«В моем краю березы кособоки…» В моем краю березы кособоки И не похожи станом на свечу, Они по-вдовьи вечно одиноки, Лишь ветер прикасается к плечу. В моей степи комолые курганы Хранят в груди былинную войну. На них ночуют тучные туманы, Росою орошая старину. Течет моя речушка-невеличка Бог весть с какого сонного угла, Ее врасплох осенняя синичка Листвой с вербы́ пугливо подожгла. Мой сад угрюм и в старости запущен, И соловьями напрочь отзвенел. Он будто в воду стылую опущен И до бровей давно затравенел. Пустынна непроезжая дорога, Чулан мой пуст, не топлено жилье, Чадит пригрубок, горница убога, Но это все природное, мое. Пусть не гребу деньгу кривой лопатой, Не хлопаю удачу по плечу, Глаз не алмаз и голос мой хрипатый, Зато пою и славлю что хочу! Вербохлест Далеки от меня сентябри, Лебединая грусть нипочем. На затылке – папаха зари И секира луны – за плечом. Да озерный мой смех по полям, Да осоковый сон на ветру. И черемухи в косах полян Расцвели для меня поутру. Далеки от меня сентябри И капели оттаявших звезд. У меня хороводит в крови Гулевой шумовой вербохлест. И улыбка его молода, И слова у него горячи, И в его уходящих следах Тишину караулят ключи. Покоримся же первой любви! Нас помолвила с ним не беда. Далеки от меня сентябри, Далеки от него холода. И пускай от расцветших полян До высоких заманчивых звезд Мои песни несет по полям Гулевой шумовой вербохлест! «По полыни, по крапиве, по отаве…» По полыни, по крапиве, по отаве Я ходил и не обидел никого. Разве плохо, что о счастье и о славе Я мечтал не ради счастья самого? И о девушках нимало не жалея, Их причуды я и мысли не знавал. Ради липкого коричневого клея Я веснушчатые вишни целовал. Ни за что я не корил себя жестоко, И ничто мне не грозило впереди. Ради зябкого березового сока Отдыхал я у березы на груди. И всего мне доставало и хватало, И виниться не случалось горячо. И зарница из густого краснотала, Как жар-птица, мне садилась на плечо. Хоть теперь я, как бывало, не мечтаю. Но хочу невыразимо иногда По полыни, по крапиве, по отаве Возвратиться в те хорошие года. Возвратиться, потеряться, не проститься, А зачем – не откликается душа, — То ли соку под березою напиться, То ли детством деревенским подышать. «Проклюнулись в саду…»
Проклюнулись в саду Цветы, как канарейки, Успели приоткрыть Щебечущие рты, Вдруг прослезился дождь Из толстопузой лейки На сирые терны. На свежие цветы. На все, что целиком Покорствует природе, Живет себе легко У неба на виду. Все козыри весны Не в карточной колоде, А в плачущем дожде И в мокнущем саду. Но мне невмоготу Найти себя в управе И бодро прошагать У жизни в поводу, Коль я, как черствый снег, Слежавшийся в канаве, В заботливую земь Когда-нибудь уйду. В саду поставят крест У струганой скамейки И станут на судьбу И Бога уповать… И будут щебетать Цветы, как канарейки, И дождик ворожить, И слезы проливать… «Над Волгой ветер сине-сумрачный…» Над Волгой ветер сине-сумрачный И палубная маета. Хрипят пластинки ежесуточно, Визжат про черного кота. А Волге слышать все наскучило, Волну уводит от винтов И бьет наотмашь на излучинах В крутые брови берегов. Ей не пристало быть невольницей. И, вся – на краешке волны, Она ль не ждет свои разбойничьи, Свои червленые челны! Чистые четверги Снова конец ненастьям, Свадьбам седой пурги. Мне отпускают счастье Чистые четверги. Мало я в жизни делал, В мыслях не утаю. Счастлив, что зла не ведал В яблоневом краю. Были такие встречи — Чудные, впопыхах!.. И отражался вечер В бархатных лопухах. Помню ресниц небрежность, Теплый упрек руки… Мне подарили нежность Чистые четверги. Май отворил калитку Синей весне степей, Я припадал к напитку Вольных ее речей. Солнце на крыше кликал, Руки тянул к лучу, С первым скворцом линдикал Пляшущему ручью. В жизни один есть выбор — Родину береги!.. Светлое вам спасибо, Чистые четверги. |
