* * * О благородство одиноких женщин… О благородство одиноких женщин! Как трудно женщиною быть. Как часто надо Через столько трещин В своей судьбе переступить… Все ставят женщине в вину: Любовь, Когда она промчится, Когда с печалью обручится, Оставив надолго одну В воспоминанья погребенной… А люди уж спешат на суд И все — от клятв и до ребенка — Словами злыми назовут. И пусть…Зато она любила… Где знать им, Как она любила! Как целовала — Аж в глазах рябило, Как встреч ждала, Как на свиданья шла… О, где им знать — Как счастлива была! Пускай теперь ей вспомнят Все пророчества… (Да, осторожность, — Ты всегда права…) Пускай ее пугают одиночеством. А женщина целует руки дочери И шепчет вновь Счастливые слова. * * * Я не знаю, как тебя вернуть… Я не знаю, как тебя вернуть… Ты живешь в невидимой мне башне. Только мне туда заказан путь, Как нельзя вернуться в день вчерашний. Я ту башню как-нибудь разрушу. Да не поднимается рука: Все боюсь твою поранить душу — Больно эта башенка хрупка. Ты мне не оставила ни шанса, Все решив и рассудив сама. Только чем бы там ни утешаться, Все же одиночество — тюрьма. Вот мы в одиночках и томимся. Ты в печальной башне из обид. Я — поодаль… С постоянством сфинкса, Что в одну лишь сторону глядит. * * * Я тебя теряю… Я тебя теряю — Как лес теряет музыку, Когда в него приходят холода. Моей душе — Пожизненному узнику — Из памяти не выйти никуда. Я тебя теряю — Как дом теряет небо, Когда окно зашторивает дождь. И будущее наше, словно ребус: Я не прочту. И вряд ли ты прочтешь. * * * Спасибо за то, что ты есть… Спасибо за то, что ты есть. За то, что твой голос весенний Приходит, как добрая весть В минуты обид и сомнений. Спасибо за искренний взгляд: О чем бы тебя ни спросил я — Во мне твои боли болят, Во мне твои копятся силы. Спасибо за то, что ты есть. Сквозь все расстоянья и сроки Какие-то скрытые токи Вдруг снова напомнят — ты здесь. Ты здесь, на земле. И повсюду Я слышу твой голос и смех. Вхожу в нашу дружбу, как в чудо. И радуюсь чуду при всех. Музыка
Послушайте симфонию весны. Войдите в сад, Когда он расцветает, Где яблони, Одетые цветами, В задумчивость свою погружены. Вот начинают скрипки На мягких удивительных тонах. О, как они загадочны и зыбки, Те звуки, Что рождаются в цветах! Вон сколько их! Взгляните… Они смычками зачертили сад. Мелодии, как золотые нити, Над крыльями пчелиными дрожат. И ветви, словно флейты, Неистово пронзают синеву… Вы над моей фантазией не смейтесь. Хотите, я вам «ля мажор» сорву? Зависть белой не бывает… Зависть белой не бывает. Зависть свет в нас убивает. Ну а то, кто ею болен, — У того душа темна, И в поступках он не волен, Ибо всем вершит она. Мы смирились с тем, что зависть Судит всех без доказательств. Ей достаточно улик — Этот счастлив. Тот велик. И чужой судьбою мучась, Умирая от обид, Все надеется на случай, Что когда-нибудь получит То, Что ей в других претит. |
