Окно большой комнаты нашей квартиры выходит на улицу имени Семена Стачникова. Не забыть бы спросить, кто он такой. Хотя в любом случае, это грязная и убогая улочка, на которой никогда не горят фонари и иногда находят мертвых кошек. В отличие от Школьной, народ по ней не гуляет.

Побил рекорд по сну. Да, мне самому противно так долго спать. Первый раз проснулся в десять, с больной головой. Вставать не хотелось, но мерзкое солнце (ненавижу его, это лыбящееся светило, оно бесцеремонно лезет мне в глаза каждое утро, несмотря даже на плотные шторы), не дало залеживаться, а с улицы уже вовсю шумели машины. Оживленный перекресток под моими окнами. Уже в пять утра там начинаются пробки, и непроснувшиеся люди сидят скособочась в своих консервных банках на колесах и вяло переругиваются. Машины меня раздражают, а вот водителей откровенно жаль — пять утра — это не время для жизни. Помню, как-то засиделся до пяти, читал всю ночь. Такие странные ощущения. Жизнь за окном набирает обороты, но тебе, для которого еще вечер, все кажется нереальной розоватой от рассвета лубочной картинкой, за которой наблюдаешь отстраненно.

Горячей воды у нас по-прежнему нет, это раздражает, потому что холодной водой я умываться не могу. Елки-палки, человек должен пользоваться теми благами, что у него есть. Так ведь. Мать послала меня опросить соседей, насчет нехватки воды. Зашел к троим — меня коробило, я терпеть не могу этих ограниченных людей. Последним зашел к журналисту из квартиры напротив. Примитивный тип, сухарь, и, явно, совсем без эмоций. Ограниченный человек, зачем он вообще живет на этом свете? Как все. Есть, спать да размножаться? Вся эта безликая серая толпа, эти люди вокруг, и никто никому не нужен?

Когда я вижу таких людей, мне становится горько. Мы упустили свой золотой век, а в веке нынешнем никто никому не нужен. Иногда я думаю, что мне стоило родиться лет на двадцать раньше.

Сухарь-журналист (ха, писака, ведь наверняка никогда не писал стихи!), сказал мне, что воды нет, и все время смотрел так, будто я собираюсь на него наброситься и покусать. Придурок. С такими очень тяжело разговаривать.

Потом я поднялся наверх и у Зои Павловны, впавшей в полную невменяемость (а это что за жизнь, в таком глубоком маразме?), старушки узнал то же самое — воды нет, и, похоже, не будет. Сходили бы в котельную, раз активистами себя считают. Потом я вернулся домой. Мои родители трогательно пытались меня накормить, но мне так рано есть не хочется совершенно. Поэтому я лег спать. Сон — это благо. Это единственное счастье, что дается людям. Сон спаситель и благодетель. Хотя в последнее время мне почему-то снятся кошмары. Вот самый последний, явился мне прошлой ночью. Снилась моя комната (мое гнездо, уютное и закрытое почти со всех сторон), свет падал из окна на кровать, а оставшаяся часть помещения тонула в густой тьме. А потом я увидел темный силуэт в углу. Тоже черный, но он как-то выделялся среди этой тени. Он просто стоял и не двигался, но мне было страшно. Люди ведь больше всего боятся неизвестности.

Вот он символ людского страха — черный силуэт в углу. Люди боятся людей, люди боятся неизведанного, и потому силуэт всегда имеет человеческие очертания. Черный человек! Да! Страшный сон, и, я думаю, если бы тень не была неподвижна, а стала бы приближаться ко мне, то я бы закричал. Да, и, может быть, перебудил весь дом. А так… так я просто проснулся, чтобы увидеть занимающийся рассвет.

Остаток ночи, до пяти утра я смотрел в окно, а потом сон снова сморил меня.

Второй раз я проснулся уже в четыре — и события утра стали казаться чем-то далеким, может быть, вчерашним. Не раз наблюдал этот эффект. День прогорел и вступил в свою спокойную предвечернюю фазу. До вечера я читал (Люблю ужастики, очень люблю, в них все серьезно. Другие книги кажутся глупыми), потом смотрел, как вечер мягкой поступью спускается на землю. Тучи ушли совсем, и теплеет на глазах. Ночь не будет промозглой, и можно будет посмотреть на луну, помечтать. Это хорошо, ведь, в конечном итоге, живу я именно ночью. Ночь, моя стихия.

