Помолись обо мне, мой милый —
чтобы к сердцу от сердца — нить.
Мне самой не хватает силы
у Небес за себя просить.
В старом храме затепли свечку —
пусть заплачет горячий воск,
сразу станет немного легче
от его непритворных слёз.
Встань тихонько у аналоя.
Слушай Небо…… и не дыши……
Разгорится в твоих ладонях
огонёчек моей души…
Затрепещет…… забьётся птицей.
Не спугни её, мой родной.
Не спеши обо мне молиться —
просто так в тишине постой.
Ведь уже ничего не нужно…
Даже если десятки вёрст
разделяют родные души,
всё решает горячий воск,
растекаясь легко и просто
в подреберье волной тепла —
где осталась лишь пепла горстка
сердца выжженного дотла.
А потом уходи из храма —
к морю… к солнцу… к озёрам… в лес…
и тихонько подуй на раны
обнажённых, чужих Небес…
Я давно разучилась плакать —
слёз не стоит любая боль…
Но откуда ж тогда, однако,
на щеках эта злая соль?
Так предательски… и некстати…
Нет, наверное, просто дождь
подарил мне немного капель
и холодных ладоней дрожь.
Захотелось утешить Небо
тихим, ласковым: «Не грусти…»
Но у Бога свои проблемы
и причины для слёз свои…
Я молюсь о тебе, мой Боже.
Чтобы к сердцу от сердца — нить.
Ты ведь тоже…… конечно, тоже
греешь Душу теплом молитв…
Так же просишь хоть каплю ласки
у погрязшей в грехах Земли,
так же искренне веришь в сказки
ищешь чуда и ждёшь Любви.
Что тебе пожелать, хороший?
Отче, милый… Скажи, как быть?
Мне ведь тоже… ты веришь(?) тоже
не впервой за тебя молить…
И ещё за того, кто веря,
где-то там, в полусотне вёрст —
мою душу в ладонях греет,
плавя нежности тёплый воск.
