— Я случайно толкнула вас, — улыбнулась я, глядя в глаза удивительного лазурного цвета. — Простите.

— А… — растерянно протянул он. — Ничего страшного.

— Тогда я пойду, — я попыталась обойти мужчину.

— А мы не встречались раньше? — придержал меня за руку тот.

Впрочем, придержал очень деликатно, так что я не стала вырываться и просто ещё раз улыбнулась:

— Не думаю. Я бы запомнила.

Конечно бы запомнила. Было в этом мужчине что-то такое, вызывало у меня чувство непонятной симпатии. Да и эти глаза… Никогда не видела таких красивых.

— Жаль, — тихо произнес он.

— Мари, — подскочила ко мне Ленка, нагруженная пакетами. — Чего ты тут стоишь? Что-то случилось?

— Нет, ничего, — покачала я головой, усилием воли отвернулась от незнакомца и перехватила у нее часть покупок. — Можем идти?

— Да, пойдем.

Весь вечер я витала в облаках. Даже Ленка заметило мою странную задумчивость и в шутку спросила, не влюбилась ли я. А мне только чудом удалось не покраснеть, потому что из головы не шел тот мужчина, что встретился на овощном рынке. Это ж надо было так впечатлиться. Да, красивый. Но что, я красивых мужиков раньше не видела? А этот почему-то запал в душу. Хотя мы вряд ли еще увидимся. Монтле — город маленький, но закон подлости еще никто не отменял. И чем сильнее ты ждешь встречи, тем меньше вероятность того, что она произойдет.

А ночью мне приснился странный сон. И вроде ничего особенного в нем не происходило, но запомнился каждый «кадр». Будто я в красивом длинном платье, как на картинах эпохи Возрождения, спускаюсь по ярко освещенной мраморной лестнице. Негромко потрескивают свечи в стенных подсвечниках, шуршит шелк платья, тихо стучат каблуки туфель. Под пальцами ясно чувствуется прохладный металл лестничных перил. А внизу меня ждет мужчина. Парадный костюм, расшитый серебряными нитями, теплый взгляд лазурных глаз и счастливая улыбка на губах. Губах, которые я так любила целовать. Спускаюсь вниз, он протягивает мне руку. Подаю свою и от касания пальцев все внутри обжигает жидкой лавой…

Я проснулась резко, будто меня ударили током. Несколько секунд лежала, таращась в потолок и соображая, где вообще нахожусь.

Какой потрясающе яркий сон. Нет, сны мне сняться часто, но такое… Все ощущения, все звуки и запахи, даже эмоции — все казалось настолько реальным, что стало чуточку грустно. Я в обычной жизни никогда не испытывала к мужчине такой всепоглощающей нежности, такой любви и влечения. Поняв, что эти эмоции не имеют к реальности никакого отношения, стало невыносимо обидно. А антураж… Замковые интерьеры, роскошная одежда и незнакомец с рынка. Забавная смесь.

Впрочем, в этом нет ничего удивительного, после стольких новых мест и впечатлений мне могла приснится вообще все, что угодно, начиная от романтической прогулки на автобусе Бордо — Аэропорт и заканчивая взятием Бастилии бешеными турнепсами.

Поворочавшись с полчаса, я поняла, что заснуть обратно не получается. Пойти прогуляться что ли, подышать свежим воздухом?

Со вздохом поднялась, оделась, прихватила палантин и вышла из дома. Тихо, стараясь не разбудить Лену и соседей, по узкой дорожке между участками я пробралась на пляж и подошла к самой кромке прибоя. Сбросила шлепки и погрузила пальцы в прохладный, немного влажный песок. Сейчас здесь было удивительно тихо и спокойно. Море мелкими волнами накатывало на берег. Растущая луна отражалась на воде серебряными бликами. Легкий ночной бриз дул в спину, ероша волосы. А я стояла и бездумно смотрела вперед.

Неожиданно краем глаза зацепилась за фигуру человека, который медленно шел по самой кромке воды. Его белая рубашка ярко выделялась в ночной темноте. Высокая фигура явно принадлежала мужчине, но мне почему-то совсем не было страшно и не хотелось сбегать из опасения, что вдруг маньяк. Поэтому я просто следила за его приближением, а когда тот неспешно подошел ближе, к своему удивлению узнала того самого незнакомца с лазурными глазами.

