— Дохлую собаку.

В голове мелькнула мысль, что это скорее всего волк, а не собака, но я отмела ее, как не заслуживающую внимания. Какая разница, волк это был, барсук или даже хомяк? Оно — живой труп, вот что самое главное.

— Прости, что ты узнала все именно так, — вздохнул Бриан.

— А ты тоже некромант?

— Тоже. Но я хорошо себя контролирую и никогда не стану тебя так пугать.

— Это радует, — скептически пробормотала я. — Ладно, мне определенно нужно время, чтобы смириться с мыслью о том, что этот мир оказался таким… таким фантастическим.

— Ты привыкнешь, — снова повторил маг.

Мысль о том, что галантный блондин, устраивающий такие романтические свидания, может поднять местное кладбище и повести в атаку на город, слегка нервировала. Но все же французский аристократ еще не давал мне повода считать себя хуже, чем было на самом деле.

— Хорошо, — бессильно махнула рукой. — Тогда у меня еще один вопрос. Кто такая Маргарита и почему все называют меня ее именем?

Бриан обреченно прикрыл глаза. Было видно, что этот вопрос ему не очень приятен, но мне нужно было узнать все до конца.

— Не вздумай отпираться. Я долго пыталась убедить себя, что все это просто совпадения, но теперь вижу: здесь явно замешана эта ваша магия. И хочется знать, какое она имеет отношение ко мне.

— Что ж, ты имеешь право знать, — произнес он тихо. — Маргарита… Это моя жена.

— Жена? — переспросила.

Наверное, он не так понял. Да, я помню, как Бриан говорил на яхте, что Маргаритой звали его первую любовь. Но сейчас ведь спрашиваю не про нее, а про женщину из восемнадцатого века, ведь это за ту Маргариту меня все принимают. Даже Бернар сказал об этом.

— Жена, ну конечно. Тебе что, триста лет? — иронично усмехнулась я.

— Триста девять, — последовал невозмутимый ответ.

— Я вообще-то серьезно спрашиваю.

— А я серьезно отвечаю. Мне действительно триста девять лет. Женился на Маргарите, когда мне было шестьдесят пять. А через четыре года она погибла.

— Ты неплохо сохранился для своих лет, — выдавила ошарашенно.

— Я старался.

— А ты меня не обманываешь? — с надеждой спросила я. — Я сейчас в таком состоянии, что юмор понимаю плохо, поэтому лучше просто скажи, как есть.

— Не обманываю, правда, — вздохнул Бриан и виновато посмотрел на меня. — Мое полное имя — Бриан Гийом Рене де Риссар, родился в тысяча семьсот десятом году в семье Себастьяна де Риссара и его супруги Шанталь. Первым сыном и наследником всего.

— Понятно, — пролепетала я.

Ну да, как бы жутко это не звучало, но все сходится. И мать Бриана, и его кузен, и даже дворецкий — все называют именем погибшей графини не потому, что они видели портрет, а потому, что были знакомы с ней лично. Хотя нет, кузен слишком молод. Наверное.

Я потрясла головой, глупо надеясь, что это поможет привести мысли в порядок. Но добилась только того, что заболела шея.

— Ее супруг был убит горем, и так никогда и не женился… — вспомнились мне слова Антуана о Маргарите.

— Да, — бледно улыбнулся Бриан. — Я был знаком с самыми яркими женщинами своего времени, но ни одна не смогла занять место Маргариты. Кроме нее мне никто не нужен. Поэтому продолжал ждать и надеяться…

— Надеяться на что? — спросила я. — Бриан?

Было видно, что мужчина жалеет о неосторожных словах. А у меня внутри нарастало предчувствие чего-то очень нехорошего.

— Бриан? — с нажимом повторила я.

— Она обещала однажды вернуться, — выдохнул тот.

И в этот момент в моей голове сложилась стройная картина.

— Так ты поэтому обратил на меня внимание? Потому что я на нее похожа?

— Да, — ответ, вдребезги разбивший мне сердце.

— А я-то дура, думала… — прошептала разочарованно.

— Послушай, — торопливо заговорил Бриан, — знаю, сейчас тебе пока еще сложно принять и магию, и реинкарнацию, но это правда. Ты — вернувшаяся душа Маргариты.

— Бред, — расхохоталась зло. — Это просто бред. Скажи еще, что это была судьба — встретиться через два с половиной века в очереди за турнепсом.

