Путник в ночи Он шёл сквозь лес в промёрзших башмаках. Шёл поздней осенью в свою «Николу». Хоть глаз коли, нигде ни огонька, – Его звезда за тучею тяжёлой. Он брёл на ощупь по родной земле, Шёл сквозь пургу, себя превозмогая. Среди ночи надеждой помогая, Вела его вперёд звезда полей. Он часто в жизни брёл на огонёк, Брёл на авось, шарахаясь, сбиваясь, Страдая, голодая, напиваясь, О жизни вспоминая между строк. И чередою – фразы и мечты, Сумбурной жизни хрупкие фрагменты, Прокуренных общаг аплодисменты, И в изголовье скорбные цветы. В мороз январский траурный венец – Его строка о смерти зазвучала. Нелепый и трагический конец – У этой смерти женское начало. Пусть не сложился образ в голове, Средь сплетен, пересудов и сомнений. Весь путь его настоян на молве: Он гармонист, он пьяница, он гений. Но если вдруг на сердце тяжело, В щемящих строках утопаю снова. И в горнице моей светлым-светло От тихого немеркнущего слова. 22 марта 2020 г. За околицей Такая даль, что звон в ушах, Такой простор, что нет границы. Лишь слышно: крыльями шуршат Над миром птицы и зарницы. Благословленье высотой, И, будто в детстве, сердце бьётся. Знакомой песнею простой Петух далёкий отзовётся. И, воспаривши над собой, Влекомый ветром восходящим. И воздух, за крылом свистящий, И неба купол голубой. Блестит церквушка в стороне, Где небо сходится с землёю, Где лес зелёною струёю Сбегает вниз к речной волне. В кустах укрылись берега – Речушка мелкая петляет, Соломы свежие стога Янтарным сполохом сияют. На горке сосны и песок, И детских сказок отголоски. Пространство делит на полоски Сквозь тучки луч наискосок. Мысль прикоснуться к чистоте Вновь гонит на поля родные, Чтоб силы черпать в красоте Исконных мест глуши России. 30 июля 2020 г. Моя улица На тихой Коктебельской улице, Из инфернального «замкадия», Что возле кольцевой сутулится, Живут не только лишь исчадия. Аборигены разномастные, Серпом иль молотом крещёные, Коронавирусом заразные Иль оным не отягощённые. И уголовные традиции Встречаются у населения, Они – проблема для полиции. И дамы – для увеселения. Сюда бы Макса нам, Волошина, Дуэль бы вспомнили, Ахматову! Вся улица б переполо шилась При виде демона лохматого. Мы б повели его в «Хинкальную», Забавы ради, не из вредности. Хоть место, где-то криминальное, Всё ж наливают по потребности. А в выходные мы, в подпитии, С собакой по дворам слоняемся, А, протрезвевши, по наитию, К другому Максу приклоняемся… 8 июня 2020 г. Мы – русские Мы – русские люди! Земные просторы На мысль всепрощения нас обрекли. Мы шире, чем реки, мы выше, чем горы, Мы те, кто становится солью земли. Нелёгкая нам выпадала дорога – Добро защитить, об ушедших скорбя. Искали мы правду, искали мы Бога, Но лишь не всегда находили себя. Был Пушкин – наш гений, а Ленин – Мессия, Подобных не будет в заглавных рядах, Но высшую правду, что выше России, Отняли у нас в девяностых годах. Украли, как воры, украли с Россией, И мы в простоте не сумели понять, Кого мы пригрели, кого воскресили… А значит, не надо на Бога пенять! Пора покидать надоевшие клетки, Чтоб на ноги ставить весь мир с головы, Иль нас не поймут наши мудрые предки, Что в гордом величии были правы. 22 мая 2020 г. Антонина Белова Белова Антонина Васильевна – поэт, профессиональный филолог-русист, кандидат филологических наук, доцент, член Союза писателей России. Стихи начала писать в 12 лет, выпускное сочинение в школе было написано в стихах, первое стихотворение опубликовано в районной газете, когда юному автору было 17 лет. Антонина Белова – олимпийский победитель (2010) и призёр (2009) Международного поэтического турнира в Дюссельдорфе. Автор восьми поэтических книг: «Путь поднебесный» (2004), «Полдень» (2009), «Свет любви», «Птица в инее» (2014), «Зовущая даль», «Преображение» (2018), «Время не виновник», «Земное и небесное» (2020). Стихи Антонины Беловой, написанные в традициях русской поэзии классического образца, посвящены вечным человеческим ценностям – красоте природы и человеческой души, силе любви и дружбы. Из цикла «осенние краски» * * * Липы вековые в золоте кудрей как сторожевые у судьбы моей. Осень тихо дышит у виска её, весь зигзагом вышит путь мой – бытиё. И куда ни кинешь, – боли и долги, где же этот финиш жизненной пурги? Расскажите, липки, как деньки круты, как держаться хлипкой мне средь суеты, как равняться стоит на характер лип, чтоб не выдал боли ни скулёж, ни всхлип. Так стою под вечер, липы солнце пьют, падает на плечи отсвет жёлтых вьюг… |
