Декабрь—80 Нелегко сейчас земле моей Ей давно бы надо спать под снегом. Но декабрь теперь — Пора дождей. Что там происходит С нашим небом? Скоро Новый год, А за окном Тусклая осенняя погода. Ночью — дождь. И так же будет днём. Может, поменяли время года? Снег еще белеет под Москвой, Но и он доверья не внушает. Лес шумит пожухлою листвой, Теплый ветер по оврагам шарит. Около портрета Камеристки Инфанты Изабеллы Петера Пауля Рубенса Смотрю на портрет камеристки Она молода и строга. Смотрю без надежды и риска Меж нами века и века. Глядит она гордо и грустно. И думает что-то своё. Но словно бы все мои чувства В глазах отразились её. И что-то её беспокоит И мучает, видно, давно. Как будто бы видит такое, Что нам увидать не дано. Монолог женщины Ты во мне свой образ разрушаешь, Разрываешь между нами нить. И словами по былому шаришь, Словно хочешь свет нам возвратить. Ты во мне свой образ разрушаешь. Я тебя теряю… Ты — меня. Будто жизнь у нас с тобой чужая, Из чужих признаний, из чужого дня. Возврати меня к былому счастью. И себя, ушедшего, — верни… Жизнь моя не делится на части. И свою делить повремени. Мираж Гроза над морем отгремела. И солнце растопило тьму. Куда исчез твой парус белый? Опасно в море одному. А с этой отмели песчаной Лишь даль прохладная видна. И тихой музыкой прощальной Звучит над отмелью волна. Я поплыву искать твой парус На этом стареньком челне. И если я с волной не справлюсь, Не думай плохо обо мне. * * * Среди печали и утех… Среди печали и утех Наверно, что-то я не видел. Прошу прощения у тех, Кого нечаянно обидел. Когда бы это ни случилось — Вчера лишь… Иль давным-давно, — Ушла обида иль забылась, — Прошу прощенья все равно… Прошу прощенья у любви — Наедине, не при народе, — Что уходил в стихи свои, Как в одиночество уходят. И у наставников своих Прошу прощенья запоздало, Что вспоминал не часто их, Затосковал, когда не стало. А вот у ненависти я Просить прощения не стану. За то, что молодость моя Ей доброту предпочитала. Не удивляйтесь, что сейчас, Когда судьба мне время дарит, Прошу прощения у вас. Но знаю я — последний час Обычно не предупреждает… Твой образ
Не читай моих писем, Не трави себе душу. Ты сожги эти письма. И останься одна. Одиночества я твоего не нарушу, Не бросайся к звонкам И не стой у окна. Не впадай в искушенье, Призови свою робость. "Что случилось?" — Ты спросишь себя вдалеке. Я придумал тебя. И поверил в твой образ. И теперь расстаюсь с ним В слезах и тоске. Прощай Ты моложе моих дочерей… Потому мне так горько И грустно, Что в душе несмышленой твоей Просыпается первое чувство. Ты моложе моих дочерей… На влюбленность твою не отвечу. Только утро У жизни твоей, А в моей Уже близится вечер. Не казни в себе эту печаль. Без меня свои праздники празднуй. Говорю тебе тихо: "Прощай…" Не успев даже вымолвить: "Здравствуй…" Это ветер Я не тебя вначале встретил, А голос твой… Но я не знал. Он не спросил и не ответил… Заворожил и вдруг пропал. Я не тебя, А смех твой встретил, Похожий на лазурный плеск. Он был и радостен и светел. Заворожил и вдруг исчез. И лишь потом тебя я встретил. О, как была ты молода! Но понял я. Что это ветер Заворожил меня тогда. |
