— Простите, я…

— Добрый вечер! Номер "125", второй этаж, — перебивает меня улыбающаяся девушка. Я смотрю на неё с подозрением, но всё же иду к лифту. Вызвав его, я оглядываюсь по сторонам. Ничего подозрительного или странного. Кабина открывает для меня тяжёлые двери, и я делаю шаг вперёд. Остановившись на втором этаже, двери открываются, и я выхожу в ярко освещённый коридор. Подхожу к двери с железными цифрами "125" и замираю. Не знаю, почему, но опасности я не чувствую, поэтому не достаю пистолет. Решительно берусь за ручку и резко распахиваю дверь…

Из комнаты на меня смотрят два кресла, столик, мягкий диван, большая напольная ваза, шкаф. И больше никого. Странно… Может, я в чём-то ошиблась? Или девушка администратор что-то не так сказала? Постояв в дверях несколько секунд, решаю всё-таки зайти. Тихо закрываю дверь за собой и медленно иду через комнату к окну. Чуть приоткрыв штору, выглядываю: всё как обычно. Машины, прохожие… Странно… И в этот момент дверь открывается. Я замираю на месте. Инстинктивно дёрнувшись за пистолетом, убираю руку в карман, когда вижу перед собой голову растерянного парня. Это ещё что за щегол?! Он упирается в меня растерянным взглядом, но буквально через несколько секунд его растерянность улетучивается, на её месте появляется подозрение. Я молча смотрю на него. Он — на меня. Ни слова не говоря, он проходит в комнату. Я пристально осматриваю его, так же как и он меня. Выше меня на голову, видно, что стройный, подтянутый, карие глаза с интересом бродят по мне, между бровей залегла небольшая складка, что свидетельствует о том, что он не прочь поработать мозгами, коротко стриженные тёмные волосы слегка завиваются. Интересно, что с ним будет, если его не подстригать подольше? "Микрофон" из кудрей? Эта мысль вызывает у меня еле заметную улыбку. Видимо, парень замечает это, потому что его пухлые губы тоже чуть дрогнули в улыбке. Одет он в синюю рубашку и чёрные джинсы, сверху надето короткое пальто тёмно-серого цвета. И только тут я замечаю в его руке знакомый белый конверт… Что всё это значит?

— По приглашению? — спрашивает он меня. От его бархатного голоса внутри всё переворачивается, а уши просто сворачиваются от этого приятного звука. Я ничего не говорю, но достаю из кармана такой же сложенный пополам конверт. — Так, так, так… — тянет он.

— Что? — коротко спрашиваю я.

— Что всё это значит? — тихо спрашивает он, но явно не меня, скорее всего, себя самого.

Я не успеваю ничего ответить, как парень просто пролетает вперёд, чуть не споткнувшись о мягкий диван. И я, и он молниеносно устремляем взгляды на дверь. В дверях стоит девушка, примерно моего возраста, но чуть ниже меня. В красном платье чуть ниже колена и с красной помадой на губах она выглядит ярким пятном на фоне всей комнаты. Её оливковая кожа прекрасно оттеняется цветом платья, что свидетельствует о том, что девушка разбирается в моде и не боится носить вызывающий красный цвет. Её карие, цвета горького шоколада, глаза устремлены на нас обоих. Короткое тёмное каре придаёт ей вид королевы, и она гордо заходит в комнату, закрывая дверь за собой. Я моментально опускаю глаза на её руки и замечаю то, что и ожидала увидеть: такой же безликий конверт, как и у меня, и у этого парня.

— Вы кто? — громко спрашивает она.

— А вы? — вопросом на вопрос отвечает ей парень.

— Я первая спросила. Отвечайте! — строго потребовала она.

— Ну, судя по вашему конверту в руках, вы не ошиблись… — говорю я, приподнимая бровь.

— Я-то не ошиблась, — уверенно отвечает девушка, — я думаю, что, может, вы оба заблудились? Наглая и дерзкая! Такой палец в рот не клади… Не сговариваясь, я и парень показываем ей конверты. — Оу! Вот оно что! Тогда, ладно… — девушка меняет гнев на милость.

