«Дети плачут по-разному…» Дети плачут по-разному, Дети плачут порой Без опаски к опасному, За веселой игрой. Дети плачут по прихоти. В мире много детей Плачет к маленькой выгоде Своих детских затей. Но при множестве разностей, При жестоком враге Дети плачут в опасности На одном языке. «Клянусь вам, убежденный в том…» Клянусь вам, Убежденный в том, Что старый миф О бывшем где-то, Когда-то веке золотом Придумывали не поэты. Беря былое в образцы, Душой доверясь Сказкам пошлым, Ленивцы, Жалкие слепцы, Они его искали В прошлом. Зато поэт, Он удивлен, Что разум, Не глухой к преданьям, Терзается воспоминаньем Далеких будущих времен. Все, все, О чем бы ни мечтали В года минувшие и днесь, Все, все, Что в будущее слали, Там, в дальних далях, Как бы есть. Тот мир, Он есть, И потому, Как по закону эхолота, Времен грядущих позолота Пыльцой цветка Летит к нему. «Нет, это все наветы…» Нет, это все наветы, Что будто не дружны мы. Поэты, как планеты, Взаимно притяжимы. И те, что дружбой слиты, И те, что мечут громы. Слетит один с орбиты, Несдобровать другому. «Жаждем истины во всем…» Жаждем истины во всем, Жаждем веры, между тем Стало меньше аксиом, Стало больше теорем. В сфере солнечных орбит Заменился нешутейно Доказуемый Эвклид Недоказанным Эйнштейном. В прямоту путей своих Вносим новые охваты: Нет и не было прямых, Все прямые кривоваты. Но скажу вам горячо: Ничего вы не добьетесь, Если вам на каждый чох Нужно дюжину гипотез… «В многомудром кураже…»
В многомудром кураже Знатоки и слов и слога Говорят, что о душе Говорю я слишком много. Мудрость века вороша, Похваляясь эрудицией, Говорят, что ты, душа — Не душа, а только фикция. Чем же ты нехороша Тем, которые в бесстрастности Говорят, что ты, душа, Кем-то выдумана В праздности. Как им втиснуть В мысль и в страсть, Что в далекой смутной вечности Ты, родная, зачалась Ради высшей человечности. «Поумнела голова…» Поумнела голова — Стали легкими слова, Легкими, как мячики, Что бросают мальчики. А бывали времена, Не давались письмена, В строчки неуклюжие Лезло слово дюжее. Поседела голова, Все ей стало трын-трава, Кроме всеми мыслимой Самой нужной истины. «Поэзия — не профессия…» Поэзия — Не профессия, Поэзия как любовь: Если уж есть, Так есть она, А нет — И не суесловь. Ах поэты, Проказники, Как вам строчить не лень, Поэзия — это праздники, А праздник Не каждый день. «Я и эпик, я и лирик…» Я и эпик, Я и лирик, А могу и на трубе. Каждый вечер панегирик Сочиняю сам себе. Каждый вечер говорю: «Я тебе, Василий, Сочиню и подарю Стих еще красивей». И когда Скажу вот так-то И пишу, себя пьяня, Появляется редактор, Отрезвляющий меня. «По мере славы и по мере дней…» По мере славы И по мере дней Все больше у меня Учителей. Все знатоки, И все чему-то учат В одной надежде, Что меня улучшат. Один из них Почти что приказал, Чтоб не скудел мой стих Строкою жгучей: — Режь правду-матку Недругу в глаза! А сам свои отвел На всякий случай. Другой взывал К таланту моему, Слезой молил, Чтоб нежным оставался. — Да не хочу! — Ответил я ему. Он завздыхал: — Так-так, уже зазнался!.. Вот и боюсь Послушаться оплошно. Учиться б рад, Заучиваться тошно. |