— Но ты же вспомнила свою картину, — попытался достучаться до меня мужчина, — ту самую, из библиотеки. Это ведь ты ее нарисовала.

— Ерунда, — решительно отрезала я. — Ничего я не вспоминала и тем более не рисовала.

— Маргарита…

— Меня зовут Мария, — чуть ли ни рявкнула я. — Мария Андреевна Рогозина из Москвы. Двадцать шесть лет. Точка. А ты просто ненормальный психопат. Вбил себе в голову идею о жене, и носишься как с писанной торбой.

— Я так ждал тебя, — хрипло прошептал Бриан.

— И ошибся, — отрезала холодно.

— Не отталкивай меня, — лицо мужчины стало каким-то неживым. — Я понимаю, тебе сейчас все непонятно, но мы справимся. Вместе. Только не беги.

— Не хочу иметь с тобой ничего общего, — решительно подхватила сумку. — Все, месье де Риссар, наш с вами курортный роман подошел к концу.

— Мне все равно, кто ты: Мария или Маргарита, просто ты нужна мне, — тот сделал шаг мне навстречу, но я шарахнулась от него, как от прокаженного.

Кто знает, что у него в голове? Моли ли, еще захочет придушить меня, чтобы освободить место для погибшей супруги.

— А ты мне не нужен. Не преследуй меня, ни здесь, во Франции, ни в России. Ты испортил мне отпуск, так не порти еще и жизнь.

Резко развернулась и почти бегом направилась к шоссе, бросив через плечо:

— И не переживай, я поймаю попутку.

Но, к счастью, мужчина не стал за мной гнаться. А я бежала прочь. Бежала из леса, ставшего молчаливым свидетелем крушения моих надежд. Из странного мира, в который мне удалось сегодня самым краешком заглянуть. От тайн прошлого, оказавшихся неожиданно близкими. И от мужчины, что разбил мне сердце.

Я пронеслась через лес, спотыкаясь на сосновых корнях, выскочила на дорогу и замахала рукой, пытаясь остановить машину в Монтле. Мне не пришлось прыгать по обочине долго, пожилой улыбчивый француз остановил свое авто уже через несколько минут и любезно согласился подвезти до города.

— Поругались? — понятливо улыбнулся он, оценив мой растрепанный вид, и мечтательно вздохнул. — Эх, молодость. Мы с моей Николь когда-то почти каждую неделю ссорились. Посуду били, кричали. А потом мирились. И вы помиритесь.

— Очень сомневаюсь, — прошипела я и полезла в сумку за телефоном.

Удалить. Удалить и все контакты из телефонной книги, и этого ненормального из своей жизни. Решил тут, понимаете, что я радостно брошусь ему на шею, услышав печальную историю о погибшей жене. Маг недоделанный. А я дура. Размечталась, что могу понравиться такому мужчине. Если бы не это сходство, он бы не то что время на меня не стал тратить, он бы даже не посмотрел в мою сторону.

Нет, надо просто забыть. Забыть обо всем об этом, как о страшном сне. Вернуться домой, где все привычно и понятно. Где любимый плед на кровати, мамины блинчики по субботам, музейные запасники и недописанная диссертация. И где нет никакой магии, оживших зомби и древних замков. И сумасшедшего француза с глазами цвета лазурного моря.

В дом Ленки я ворвалась в жутком раздрае. Машинально почесала кинувшегося под ноги Жулика, потом достала из кладовки бутылку вина и залпом выпила целый бокал. И только тогда пришла истерика.

— Вот скажи, почему все получилось так глупо? — со слезами на глазах жаловалась своему единственному слушателю спустя час времени и еще три бокала вина. — Такой заботливый, уверенный в себе, галантный. А оказался трехсотлетним колдуном. Трехсотлетним! Представляешь, какой ужас?

— У-у-у, — ответил Жулик глубокомысленно.

— А я ведь влюбилась, — всхлипнула грустно. — Прямо совсем влюбилась. А он все из-за жены… И у меня в голове откуда-то взялись ее мысли…

Бульдог снисходительно фыркнул.

— А он все распрягал про эту реинкарнацию. Что, нужно было просто взять и поверить ему? Пусть он хоть тысячу раз прав, но нельзя же было вот так взять и вывалить это на меня.