стал мой маленький, мой пригожий.

— Не надейся, соседка. Чёрным

разве может быть ангелочек?

Ведь художник без родины в сердце

о народе думать не хочет,

когда пишет святых на сводах;

только тем он и озабочен,

чтобы ангелы покрасивей

составили круг Непорочной;

никогда среди них не встретишь

чернокожего ангелочка.

Живописец с чужой нам кистью,

но рождённый на наших просторах,

когда пишешь вслед за былыми

мастерами в церквах и соборах,

хоть пречистая светлокожа —

напиши ангелочков чёрных.

Кто напишет мне ангелочков

на родной мой народ похожих?

Я хотел бы, чтоб среди белых

темнокожие были тоже.

Отчего же ангелы-негры

на свои небеса не вхожи?

Если есть живописец пречистой,

и святых, и небесного свода,

пусть на небе его заиграют

все цвета моего народа.

Пусть на нём будет ангел с жемчужным

цветом кожи, и ангел безродный,

и кофейных оттенков, и рыжий,

и как красная медь ангелочек,

ангелок светлокожий, и смуглый,

и такой, что темнее ночи, —

пусть они на задворках неба

Зубы радостные вонзают

в солнце-манго с мякотью сочной.

Если только возьмёт меня небо,

я хочу на его просторах

не святых херувимов встретить —

бесенят озорных и задорных.

Своё небо изобрази мне,

если край твой душе твоей дорог,

так, чтоб солнце палило белых,

чтоб оно глянцевало чёрных, —

ведь не зря же скрыт в твоих венах

добрый жар лучей разъярённых;

хоть пречистая светлокожа,

напиши ангелочков чёрных.

Нет нигде богатого храма,

нет нигде простого прихода,

где бы чёрные ангелочки

на меня глядели со свода.

Но куда же тогда улетают

ангелочки земли моей знойной,

мои скворушки с Барловенто,

мои жаворонки из Фалькона?

Своё небо изображая

на высоком церковном своде,

хоть когда-нибудь вспомни, художник,

о забытом тобой народе.

И среди меднолицых и смуглых,

среди белых в кудрях золочёных,

хоть пречистая светлокожа,

напиши ангелочков чёрных.

Я — Лоренсо из Туя,

негр я, чёрный-пречёрный,

ночь с душой, барабан,

в живую плоть облечённый.

В живую плоть облечённый —

скорби светильник. Это —

сердце, которое только

снаружи чёрного цвета.

Снаружи чёрного цвета,

внутри мое сердце — ало.

Руки мои мятежны,

иными им быть не пристало.

Иными им быть не пристало.

Сплелись они с ветром, воюя.

Вызов бросаю по ветру:

«Я — Лоренсо из Туя!»

Я — Лоренсо из Туя,

потомок рабов бездольный,

шрамами изборождённый,

как великан черноствольный.

Как великан черноствольный

над степью вечнозелёной,

которая призывает

поднять цветные знамёна.

Поднять цветные знамёна,

под барабан немолчный

и под возгласы негров,

слитые в голос мощный.

Слитые в голос мощный,

слышу я, негодуя,

стенания чёрных шрамов,

я — Лоренсо из Туя.

Я — Лоренсо из Туя,

чёрный, как ночь глухая,

горблюсь, голый по пояс,

сладкий тростник срезая.

Сладкий тростник срезая,

корплю, как предки корпели.

Для всех я раб, это значит —

ничей я на самом деле.

Ничей я на самом деле,

ведь я не я, как ни странно.

Скорби во мне светильник

и вольный стук барабана.

И вольный стук барабана

грянет над головами,

точно голос умерших —

негров, умерших рабами.

Негров, умерших рабами,—

деда и прадеда чту я.

Мятежны чёрные руки

негра Лоренсо из Туя!

Чёрные угрюмо колют белый камень,

солнце прилипает к лезвиям мотыг.

Спины плачут знойными капельками лака,

будто бы страданья выжимают их.

Отмывают окрики чёрную их кожу,

чтоб отлился перлами их горячий пот.

Негры разбивают горную копилку

и копают. Кто же душу их копнёт?

Вспыхнув, разлетаются солнечные струйки,

лишь кирки вонзятся в каменистый пласт;

и, едва угаснув, вспыхнут снова, словно

в камне бог взрывается, гневом распалясь.

В каждой капле пота крошечное утро

со своими неграми, солнцем и киркой.

Вспыхнувшие искры — это мысли камня,

спавшие в мозгу его тысячу веков.

И поют, работая, чёрные, как будто

камни размягчаются от их голосов;

роют, роют шахту собственных страданий,

сталь звенит уныло с песней в унисон.

Под лучами яростными нет конца работе,

сколько безразличье глыбы ни долби.

Это ночи тропиков вырубают солнце,

и его осколки светятся в пыли.

Золото земное ищут, а находят

золото небесное, что рудою дня

под киркой крошится, рассыпаясь звёздами.

То не камень белый разбивают негры,

тело бога гневного на куски дробят.

1

Я видел, как золото ты добывал

                                        на рудниках,—

а ты без земли, мой негр.

Я видел, как ты находил алмазы чуть

                                       не с кулак,—

а ты без земли, мой негр.

Ты уголь извлекал из недр,

как тело свое по кускам,—

а ты без земли, мой негр.

Я видел сто раз, как ты в землю бросал

                                            семена,—

а ты без земли, мой негр.

И твой пот, солёный и щедрый,

в себя принимала она.

Древний твой пот,

он для земли вечно нов,

пот страданий твоих для неё животворней

воды облаков.

И всё для того, у кого

сотня галстуков, дюжина автомобилей

и кому не приходится даже ступать по

                                                   земле.

А ты… Лишь когда сам ты станешь землёй,

станет твоей земля.

2

Есть между тем такое, что в тебе

                                     проглядели, — это

твои босые ножищи, тяжёлые твои рассветы.

Небо вертится, плавясь за твоею спиной,

растекаясь болью между лопаток,

небо, то чистое, как работа,

то сумрачное, как заработок.

Я никогда не видал тебя спящим —

твои босые ноги

не дают тебе спать.

Десять сентаво за день работы;

кроткий, как глина,

я так понимаю тебя!

Эти монетки попали к тебе настолько

                                                чистыми,