3 …Вначале сын ей снился часто. Хотя война давно прошла, Я слышу: кони мчатся, мчатся. Все мимо нашего села. И снова, мыкая бессонницу, Итожа долгое житьё, Идет старушка за околицу, Куда носился сын её. "Уж больно редко, — скажет глухо, Дают военным отпуска…" И этот памятник разлукам Увидит внук издалека. * * * Письма… Письма… Фотографии в альбоме. Смотрят парни матерям в глаза. Матери их мёртвыми не помнят — Оттого и верят в чудеса. Все они их видят молодыми, Сильными, Как двадцать лет назад… А в округе на родное имя Столько откликается ребят… Разных — Незнакомых и знакомых, Никогда не знавшихся с войной, Ждут их тезок матери домой И глядят на карточки в альбомах. Парни там — Смешливы и красивы, Где им было знать, что скоро в бой. В двадцать лет они спасли Россию! Ну, а что свершили мы с тобой? Западные туристы Приехали туристы из Германии. Из Западной. Где этот самый Бонн. Их ждали. Всё продумали заранее: Экскурсии, Купание И сон. Их поместили в номерах с балконами, Сперва оттуда выселив своих. Мне показались очень уж знакомыми Смешки туристов И нахальство их. Я слышу речь, Пугавшую нас в детстве, Когда она входила в города. И никуда от памяти не деться. От боли не укрыться никуда. Они горланят в ресторане гимны. И эти гимны — Словно вызов нам. От пуль отцов их Наши батьки гибли Не для того, Чтоб здесь наглеть сынам. Я понимаю — мы гостеприимны И для туристов открываем дом Ждём их вопросов. Слушаем их гимны И речи произносим за столом. Но эти, Что приехали из Бонна, Скажу по правде — Ненавистны мне. И снова мне и яростно И больно, И снова я как будто на войне. Они идут вдоль берега, Гогочут. Откормлены, чванливы и горды. А рядом Море Черное грохочет С родной земли Смывает их следы. * * * Лесть незаметно разрушает нас… Лесть незаметно разрушает нас, Когда молчаньем мы её встречаем. И, перед ней не опуская глаз, Уже стыда в себе не ощущаем. Нас незаметно разрушает лесть. Льстецы нам воздвигают пьедесталы. И нам туда не терпится залезть, Как будто вправду мы иными станем. А старый друг печалится внизу, Что он друзей не может докричаться, Не понимая, Как мы на весу В пространстве Умудряемся Держаться. Мещанство Мы за мещанство принимаем часто Смешную бесшабашность дурака. Настоящее мещанство Зловеще, Словно ненависть врага. Лишённое романтики и таинств, Как прежде, надуваясь и сопя, Оно в душе весь мир Нулем считает И единицей чувствует себя. Подсиживанье, трусость и так далее, Слепое поклонение вещам… А вот, скажите, Вы хоть раз видали На честность ополчившихся мещан?! О, как они расчетливы, канальи! И как коварны в помыслах своих! И сколько душ великих доконали За то, что те талантливее их. Мещанство не прощает превосходства, Завидует успеху и уму. И если уж за что-нибудь берётся, Так, значит, это выгодно ему. Не верьте напускному благодушью, Когда оно о дружбе говорит. От чьей руки пал Александр Пушкин? И чьей рукою Лермонтов убит?! Мещанство было к этому причастно. Оно причастно к подлости любой. Мы Революцию не отдадим мещанству! И только так. И только смертный бой. |