Я усмехаюсь, парень лишь качает головой и прикрывает глаза. Мне надоедает стоять, и я подхожу к креслу. Чувство одиночества и инстинкт самосохранения заставляет сесть меня в кресло, нежели на мягкий диван. Девушка следует моему примеру и садится напротив меня. Один парень подходит к окну и облокачивается на стену. Так мы сидим в молчании несколько минут, никто не решается нарушить его. Видно сразу, что каждый из нас продумывает варианты исхода событий. Вдруг дверь распахивается с такой силой, что чуть не слетает с петель. Мы все вздрагиваем. На пороге стоит нечто большое и массивное. Амбал смотрит на нас строгими серыми, практически стальными глазами. И не тревога или опаска в них читается, а простая угроза. Угроза нашим жизням. Ну надо же… Он что, тоже по этому же поводу здесь? Или, может, это он нас собрал тут? Тогда это объясняет угрозу в конверте о том, что можно пожалеть, если не прийти вовремя… Такой руки с ногами переломает не моргнув глазом, ещё и в узел завяжет… Он проходит в комнату и громко закрывает за собой дверь. Проколотая бровь, короткие светлые волосы, татуировка на шее в виде каких-то геометрических фигур… Всё в нём говорит о том, что он самый опасный из всех присутствующих. Чёрная футболка и серая жилетка под стать его глазам, такие же брюки стального цвета. А вот под жилеткой видно кобуру…

— Кто из вас подсунул мне эту писанину? — громко прорычал он, кидая на стол скомканный конверт. Ха! Значит, не он это сделал… Что ж…

— Здесь все такие! — твердо говорит девушка напротив.

И тут случилось невообразимое: амбал как будто только увидел её, начал улыбаться, но получилась не улыбка, а какой-то оскал.

— Девушка, вы очень похожи на мою первую жену! — пробасил он, делая два шага к незнакомке.

— И чем же, если не секрет? — в голосе девушки слышится кокетство.

— Пока ещё не знаю, — отвечает тот, — но надеюсь спросить у вас, как станете ею!

Ого! Шустрый… Малым его не назовёшь, а вот амбал — запросто! Шустрый амбал! Я слышу тихий смешок от окна, где стоит первый парень, и сама невольно ухмыляюсь.

— Такого "подката" я ещё не слышала! — восторгается девушка. — Но, думаю, что ты даже имени моего не запомнишь, так быстро я испарюсь отсюда.

— Не так быстро, Кристина Миллз! — раздаётся за спинами у нас незнакомый голос. Мы все вчетвером оборачиваемся на голос и застываем…

Все, как один, поворачиваем голову. Перед нами стоит мужчина. Никто явно его не знает. Чернокожий, невысокого роста, в тёмно-синем костюме с внимательными чёрными глазами.

— Вас собрали не для того, чтобы вы вот так просто разбежались, — говорит он и обводит каждого из нас глазами.

— А для чего тогда? — спрашиваю я, — на мой вопрос парень у окна смотрит на меня пристально.

— Хороший вопрос, Беатрис Прайор, — откуда он знает наши имена? Полиция? ФБР? Интерпол? Кто он?

— Предлагайте нам, что хотели и давайте разбежимся, — нетерпеливо предлагает девушка Кристина, — у меня ещё дела.

— Вы, наверное, не поняли, что я вам сказал! — строго говорит мужчина. — Я вам объясню. Меня зовут Макс. Я работаю на Правительство. Наша организация сохраняет статус-кво. Мы собрали вас, потому что вы лучшие из лучших в своём деле. И нам нужна ваша помощь. Так же, как и вам…

— Что за бред? — возмущается парень у окна.

— Это не бред, Тобиас Итон, — отвечает Макс.

— Я бы попросил вас не упоминать моего имени, — сквозь зубы говорит Тобиас.

— Тогда, может, лучше Фор? — с иронией спрашивает Макс. — Фор? Что это за странное имя? Как цифра, что ли?

— Откуда вы…

— Я же говорю вам, мистер Итон, что знаю о вас всё. Вплоть до того, какие на вас сегодня трусы и что вы ели на завтрак, — отчеканил Макс.

— Короче! — басит амбал. — Как, кстати, его зовут?

— Как скажете, Эрик, — смиренно соглашается чернокожий, — мы предлагаем вам работу. На нас. В обмен вы живёте на свободе и радуетесь жизни.

Он замолчал. Что, это и всё? Что за чушь?! Я и так жила и радовалась жизни. До него. И после него буду. Коммерсант недоделанный…