«Поэзия! Плоды добра и зла!..» Поэзия! Плоды добра и зла! Нет, не могла в тебе я ошибиться. Ты с детства мне опорою была И будешь мне последнею страницей. Мне не обидно, что мой голос тих, Что может быть его никто не слышит, Я жадно внемлю голосам других — Как часто в них мои же чувства дышат. И все забыто — горести и страх, И синие сверкают рядом звезды. Но может быть в моих простых стихах Кому-нибудь мелькнет желанный отдых. «На обложке — набросок лица…» На обложке — набросок лица… Это все знакомство с тобою. Но смотрю теперь без конца На твое лицо дорогое. Отчего с тех горчайших лет К этим дням протянуты нити? Ты всю жизнь — любимый поэт, Ты всегда и друг и учитель. И стихов твоих нежный груз, Как свечу, по жизни несу я. О тебе — убитом — молюсь. По тебе, как живом, тоскую. «Вот прогнала смеющиеся сны…» Вот прогнала смеющиеся сны И встретив утро сонными глазами, Я по дороге, белой от луны, Бегу к огням, горящим на вокзале. И тихо все. Молчит соседский пес. И на заборе стынет спящий дроздик… Последний разозлившийся мороз Задорно мне пощипывает ноздри. А жизнь поет из каждого гнезда, Поет во всех нетерпеливых почках, Поет в тугих веселых проводах, Во всем, что петь и радоваться хочет. Весь Божий мир поет вокруг меня… И в глубине души моей мятежной. Крутым бубенчиком раскатисто звеня, Смеется жизнь волнующе и нежно. И все равно, что скомканы пути, Что каждый день приносит боли много — Какое счастье — бодро так идти Прозрачным утром белою дорогой. «О, Господи! В последний страшный миг…» …В час, которого не будет строже, Об одном прошу Тебя я, Боже: Память у меня Ты отними! Д. Кленовский О, Господи! В последний страшный миг Молю Тебя: лишь сохрани мне память, Чтоб помнить все щедроты рук Твоих: Осенних дней золотолистный стих И зорь весенних чистоту и пламя. Чтоб не забыть чудесный холодок У сердца — при глубоком, страстном взгляде, Поэзии божественный намек, И колдовство наивных первых строк Записанных в растрепанной тетради. Все взоры мною встреченных очей, И всех друзей улыбчивые лица, Чайковского сверкающий ручей, Ребенка губы у груди моей, Онегина бессмертные страницы. И, если в миг прощальный пережить Всю эту жизнь, мелькнувшую, как чудо, О, как легко тогда порвется нить, Легко мне будет душу отворить Лучам последним, брошенным «оттуда». Стихи о Родине
О родине? Но где найти слова Звучащие победным громом меди, Чтоб о России, что едва жива, Чтоб о России петь, как о победе. О родине? Но где моя страна, Когда-то брошенная мною наспех, Всю чашу мук испившая до дна, Почти погибшая в кровавых распрях. И все ж о родине… О той, что напролом Шла на врага через леса и пашни… О той — далекой родине споем. Пусть эта песнь о родине вчерашней. Ну что ж? На Русь надвинулась беда, Затмили солнце дьявольские лики, Но мы забыть не можем никогда, Что был у нас когда-то Петр Великий. Мы помним и кружится голова От русской доблести еще во время оно, Когда сама сожгла себя Москва, Чтоб не впустить к себе Наполеона. И ведь у нас, как в веке золотом, Искусство восходило на ступени И расцветал невиданным цветком Чайковского неповторимый гений. И рвался в высь неистовый Пегас, И «Медный Всадник» вылетал на Невский… Ведь Пушкин был у нас, у нас!.. У нас Творили и Толстой и Достоевский. Ну что ж, что там теперь лишь кровь и дым? Придет конец и дьявольской затее! Но мы в изгнаньи твердо сохраним В сердцах, как в историческом музее Ту родину, что знали мы вчера… И гром побед и ширь родимой песни… И мир дождется, что придет пора И Русь моя, как Иисус, воскреснет!.. «Как прикоснуться хочется мне…» Как прикоснуться хочется мне К жизни твоей — хоть легкой тенью, Солнечным зайчиком на стене, Звоном пасхальным, первой сиренью, Утренней каплей росы в траве, Щебетом птицы в сумерках мая, Звездочкой снежной на рукаве — Только коснуться и вмиг растаять. Или пером, бумагой простой, Или же маленькой буквой черной, Чтоб под твоею твердой рукой В книгу твою улечься покорно. |
