— Немного. Давай кончать, уже темнеет. Они стали осматривать ящики.

— Надо будет отослать их в Варшаву, — сказал Хенрик.

— Зачем?

— Чтобы исследовали специалисты.

— Это что-нибудь стоящее?

— Кажется, да.

Хенрик обвел взглядом стены музея. Где все это помещалось? Слишком много картин для такого небольшого помещения. Может быть, мне кажется. «КУ НИК, — читал он корявые буквы, написанные мелом на ящике. — Между «у» и «н» стерта буква. Какая? Кунник, Купник, Кугник, — пробовал он отгадать. — Курник? Библиотека из Курника!» — Хенрик свистнул сквозь зубы. Вот это находка! На одном из ящиков разобрал буквы: «W. R.. HAU» Warschau.

— Мы дома, — сказал он.

— Конечно, — засмеялся Смулка.

— Это все наше.

— А как же!

— Я имею в виду, что это польское. Из библиотеки в Курнике. А эти картины из Варшавы. Посмотри. — Он раскатал рулон. — Хелмоньский. А тот поменьше- Герымский.

— Дорогие? — спросил Смулка.

— Будь уверен.

Хенрик достал переплетенный манускрипт. Потертый древний пергамент. Он когда-то читал о нем, но достаточно было одного взгляда, нескольких первых слов, чтобы стало ясно: у него в руках один из древнейших памятников польской письменности. «Спасен!»- обрадовался Хенрик. В этой ограбленной и сожженной стране любая сбереженная от уничтожения вещь имеет ценность.

— Что это? — спросил Смулка.

— Рукопись из Тыньца. Замечательная вещь.

— Дорогая?

— Чертовски.

— Сколько?

— Ей нет цены.

— Сто тысяч дадут?

— С закрытыми глазами.

— Полмиллиона? Миллион?

— Нет цены. Миллион наверняка.

— Покажи.

Смулка стал перелистывать книгу.

— А та маленькая картинка дорого стоит? — спросил он.

— Герымский? Изрядно.

— Ну тогда бери.

Хенрик взял картину. Стал рассматривать. Он знал ее по многочисленным репродукциям. «Счастье идет мне в руки, будут деньги, обзаведусь всем необходимым, — подумал он, поворачивая полотно во все стороны. — Темные, неподвижные деревья, — думал он, — кора с застывшими потеками живицы, запах которой напоминает… Не помню. Запах распущенных волос, которые мелькнули и исчезли. Не помню. Беспокойство не проходило, буду богатый, сейчас начнется. Знаю эту картину, Герымский висел в Национальном музее в Варшаве, сейчас начнется то еще, я уже чувствую. Смулка выше меня, и кулаки у него как гири». Хенрик положил полотно в ящик.

— Нет, — сказал он.

— Я возьму эти каракули, а ты картинку, — настаивал Смулка.

— Оставь, это народное достояние.

— От народа не убудет. Бери картинку.

— Она мне не нужна.

— Разбогатеешь. — Положи книгу.

— А мне нужна, — сказал Смулка.

— Положи книгу!

— Смотри, плохо будет.

— Доктор Мелецкий… — начал Хенрик. Смулка опять рассмеялся.

— Ты что, Хенрик, дурак? Доктор давно бы тебя прикончил, а я только дам в морду. Хочешь — бери картинку, не хочешь — не бери, только держи язык за зубами, а то пожалеешь.

«Пожалею. Это точно. Я попал к бандитам. Они думают, что могут здесь творить что хотят. Посмотрим. А может, не стоит? Может, лучше плюнуть? В конце концов, какое мне до всего до этого дело».

— Положи книгу, — сказал Хенрик. — Положи назад в ящик. Закроем и отошлем в Варшаву.

Смулка стоял не двигаясь, исподлобья глядя на Хенрика.

— Живым ты отсюда не выйдешь, — сказал он.

— Хорошо, хорошо. Положи…

Руки у Смулки были заняты, и можно было ударить его по морде. «Потом дам пинка в живот. Но книга. Восемь столетий, нет, пусть сначала положит».

— Свинья! — крикнул Хенрик. — Ты даже не знаешь, что у тебя в руках!

— Я знаю, что ты отсюда живой не выйдешь. Обещаю.

— Уже слышал.

— Но я сначала начищу тебе харю.

— Одной рукой этого не сделать. Придется рукопись положить. Некоторое время Смулка стоял в нерешительности.

— Отложено — не уничтожено, — буркнул он наконец, положив рукопись на ящик.

— Положи ее внутрь, а то она попортится, — сказал Хенрик.

— Плевать.

— Миллион, — напомнил Хенрик.

— Это правда.

