…Не знаю, как другие…но лично я, того прежнего цепенящего холода больше не ощущал. Напротив, какой-то дьявольский, щекотливый огонь гулял в моих перетянутых жилах и чувство близкой удачи и призрачного везения торопило меня, толкало вперёд, часто окатывая с ног до головы, нервным, зудливым весельем. Временами мне казалось, что мы и впрямь переиграли, укрепившегося на высотах опытного врага. Ещё немного, ещё чуть-чуть…и мы внезапно, как снег на голову, обрушимся, сойдём ливнем на их головы, пулемётные гнёзда, сонные амбразуры, полные запасов провианта-консерв, оружия и сухого белья. Наши сапёры не подкачают: обрушат на них стены и крыши их дотов и укреплений, подорванные фугасом. А если что, ребята – артиллеристы – не промах, прикроют нас – пехоту арт-огнем и отутюжат, сотрут эту фашистскую сволочь с лица земли.

Хужа Алла…Это шальное, диковатое чувство, как пить дать, знакомое фронтовикам, прошедшим войну, охватило меня целиком…А между тем, именно оно, это дурное «счастливое» чувство, – является предвестием беды. Как вино-водка пьянит оно разум, погружает бойцов – командиров в счастливую слепоту, за которой притаились и ждут своего часа: несчастья, засады и невосполнимые потери.

Впрочем, душу когтили и другие отрезвляющие до паралича мысли. Хо! Это ведь только дурак ничего не боится…Да и тот, когда смерть пощупает. Заглянет в глаза…вспоминает Бога. Как сейчас помню: я шёл по пояс в воде, раздвигая грудью ледяной плотный холод, подбадривая солдат и взводных…А самого нет, нет, да и пробирал до мозга костей, хватал за горло страх: что истекают мои последние минуты жизни, и это – шайтаново движение в ледяной реке – есть последнее моё омовение. Жизнь с каждым мгновением подводит черту, а я в ней. Так и не успел ничего совершить большого, значимого, не успел до конца уразуметь её смысл и закон и теперь. В невежестве, в непонимании, по воле и замыслу невидимого Создателя, иду умирать. Без милых и родных, за тысячу вёрст от своего Дагестана.

Нет, я не роптал. Горец должен бесстрастно и стойко принимать удары судьбы. Иначе он не горец. Я признавал непостижимую для меня правоту молчаливого, всемогущего Неба, рассыпавшего над рекой мерцающие миры и созвездия, разноцветными ожерельями и гирляндами, украсившего наш смертный путь. Иншалла.

«О, всевышний! – горячо молился я втайне от всех. – Ни о чём Тебя не прошу перед смертью…Я воин. И всегда хотел одного: быть достойным смерти. Эта моя мечта воина…»

Я всегда хотел быть похожим на моих прославленных предков: бесстрашного храбреца Хочбара, принявшего, за судьбу своего народа, мученическую смерть на костре по воле жестокого Нуцал-хана, в Хунзахе; моего деда Гобзало, на моего отца Танка, на тех героев, что на веки прославили наш благословенный край, мой Дагестан.

Помню…уже на подходе, отчётливо видя вражеский берег, я черпнул ладонью воды. Омыл лицо. Сделал обжигающий глоток. Посмотрел в чёрную рябь, в которой осколком перламутра отражался месяц…Но увидел, старика в лохматой белой папахе с родным забытым лицом…Это был Танка – мой отец. Он сидел, оперевшись на длинный узловатый посох, смотрел в далёкую светлевшую горную даль, и морщины его были бронзовыми от восходившего солнца. Ай-е! Внезапно он повернул голову и строго воззрился на меня.

Посмотрел и я в лицо отца, страшась узреть в нём тревогу, а того хуже печаль или горе.

Лик его казался каменным, непроницаемым с грубыми-жесткими линиями и бороздами морщин, нанесённых каменотёсом. Только глаза, не успевшие окаменеть, сверкали из глубины тёмного, как кожа седла, лица. И вдруг явственно услышал его слова, – сказанные мне давным-давно:

– Помни. Из какого ты рода, сын! Помни, данную тобой клятву. И никогда не забывай об этом!

Сказал и истаял – исчез в текучей, мерцающей тьме.

Эти слова потрясли меня, будто гром. Точно очистительный огонь промчался по моим оледенелым жилам. Теперь я гнал от себя тревожные, грустные мысли. Потому, что окреп в убеждении: я здесь по долгу офицерской чести! Своей клятвы, данной отцу и народу. Я здесь по зову своей души…По призыву нашей советской Родины! А ещё более укрепляло и закаляло мой дух сознание, что иду я в бой не один, а со своими боевыми товарищами, верящими в меня, в нашу победу, – в наше правое дело.

Всё это: увиденное – услышанное – передуманное пронеслось в один миг. А в следующий, – немцы, обнаружившие нас, жахнули по нам во всю свою германскую мощь.

