Торжокские золотошвеи Смотрела крепостная мастерица На вышитую родину свою… То ль серебро, То ль золото искрится, То ли струятся слёзы по шитью. И лишь ночами вспоминала грустно, Как бьётся лебедь в лапах у орла. Откуда же пришло твоё искусство? Чьим колдовством помечена игла? А было так: Проснувшись на печи, Крестьянка вдруг почувствовала Солнце, Когда сквозь потемневшее оконце Пробились к ней весенние лучи. Как нити золотые, Всю избу Они прошили радостным узором. Она смотрела воскрешенным взором И утро принимала за судьбу. Всё в ней дрожало Волновалось. Млело. И белый свет — Как россыпи огней. Она к оконцу оглушённо села… И вот тогда Пришло искусство к ней. Пришло от солнца, От надежд, — Оттуда, Где ничего нет ближе красоты. Она в иголку вдела это чудо, Ниспосланное небом с высоты. И не было прекраснее товара На ярмарках заморских, чем её. Она надежду людям вышивала, И горе, И отчаянье своё. Что видела — На шёлк переносила. И много лет ещё пройдёт, Пока Свободной птицей Спустится Россия На синие Счастливые шелка. * * * Когда отпустит мне судьба… Когда отпустит мне судьба Последние три дня, На миг забуду я тебя, Но ты прости меня. Свой первый день — один из трех — Друзьям своим отдам. Пусть в дом придет веселый смех С раздумьем пополам. С детьми второй день проведу, Я очень виноват За то, что много дней в году Далек был от ребят. А свой последний, третий день Пробуду я с тобой, Чтоб не узнала ты меж дел, Что жизнь дает отбой. Чтоб было все с тобой у нас, Как много лет назад: В последний раз, Как в первый раз, — Улыбка, слово, взгляд. Хочу, чтоб я с собой унес Сокровища двоих. Не соль и горечь тихих слез, А сладость губ твоих. Чтобы навек в родных глазах — (Ты забывать не смей!) — Не боль осталась и не страх, А свет любви моей. * * * На море памятников нет… На море памятников нет. Но море излучает свет — Свет памяти… Он не исчезнет, Как больв словах, Как слезы в песнях, Когда они посвящены Невозвратившимся с войны… Отец Отец мой сдаёт. И тревожная старость Уже начинает справлять торжество. От силы былой так немного осталось. Я с грустью смотрю на отца своего. И прячу печаль, И смеюсь беззаботно, Стараясь внезапно не выдать себя… Он, словно поняв, Поднимается бодро, Как позднее солнце В конце октября. Мы долгие годы в разлуке с ним были. Старались друг друга понять до конца. Года, как тяжелые камни, побили Весёлое, доброе сердце отца. Когда он идёт по знакомой дороге И я выхожу, чтобы встретить его, То сердце сжимается в поздней тревоге. Уйдёт… И уже впереди никого… * * * Как руки у вас красивы… Как руки у вас красивы! Редкостной белизны. С врагами они пугливы, С друзьями подчас нежны. Вы холите их любовно, Меняете цвет ногтей. А я почему-то вспомнил Руки мамы моей. Упрека я вам не сделаю, Вроде бы не ко дню. Но руки те огрубелые С вашими не сравню. Они теперь некрасивы, А лишь, как земля, темны. Красу они всю России Отдали в дни войны. Все делали — не просили Ни платы и ни наград. Как руки у вас красивы! Как руки мамы дрожат… |
