или просто отдохнем.
– Если хочешь, – Мартин пожал плечами. – Я бы предпочел не задерживаться здесь.
Алина погладила его по плечу и улыбнулась.
Коридор поворачивал. Белые лучи фонарей утыкались в закруглённую стену, не в силах заглянуть дальше. Мартин нахмурился и прибавил шагу.
Изгиб кончился быстро. Коридор преграждала ржавая калитка, прошитая огромными болтами и щедро изрезанная шрамами сварных швов. Ручки на ней не было.
– Молви, друг, и войди, – процитировал Мартин.
– А как же теперь? – шепнула Заморючка.
Мартин молча двинул по двери ногой. Грохот смял воздух и швырнул его по всему коридору так, что рокочущее эхо рассыпалось крупным громким градом и потом долго ворчало в черноте тоннеля. Калитка осталась на месте.
– И что теперь? Назад? – с дрожью в голосе спросила Алина.
– Да нет уж, фигушки, – нахмурился Мартин. – Не бывает, чтобы такой долгий путь вёл никуда. К препятствиям – это да, сколько раз уж так было. Но просто так, ни за что ни про что – нет. В конце концов, открыть дверь не сложно. Порой труднее закрыть.
Мартин поднял фонарь и провел белым ярким пятном по всей калитке. Странно, что такая хлипкая на вид штука, кое-как скроенная и наспех скрученная, может быть настолько прочной. Эх, взять бы ключ на двадцать, дёрнуть вот здесь и здесь, и развалилась бы эта дверца к чертовой бабушке.
– Подожди, – сказала Заморючка, подойдя к калитке. – Как ты сказал? Молви «друг» и войди?
– Ага. Это же из Толкиена.
– Да помню я. Бесячая книжка, не понимаю, что в ней люди находят. Но не в этом дело. Дай-ка.
Легкий стук отскочил от ржавого металла, задорно запрыгал между кирпичными стенами и убежал, не оставив даже эха. Дверца дрогнула, заскрипела, застонала и медленно открылась.
Влажный прохладный воздух окатил лицо, умыл, словно чья-то невидимая рука, по-матерински нежно. Запахло сиренью и дождем.
– Уже темно? – недоуменно спросила Заморючка, выглядывая за калитку. – Рано же вроде.
– Я заметил, тут со временем вообще наперекосяк, – пожал плечами Мартин.
Коридор выходил на узкую аллею, протянувшуюся между двух рядов плотных кудрявых шариков туй. Немного поодаль на высоком полосатом столбе синела квадратная табличка с надписью: «Частная территория. Вход запрещён».
– Что ни шаг, то препятствие, – усмехнулся Мартин.
– Ладно, они же нас пустили. Идём!
Аллея оказалась длинной, никак не меньше километра. Мартин едва волочил ноги, когда, наконец, за очередным поворотом показались высокие решетчатые ворота, украшенные завитками и коваными узорами.
На вороненой металлической пластине серебристыми штрихами блестели буквы. Мартин прищурился и присвистнул, прочитав: «Усадьба. Здесь живет Фея Ноч».
– Фея Ночь? Мы что, в сказку попали? – не в силах сдерживать улыбку, спросил он.
– Мы из неё и не выпадали. Вот только какая-то она безграмотная, эта фея.
– И без фантазии, кстати. Даже никак не назвала усадьбу. Хотя, в некоторых случаях это допустимо. Помнишь, у Херберта? «Он обращается к вам без титула, сир, просто как к Харконнену. – Это имя уже само по себе титул».
– Ого, ты помнишь! Ты помнишь, это же «Дюна»! Ура-ура, значит, память скоро совсем вернется!