«Мы вас будем сметать огнём» – обещали они и сдержали слово. Стальная музыка войны, рёва, грохота, визга и ужаса оглушила, расплющила нас, точно мы попали в логовище огня, молота и наковальни!..Скорбная доля быть с «безносой» на «ты»…Но мы. Чёрт возьми, были…Кто это видел и выжил, – тот не забудет никогда!..

«Урр-раа-ааа-аа!!» – Под смертоносным градом свинца и шквального огня фашистов мы ринулись в атаку».4

« Э-э старая песня…чёрта-с-два тут уснёшь…»

Отыскав пачку «Казбека», Магомед, не желая потревожить спящую жену Веру, тихо, но решительно поднялся с кровати и, выйдя в халате и шлёпках из спальни, прошёл на лоджию. Фасад дома, в котором проживала семья генерал-полковника Танкаева, выходил на улицу Мосфильмовская. Отсюда, с четвёртого этажа сталинского «ледокола» (стоявшего на «причале» по адресу: Мосфильмовская, д. 11/2, кВ. 7) открывалась величественная панорама Москвы.

Светлеющее субботнее утро выдалось ясным, ярким, по-осеннему бодрым. Огромная столица СССР, уходившая своим безбрежьем архитектуры в розовеющий горизонт, ещё сверкала, перемигивалась и переливалась электрическими огнями люстр и гирлянд; очаровывая неискушённый взор приезжего ухоженной зеленью парков и аллей, чистотой вымытых поливальными машинами бульваров, красотой и пропорциональностью линий широких и прямых, как ленинская мысль, проспектов.

Великий, ещё не проснувшийся город, казался затихшим, отдыхающим; планета медленно вращалась, проплывая-проносясь сквозь упорядоченную Вселенную.

…Со своей лоджии, седеющий генерал долгим медленным взором оглядывал сверкающие дали, пронизанные рубиновыми звёздами древнего

кремля и гордыми, штыковыми шпилями сталинских высоток; задерживался взглядом на городских площадях и они, в этом сентябрьском фиолетово-розовом рассвете 1988 года, обрызганные лимонным светом фонарей, в длинных блёсках пролетающих, покуда резких, автомобилей, казались ему ирреальными, театральными декорациями; местом – грядущих ристалищ, где спустя время развернутся в марше непримиримые фаланги, когорты и легионы, – будущие соперники, борцы и враги. Люди, фасады, фонари и машины, казались помещёнными в гигантский стеклянный сосуд; путались, как в сетях, в переулках и улицах, бесшумно, что разнопёрые рыбы. Ударялись о призрачные тупики-преграды, меняли направления…

Потеряв интерес к хорошо знакомым очертаниям, фасадам, аркам и вывескам, Магомед Танкаевич перевёл задумчивый взгляд на посеревшее небо и наблюдал теперь за нескончаемой чёрной стаей перелётных птиц, словно в замедленном фильме пересекавшей небо.

«Бог мой!.. Более сорока лет минуло после той ужасной войны…» Давным-давно, щедро политые кровью поля сражений заросли подорожником и полынью; заколосилось на тех полях пышным цветом разнотравье: выжелтились сурепка, вспыхнули синим пламенем васильки, махорчатыми кистями повис донник…От лета к лету пьянит путников терпким запах чабреца, желтоглазой ромашки, молочая и клевера…Но зависли над теми далями и холмами, как глянцевитые крылья стрепета, – народная боль и скорбь по погибшим.

С севера на юг и с запада на восток, от Балтики до чёрного моря, на тысячи вёрст. Подобно вешнему половодью разлилась не проходящая скорбь матерей за своих сынов. Навсегда покинувших родной дом…Города и сёла, курени и хутора, аулы и кишлаки, куда вернулись, пропахшие порохом воины – победителями или жданными гостями, полнились через край радостью со слезами на глазах…Радость эта хлеще и резче, безжалостней подчёркивала глухую, прижившуюся тоску-печаль тех, кто на веки потерял родных, дорогих и близких. Безумно, пугающе многих своих защитников недосчиталась Отчизна, коих растеряла на полях России, Белоруссии, Украины, Кавказа и Крыма, Прибалтики и Прикарпатья, на полях Галиции, Буковины, Болгарии, Хорватии, Сербии, Черногории, Словакии, Чехии, Польши, Румынии, Венгрии и Германии…Трупами, несметным числом, миллионами легли они и истлели под орудийную панихиду, и ныне позаросли – затянулись бурьяном высокие безымянные курганы братских могил; побило их дождями и ливнями, позамело и придавило, как гнётом, сыпучим снегом. И сколько б не выбегали женщины на проулки, на крутые берега реки, на обзорные горные уступы, на пыльные большаки…Сколько б ни глядели из-под ладоней, – им не дождаться милых сердцу! Сколько ни будет из опухших и выцветших глаз ручьиться горючих слёз, – не замыть, не изгнать тоски-печали! Сколько ни голосить в дни годовщин и поминок, сколько ни взывать к молчаливому Небу, – не донесёт восточный ветер стонов, криков и плачей их до тех далёких полей, до осевших холмов братских могил!..