В десять, я накидал пару строчек в своей тетрадке с вытертой обложкой. Недурно, а самое главное, ничего общего с этой серой действительностью.

Вот так и закончился этот день. Как обычно, как всегда.

По дурацки!

Если бы бомж Васек был философом, он бы давно нашел логическое обоснование для своего бега. Был бы религиозен — решил бы, что это Божья кара за грехи. А психологом — то точно задумался бы, что ощущает и думает его преследователь, с которым он, похоже, теперь скован одной незримой цепью.

Но Василий не был ни тем, ни другим, ни третьим. Он просто бежал. Опять. Снова.

Помнится, весь этот день он прошатался по городу, справедливо полагая, что кошмарный монстр не найдет его в людской толпе. Но к шести часам дня бродягу стало клонить в сон, и ему пришлось задуматься о месте для ночлега. На лежку возвращаться было нельзя — это Васек понимал. Можно было устроиться в одном из подъездов, но, во-первых, чревато, что оттуда выпрут пекущиеся о чистоте своего подъезда жильцы, а во-вторых, Васек не хотел оставаться один. Кроме того, в подъезде всего один вход, по совместительству являющийся выходом. Идеальная ловушка.

Так что путь у Васька был всего один, как это ни печально было сознавать — обратиться за помощью к своим собратьям. Таким же, как он, городским бомжам, в среде которых почти всегда бытует одно правило: «Человек человеку — друг товарищ и волк».

Лежка Жорика, некоронованного короля окрестных бездомных, находилась на самом краю все той же Степиной набережной, как привилегированная — одна из немногих лежек в Верхнем городе (по большей части они обретались в городе Нижнем). Совсем неподалеку от лежки, целого конгломерата собранных из подручных средств хибар, протекала Мелочевка с маленьким деревянным мостиком через нее. Был он узкий, и машины по нему не ездили, а за согнутую спину мостик прозвали черепашкой. Малая Верхнегородская улица прямым проспектом рассекала многоэтажную часть города и вот здесь, у реки, вдруг обрывалась, превращаясь в корявую, узкую тропку, и в таком виде выходила на мостик. С моста отлично виднелась дальнейшая цель этой тропинки — городское кладбище, всегда скрытое туманом и вида, потому, весьма зловещего. В истории были периоды, когда по весеннему половодью река выходила из берегов и заливала пологий левый берег, добираясь до кладбища, после чего его неразговорчивые клиенты долгие недели пугали прогуливающихся по берегам горожан.

Так как его собственная лежка была за полгорода оттуда, добирался Васек долго, так что когда впереди замаячил собранный из фанеры, гнилых досок и прочего храма городок, солнце уже клонилось к рваной линии горизонта, напоминая каждой живой твари — ночь скоро, скоро станет совсем темно. А ночью на охоту выходят злобные хищники.

Из полузанавешенного брезентом входного проема лился слабоватый свет — Жорик вовсю жег керосинку, справедливо пользуясь своей привилегией. Василий секунд пять постоял перед входом, потом сгущающаяся тьма подстегнула его, и он поспешно вошел внутрь.

А там вовсю шел развеселый праздник (ну, в той степени, каким он может быть у людей полностью неимущих). Тяжелый дым стоял коромыслом, витал, как тучи, под потолком, просачивался в многочисленные дыры Жорикова жилища. По земле были в беспорядке раскиданы рваные матрасы, потерявшие вид тулупы и прочая мягкая требуха, на которых сейчас возлежали участники пиршества, а именно, пятеро местных бродяг, один приблудный, королева бала — пятидесятилетняя невменяемая тетка по кличке Шавка, и, наконец, сам хозяин лежки бомж Жорик, возлежащий с поистине царской величавостью. Посередине лежки активно коптил костер, над которым на палках была подвешена, истекающая неаппетитными запахами паленого, собачья тушка. Девять бутылок «Мелочной» и шесть сосудов «Пьяной лавочки» — подпольного некачественного портвейна, стоившего сущие гроши, возлежали подле матрасов. В помещении витал тяжелый алкогольный дурман.