Мы можем только вознести хвалу Мерлину, что Гарри Поттер погиб в последней битве. Еще неизвестно, какую именно проблему в лице его и мистера Малфоя впридачу получил бы Магический Мир после смерти Сами-Знаете-Кого…»

Драко захотелось взвыть. Он никогда не рассчитывал на чужое сочувствие и не ждал, что хоть кому-то захочется постараться понять, что произошло с ними на самом деле. Но видеть, как то, что составляло всю суть его жизни, перетряхивают на страницах газет, словно куль с грязным бельем…

Невыносимо хотелось забиться в душ и смыть с себя всю ту грязь, что, казалось, налипла на него от чужих домыслов — как когда-то давно, в Хогвартсе. Когда они с Гарри еще только тянулись друг к другу, не понимая, не осознавая, что им нужно и к чему это их приведет. Только пытаясь быть рядом, учась слышать, чувствовать, верить. Не бояться самих себя…

Если до этого Драко только устало морщился, читая утренние газеты, то теперь он возненавидел Магический Мир всей душой. Скажите спасибо, сволочи, что Гарри нет здесь, с мрачной горечью подумал он, отшвыривая в угол опустевшую бутылку из-под вина. Вы даже не представляете, что бы он с вами сделал за такую вот писанину… за ваши чертовы законы против нейтралов, за гонения на стихийных магов, за объявление нас всех полоумными идиотами.

А еще он бы надрал, наконец, Грэйнджер уши, чтобы не разбрасывала свой мыслив где ни попадя. Колдографии-то, похоже, и впрямь оттуда сделаны… не могла она с фотоаппаратом по дому шататься. Либо — Рита Скитер, как минимум, сама полноценный стихийный маг, способный вытащить из чужого разума любую картинку и сфотографировать ее потом для газеты. В любом случае — если Грэйнджер после первого раза не поняла, что тут не все чисто, то ей еще тогда стоило расписаться в собственном идиотизме и расстаться с имиджем самой умной выпускницы года.

С листа «Ежедневного Пророка» на Драко смотрело его собственное улыбающееся лицо, жмурящееся под ласками Гарри Поттера.

Поттера, который благополучно погиб в нужный момент к радости всей заинтересованной общественности — и, наверное, именно это и было хуже всего. То, что еще пара таких статей — и любой волшебник будет возносить хвалу Мерлину за избавление от непредсказуемого Мальчика-Который-Всех-Достал-Своей-Исключительностью… и то, что Драко по-прежнему предстоит жить в этом мире, пряча от посторонних глаз на дне души воспоминания о том Гарри, которому они даже не собираются быть благодарными. Они считают, что не за что.

Ему — который отдал свою жизнь за их чертово благополучие.

Впервые Драко с такой отчаянной убежденностью понял, как сильно он жалеет, что согласился с Гарри и позволил ему остаться в Англии, ввязавшись-таки в войну, которая не имела отношения к ним двоим. Им стоило уехать отсюда сразу же, наплевав на все, бросив этот мир гнить в собственном идиотизме, и, может, тогда они смогли бы…

Он долго плакал, обхватив себя за плечи и уткнувшись лицом в колени. А потом закрылся в Большой Гостиной, где по-прежнему обитали влюбленные призраки поместья Блэков, и до утра что-то шептал, глядя на них покрасневшими от слез глазами.

* * *

«…Ты попытайся оставить след на мокром песке — сегодня жить нелегко, а завтра будет вдвойне… Похорони все победы, откопай зыбкий страх, расправь потертые крылья — и сделай призрачный взмах…»

Я знаю, что ветер подхватит меня, как это было всегда, я ведь уже и не помню, каково это — жить, не принадлежа ему, не зная, что он приносит с собой, не чувствуя его дыхания на своем лице. Наверное, я и вправду давно сошел с ума, если ощущаю только боль и слышу только завывания вихря, который идет за мной, подбирается все ближе… наверное, я зачем-то ему нужен? Как ты считаешь?