Смулка презрительно улыбнулся. Он подошел и махнул рукой в воздухе для устрашения перед самым носом Хенрика. Хенрик инстинктивно отстранился.

— Ну что ты суешься? — сказал Смулка. — Торопишься на кладбище?

— Я был рядом.

— Я тоже. Все были рядом.

— Да, да, да, да, — несколько раз повторил Хенрик. Отклонил голову от еще одного как бы удара и нанес удар Смулке с правой. Он пришелся точно в челюсть. «Надо повторить, — подумал Хенрик, и в тот же миг у него зашумело в ушах. — Достал меня». Машинально закрыл лицо. Два следующих удара Смулки попали в предплечье. Выпустил левую, ударю с правой, не дошла, удар в желудок согнул Хенрика пополам, он наклонился вперед. Смулка снова ударил, затрещала челюсть, в глазах потемнело. «Он бьет меня, это бандит, это убийца, бьет меня, ничего не вижу». Закружились картины, резь в пояснице, он лежал ничком на ящике, с плафона слетели ангелочки, поцелуем промокнули теплую соленую кровь на его губах.

— Ну что? — спросил Смулка, наклоняясь над ним. — Сказать шефу?

Хенрик вытер губы. Ангелочки вернулись на потолок.

— Ну что? — смеялся Смулка.

— Сейчас увидишь. — Хенрик пнул Смулку ногой, и тот с воем полетел назад, ударился спиной о ящик и упал на пол. Хенрик бросился следом и подскочил к Смулке, когда он уже поднимался, но успел ударить его в глаз. «Теперь удар на удар, он, я, я, он, я, не достал, нет сил, не успеваю, потом все темнее, все темнее, ноги ватные, Смулка прячется за фиолетовой дыней, дыня закрывает глаза, Смулки не видно, слышно его дыхание, получай, получай, за наши мучения, за наше отчаяние, за все удары, которые я не нанес им, получай». Темно. Хенрик выныривал из тумана, туман душил его и давил, надо рулить руками. После упорных выныриваний, плыви, плыви, — туман постепенно рассеялся, засиял свет. «Где же ее вагон?» — подумал Хенрик с отчаянием. Она упала в темную пропасть. Но ее волосы развевались над ним, слегка касаясь щеки.

Хенрик лежал на полу, упершись головой в ящик. Смулка на коленях обмахивал его носовым платком.

— Я уж думал, ты окочурился, — сказал он. — Хотел бы?

— Нет. Зачем?

— Дай закурить, — сказал Хенрик.

Смулка подал ему сигарету. Он затянулся — было приятно, как никогда, хотя прикосновение к губам причиняло боль. Но зато какой дым. Он почувствовал успокоение. «Я сделал свое дело. И знаю, что делать дальше».

— Неплохо дерешься, — отозвался Смулка.

— Через месяц я тебе покажу. Помоги встать.

Смулка потянул его за руку, у него была дружелюбная сильная ладонь.

— Болит, — сказал Хенрик, приложив платок к окровавленной щеке.

— Неплохо я тебя отделал.

— А я тебя.

— Ты дрался, как будто за что-то такое, — удивлялся Смулка.

— Да, за что-то такое, — сказал Хенрик.

— Ты дрался, как за свое.

— Может быть.

— Ну и что теперь? Возьми вот ту картинку, и будем квиты.

— Нет.

— Как хочешь. Заработаешь на чем-нибудь другом. Я свой миллион вывезу.

— Не вывезешь, — сказал Хенрик.

— Ты не дашь?

— Не дам.

«Сейчас он засмеется, — подумал Хенрик. — Скажет: «Руки коротки», или: «Смотри, шеф тебя прикончит», или: «Ты уже раз получил», или: «Ты что, с Луны свалился?» Смулка ничего не сказал, подошел к окну и, смотрясь в стекло, вытер лицо.

— Здорово ты меня отделал, — сказал он, рассматривая следы крови на платке.

Можно ему сказать: «То ли еще будет!», но к чему трепать языком, это и так понятно.

— Ты знаешь, почему тебя взял шеф? — спросил Смулка.

— Очень интересно.

— Ты сказал, что хочешь заработать? А если хочешь заработать, значит, свой парень.

— Я говорил, что думал.

— Так чего же ты теперь рыпаешься?

— Заработок заработку рознь.

— Как так?

— Да так.

Смулка приложил платок к глазу.

— Шеф. Шеф, — повторил он, произнося это слово с покорностью, с набожностью и восхищением крестьянки, рассказывающей о епископе. — Ты должен знать, чего хочет шеф, иначе погибнешь. Для шефа ты ничто, дунет — и нет тебя.