Что ни говори, а работать он умел. В такие моменты мир вокруг переставал существовать. Далеко было еще до того времени, когда его стол заполонят первые наброски сцен. Сейчас предстояло найти характерные моменты персонажей и создать пластическое решение прописанных сценаристом образов. Единственной реальностью была раздражающая белизна бумаги, на которой должно находиться нечто конкретное. Постепенно, под воздействием сценария, эскиз оживал, начинал двигаться и обретал свою неподражаемую личность. Четкие линии ложились на бумагу.

Через час работы он погнал посыльного за чашкой кофе с булочкой. Недовольный служащий (это что, критерий приема на должность посыльного такая рожа?) принес кофе и треугольную булочку с сыром. Кофе слегка горчил, а булочка была черствой. Сим долго крутил ее в руках, не решаясь укусить. Обыкновенная булочка с аппетитной оранжевой корочкой… булочка… с корочкой… За окном шел дождь. Это почему-то было важным. Вернее, был важным не сам дождь, а то, что Симу было наплевать на него. Как будто он собирался ехать на пикник, и погода сорвала его планы, а ему было все равно. Это было "НЕПРАВИЛЬНО"! Но ведь он никуда не собирался? Или собирался? Пальцы продавили корочку и впились в белую мякоть сдобы. "НЕПРАВИЛЬНО" относилось не к погоде. Если бы на улице было солнечно и сухо, то это было бы тоже "НЕПРАВИЛЬНО". А что тогда "ПРАВИЛЬНО"? Правильной была только булка. Причем не само зачерствевшее кондитерское изделие, а что-то, связанное с ним…

Сим оторопело смотрел на остатки раздавленной сдобы и на холодный кофе. С момента ухода посыльного прошло полтора часа. Все это время он провел, рассматривая свои пальцы. Руки инстинктивно отдернулись от крошек, как от высоковольтного провода. Сима заполонил страх. Боясь посмотреть на белые следы своего поступка под ногами, он схватил карандаш и, не задумываясь, размашистыми штрихами набросал булку на листе. Не то? Он закрасил его оранжевым фломастером. Почти то. Подчинившись неосознанному желанию, его рука сама подчеркнула рисунок несколькими зелеными линиями, обозначив горизонт и заштриховав землю. Теперь рисунок был закончен и от него веяло непреодолимым ужасом, холодом могилы и жаром преисподней… Опять полетело время. Он смутно осознавал, что сидит в кресле за своим рабочим столом уже несколько часов. Руки мертвой хваткой сжимают лист, а душа его витает в диком месте, чуждом всему человеческому… Рис всмотрелся в треугольник… Рис? Почему Рис? И тут он вспомнил все! Ночную встречу в кафе, белую комнату в Норлэнде, кресло, договор, заключенный с фальшивым Санта Клаусом, и это существо — Оранжевый Треугольник.

С огромным усилием Сим разжал пальцы, и листок упал на пол. Тело дрожало мелкими болезненными спазмами. Трясущиеся руки долго не могли ухватить чашку, а потом поднести ко рту. Глоток холодного кофе вместе с кашлем вернулся назад. "Ну надо же что-то делать", — билась о черепную коробку и пугала своей примитивностью одинокая мысль, но ничего более конструктивного не рождалось.

Так прошел еще час. Работа была забыта. Мысли лихорадочно носились в голове: "Итак, предположим, что это сон. Но тогда почему он так боится?" Из подсознания выплыло недоуменное: "Ты что, охренел? Какой сон? Это действительно БЫЛО!!!" Сим не сдавался: "Ну ладно, если это сон, то нечего голову ломать. А если не сон?" Разум немедленно возражал: "Думай, что говоришь! Фантастики начитался? Если ты в это веришь — верь на здоровье, а я пойду куда-нибудь…" Так дела не делают — решил Сим и, набросив плащ, на глазах удивленных коллег выбежал на улицу.

Такси нашлось сразу же, и вот он уже едет в Норлэнд. "Найду этого доктора и откажусь, — думал Сим, — а если не согласится, припугну полицией. Шуточное дело — принуждение к двойному убийству… Кристина, конечно, сука…" Вдруг перед глазами все поплыло. Знакомая волна ненависти чуть не заставила его повернуть назад, но он сдержался. С ней он разберется сам. За такое отношение она поплатится. Конечно, было бы интересно принять предложение, но он сможет наказать ее и без посторонней помощи. У него не было уверенности в своих силах, но задетая гордость… "СТОП! — остановил поток мыслей гневный окрик. — Ты же только что собирался отказаться!" Сим закрутил головой в поисках нового союзника, но уже через секунду понял, что это он сказал сам.