И, знаешь, — я ведь совсем не боюсь его. Разве что — этот непрекращающийся вой так достал, Мерлин его побери…

«…В твоей постели тепло, но холод рвется в дома… Мне так хотелось бы знать о том, что скоро весна! Но за дверями — морозы, там кончается век, и в сапогах реализма я топчу грязный снег…»

Даже задумываться не хочу о том, что находится с другой стороны моих окон. Я твердо знаю, что там нет никого, кому я сейчас был бы рад. Вообще, о чем я думаю, если вы — здесь, пусть даже все еще не разговариваете со мной… вы разговариваете друг с другом, и я могу слышать твой голос. Думаю, этого достаточно, чтобы создавать иллюзию хоть какого-то общения с тобой. По крайней мере, вы никогда не прогоняете меня, не пытаетесь остаться одни — и, значит, в какой-то степени, я все же с вами. Я не одинок.

«…Я погибал в эти дни, я был готов навсегда разрушить собственный мир и сжечь свои города. Пусть чей-то голос шептал мне — ты не смеешь, постой! — я уничтожил весь свет, когда простился с тобой…»

Знаешь, кажется, он приходил ко мне — вчера или позавчера, я точно не помню. Высокий, очень худой, в черной мантии, и у него глаза — о, если бы ты это видел! Не должно быть таких глаз у нормальных людей… как будто он только что вышел из ада и ему уже пора обратно. Мне даже было неловко, он так на меня таращился, словно я — какой-то редкий экземпляр насекомого, подлежащего изучению… вообще, не знаю, конечно… может, он вовсе и не так смотрел. Но я не уверен, что смог бы это описать. Зато мне кажется, что я должен помнить, как его зовут! Странные глюки, правда? С чего бы… Может, когда-то я и встречал его раньше, но имени точно не припомню…

От него оказалось на удивление легко отделаться, я сам не ожидал. Хватило всего лишь одной фразы — я попросил его подождать минутку, потому что ты как раз начал объяснять своему блондину что-то о стихийной магии… черт, а тебе обязательно было перебивать этого типа? Потому что он, похоже, обиделся — сразу замолчал, и больше я его не видел… хотя, впрочем, нет, не уверен — вполне возможно, что просто внимания не обращал… Слушай, а, может, он до сих пор здесь? Как ты считаешь?

«…Ты так далеко — а на моих ладонях, словно ртуть…»

Вы всегда поглощены друг другом, вы никогда не оглядываетесь по сторонам, не видите, не замечаете — смерть совсем рядом, стоит рука об руку с предательством и отчаянием, но вы слишком заняты, вам никто не нужен, и некому докричаться до вас, предостеречь, остановить…

«…искры твоего костра — улетают прочь, их не вернуть…»

За что мне такое безумие и такая боль — видеть вас, везде, где бы я ни находился? Видеть, и чувствовать, как каждое прикосновение, каждая улыбка, каждый вздох отзываются во мне волной дрожи — я помню, Гарри, я все помню, и, если когда-то я и хотел забыть, то это была единственная малодушная попытка выжить без тебя, а на самом деле я всегда знал, что она обречена на провал, ничто не имеет смысла, если снова — одному, как сейчас…

«…темой нашего лета стали брызги желтого стекла…»

Больше всего на свете я хочу, чтобы однажды вы повернули головы в мою сторону, улыбнулись так, как улыбаетесь только друг другу — чуть смущенно, открыто, искренне — и тогда я пойму, что я тоже мертв, как и вы, что ожидание закончилось, а, значит, закончился и холод, пронизывающий меня до костей, и зов ветра, и это бесконечное падение в пустоту… Я стану таким же, как вы. Я стану свободным. Навсегда, Гарри! Если это — покой, то хочется верить, что я заслужил хотя бы его…

«…за сотни тысяч лет…»

Мы всегда были одиноки, мы были только вдвоем — весь мир с одной стороны, а мы где-то с другой, слишком далеко от тех восемнадцатилетних парней, какими нам стоило бы, наверное, быть, если бы не чертовы пророчества, не чертова война и не чертова предопределенность, от которой — ты был прав — и впрямь невозможно уйти, даже если очень хочется…

«…по другую сторону тепла…»

Сейчас я думаю, что мы с тобой ошибались — это пророчество действительно было не обо мне. Либо — впереди еще что-то такое, о чем ни ты, ни я не предполагали, но, Мерлин побери, как же меня пугает мысль, что впереди еще что-то может быть! Что меня ждет еще какая-то жизнь, и в ней я тоже должен буду действовать, чувствовать, желать чего-то… Иногда я смотрю на себя в зеркало и вспоминаю, что мне еще нет девятнадцати. Мне страшно, Поттер. Я не вынес бы еще несколько десятков лет, наполненных таким же объемом эмоций, какие я пережил за один только последний год.