Внутри что-то взволнованно дернулось. Надо же, нам повезло встретиться второй раз. Интересно, узнает он меня или нет? А может вообще пройдет мимо, не обратив внимания?

Но проходить мимо мужчина не стал.

— Не спится? — улыбнулся он, останавливаясь в нескольких шагах от меня.

— Да, — улыбнулась в ответ. — И вам тоже?

— У вас бывает ощущение, как будто ночь становится слишком прекрасной, чтобы тратить ее на сон?

— Не знаю, — смутилась я от неожиданно поэтичного вопроса. — Наверное нет. Наверное, это можно почувствовать только здесь, вдалеке от шума и суеты, а не в огромном городе, который и так никогда не спит.

— Меня зовут Бриан. Бриан Риссар, — представился мой неожиданный собеседник и протянул руку.

Риссар… Что-то знакомое.

— Мари, — просто ответила я.

Теплая ладонь слегка сжала мою.

— Вы не отсюда? — проницательно спросил Бриан.

— Нет, — я решила не делать тайны из своей национальности. — Я даже не из Франции. А из Москвы.

— Из Москвы? — переспросил он, и мне почему-то показалось, что в его голосе проскользнуло какое-то неприятное удивление. — Так далеко.

— Не так уж и далеко. В конце концов, Москва не Пекин, — пожала плечами я.

— А в Монтле вы отдыхаете?

— Да. Прилетела в отпуск к подруге. Она живет здесь с мужем.

— Давно?

— Муж давно? — улыбнулась я.

— Да нет, — рассмеялся мой собеседник очень приятным бархатистым смехом, — прилетели давно?

— Вчера.

На краю сознания мелькнула мысль, что не стоило бы так откровенничать с незнакомцем, но я отогнала ее подальше. В его обществе не чувствовалось никакой скованности или настороженности, а говорить по-французски было все легче и легче. И не хотелось портить эту действительно чудесную ночь своими страхами.

— Тогда мне очень повезло встретить вас именно сегодня, — тихо пробормотал мужчина.

— Кто знает, — так же негромко сказала я.

— Вам нравится здесь?

Я немного помолчала, а потом призналась:

— Здесь очень хорошо. Так тихо и спокойно, воздух чистейший, а под ногами море.

— Не просто море, — заметил мужчина, — а целый океан.

— Точно, — усмехнулась я. — вся Атлантика. И где-то там вдалеке напротив нас какой-нибудь Нью-Йорк. И мы можем передать ему привет.

— Нью-Йорк? — задумался Бриан. — Мне кажется, он южнее, примерно на широте Марселя.

— Разве? — удивилась я.

— Да. А напротив нас, наверное, уже Канада. Можем передать привет канадцам. Они еще даже не ложились спать.

— Как и обитатели этого замка, — тихо добавила я и покосилась на его светящееся окошко. — Наверное очень здорово сидеть там у окна с книгой или чашкой чая. Может быть его житель сейчас занимается именно этим.

— Нет, — поднял голову мужчина, — я просто оставил свет, чтобы не бродить в темноте, когда буду возвращаться.

— Оставили свет? — не поняла я, а потом изумленно охнула. — Вы что, живете там?

— Я… Да, — немного смутился мужчина. — Это мой замок.

Я мысленно хлопнула себя по лбу. Бриан Риссар, вот почему мне его фамилия показалась знакомой. Лена же говорила, что замок называется Шато-де-Риссар.

— А я думала, что его хозяин здесь не живет, — надеюсь, в темноте не было видно моих покрасневших щек.

— Живу. Просто часто бываю в разъездах. Вот и сейчас вернулся всего два дня назад.

— А чем вы занимаетесь? — полюбопытствовала я, до того, как сообразила, что это может быть неприлично.

— Разным, — спокойно ответил мужчина. — В основном инвестициями в интересные и перспективные проекты из области «зеленых» технологий. А вы?

— А я скромный реставратор. Занимаюсь экспертизой и реставрацией картин и книг.

— Надо же, — хмыкнул Бриан. — Тогда вам, вероятно, будет интересно посетить мой замок. Русского искусства там нет, но французского достаточно. Как раз и картины есть, и книги. Хотите?

Мне посмотреть замок? Тот самый замок, в который меня так сильно тянет? Это же просто подарок судьбы. Наверное.