Машина уже ехала по знакомой улице, по которой сегодня ночью вел его человек в белой куртке, но забора с зеленой облупившейся краской не было.

— Где вам остановить, мистер? — спросил таксист.

— Я был тут всего один раз, ночью, и точно не помню дом. Проедем до конца и развернемся.

— Видать, хорошая девочка была, — таксист небрежно сплевывал слова, косясь на дорогой костюм пассажира, выглядывающий из-под грязного плаща.

Сим не ответил. Нужного дома действительно НЕ БЫЛО. Был фонарный столб, запомнившийся ему вчера, был бордюр клумбы, о который он споткнулся… потом они шли около минуты, но на этом месте находился теннисный корт, принадлежащий двухэтажному коттеджу слева.

— Здесь, пожалуйста. — Сим вышел и расплатился.

Внимательно осмотрев забор, можно было сделать вывод, что ночью они зашли в маленькую подсобную калитку в начале корта… вот только никакого корта тут вчера не было. Был старый дощатый забор, а не чугунный, аккуратно выкрашенный в белый цвет. За ним были высокие кусты, но теперь вместо кустов краснел первосортный гудрон. "На месте корта вчера стоял одноэтажный дом", уговаривал кого-то здравый смысл, но глаза видели, что покрытие корта хотя и качественное, но явно не новое. В большую калитку дома напротив вошла женщина и уверенно направилась к дверям.

— Послушайте, мисс… — вырвалось у Сима.

— Это вы мне? — Женщина обернулась. На вид ей оказалось не больше семнадцати.

— Да. Извините, мисс, но я ищу своего приятеля, он живет где-то здесь, а я забыл адрес… — и он подробно описал ночного знакомого.

— Миссис, — поправила она его.

— Извините, конечно, миссис.

— Но это все равно зря, потому что улица у нас небольшая, я родилась здесь и всех знаю, но такой человек тут не живет и не жил. Во всяком случае, за последние десять лет я могу ручаться. Так что вас кто-то обманул, мистер. — Она резко развернулась и процокала каблучками к дому.

Сим обалдело уставился ей вслед. "Не жил? Как это? Он мог спутать дом, но не улицу — клумба и фонарь подтверждали это. Правда, он был выпивши, но не настолько же…" Внимательно разглядывая заборы и пытаясь всмотреться в окна, он побрел к дороге.

Дежурный полицейский, зевая, рассматривал посетителя. Запачканный плащ не вызывал никаких эмоций, кроме неприязни. В полиции его приучили тщательно относиться к внешнему виду, и теперь его раздражала небрежность в одежде у гражданских кретинов. Но это было не самое худшее. Посетитель нес ахинею про какого-то доктора, который подбивал его на убийство. Дело попахивало пьяным бредом, но по долгу службы он обязан был выслушать этого психа.

— Так вы говорите, этого дома нет? — подавив очередной зевок, уточнил он.

— Нет. Я прошел всю улицу и не нашел ничего похожего, а девушка из коттеджа…

— Да, я знаю. Вы уже говорили, — грубо перебил полицейский. — Так что вы хотите? По-вашему, мы должны гоняться за человеком, которого не существует в природе? Вы же сами сказали, что были пьяны?

— Я не был пьян настолько, чтобы теперь не узнал этот дом.

— Ага-ага. Ну конечно. Значит, была зеленая ограда забора и мужик в белой куртке?

— Именно так.

— Вы уверены, что не наоборот? Зеленая стена и белый мужик?

— Я не совсем понимаю…

— А чего тут понимать, — вдруг заржал коп. — Если наоборот, то верю. Белые стенки вытрезвителя, и зелененький мужик, который периодически то появляется, то пропадает… А еще иногда хвостом себя по ногам стегает…

— Я не алкоголик, и до белой горячки мне далеко. Перестаньте ржать. Я говорю реальные вещи, и мне угрожают… В конце концов, вы должны принять меры! — продолжал убеждать полицейского Сим. — Я понимаю, что все это звучит несколько фантастично, но поверьте мне, это правда!