После планерки я пошла в ординаторскую, собиралась писать план для Сидорова, но меня перехватила Ирина Петровна.

— Кира, тебя главный вызывает.

— В смысле — вызывает? Зачем?

— Не сказал. Просто попросил зайти, как освободишься.

Я вздохнула и поплелась по коридору. Мысленно перебирала варианты: может, хочет детальнее обсудить схему? Может, решил всё-таки устроить выволочку, но без свидетелей, чтобы не уронить авторитет? Или, может, просто хочет познакомиться поближе с врачами отделения?

Кабинет главврача находился в конце административного крыла — большая дверь с табличкой, которая ещё вчера была с фамилией прежнего начальника, а теперь красовалась новенькая: «Волков А. С.». Я постучала.

— Войдите.

Вошла. Он стоял у окна, заложив руки за спину. Без пиджака — тот висел на спинке кресла. Рубашка обтягивала плечи и спину так, что у меня на мгновение пересохло во рту. Ткань была тонкая, дорогая, и под ней отчётливо проступали мышцы — не перекачанные, как у моего бывшего фитнес-тренера, а такие, какие бывают у человека, который не в зале торчит, а занимается реальным физическим трудом. Хирурги вообще много стоят и много напрягаются. Да, именно поэтому у него такая спина. Анатомия, ничего личного. Соберись, Кира. Видела ты мужиков. У Аполлона Бельведерского тоже плечи, и ничего — стоит себе в музее, никого не трогает.

— Мелихова, проходите.

Я прошла и остановилась на безопасном, как мне казалось, расстоянии от его стола. Он повернулся и жестом указал на монитор компьютера — тот самый снимок МРТ, который я упоминала на планерке.

— Покажите мне, где именно, по-вашему, зона риска.

Я приблизилась. И тут же поняла, что безопасное расстояние было понятием растяжимым. Потому что, чтобы показать на мониторе, мне пришлось подойти почти вплотную. Он стоял слишком близко. Вернее, это я встала слишком близко, но он не отодвинулся. Его плечо почти касалось моего, и я уловила запах. Господи, ну почему от таких мужиков всегда так пахнет? Не стандартным больничным антисептиком, не дешёвым дезодорантом из супермаркета, а чем-то сложным, дорогим, древесным, с горьковатой нотой и чем-то ещё — может, сандалом или кедром. У меня голова немного поплыла. Я ткнула пальцем в монитор, стараясь, чтобы голос звучал ровно и профессионально:

— Вот здесь. Видите этот участок? Если мы добавим нагрузку диуретиками, паренхима не справится. Плюс у пациента возрастные изменения сосудистой стенки — вот здесь, здесь и здесь. Это повышает риск острого повреждения почек.

Он смотрел на экран, но я чувствовала — его внимание сместилось. Со снимка — на меня. На то, как я дышу. На изгиб моей талии под белым халатом. На мои руки с коротко подстриженными ногтями без маникюра — рабочие руки реаниматолога. На мои пальцы, всё ещё указывающие на экран. Это ощущение было таким острым, почти невыносимым, что я запнулась на полуслове.

— Я понял. Спасибо.

Он не отошёл. И я не отошла. Мы стояли слишком близко, и это «слишком» звенело между нами, как натянутая струна перед тем, как лопнуть. Я подняла глаза и встретилась с его взглядом. Серые глаза смотрели на меня — но уже не холодно, не оценивающе. Совсем по-другому. Так, как не должен смотреть начальник на подчинённую в первый рабочий день. Оценивающе — да, но с явным мужским интересом. Жадно. С толикой любопытства, от которого у меня запылали щёки и участился пульс.

— Вы свободны, Мелихова.

Я вышла из кабинета на ватных ногах. Прислонилась спиной к стене в коридоре, прижала холодные ладони к горящим щекам и выдохнула. Сердце колотилось где-то в горле.

«Только не это. Кира, ты обещала себе. Ты дала себе слово после Серёжи и его гантелей. Никаких романов на работе. Тем более — с таким. С красивым, властным, недоступным мужиком, который посмотрит на тебя, переспит, наиграется и выплюнет, как косточку от оливки. Забудь. Забудь этот взгляд. Забудь этот запах. Забудь это чёртово ощущение, будто ты стоишь на краю обрыва и хочешь шагнуть вниз».

Но забывать категорически не хотелось.

И это было самое страшное.

Глава 2

Прошла неделя.

Целых семь дней я честно пыталась выкинуть тот дурацкий эпизод из головы. Честное пионерское, честное комсомольское, честное врачебное. Убеждала себя, что мне показалось, что у меня разыгралось воображение на фоне хронического недосыпа и профессионального выгорания, что Артём Сергеевич смотрит так на всех — просто у него такое строение глаз, такая мимика, такая особенность зрительного контакта. Ничего не помогало. Вообще.

Потому что он действительно смотрел.

Не постоянно. Не открыто. Не так, чтобы кто-то мог заметить и пустить сплетни. Но каждый раз, когда наши пути пересекались — в коридоре, на планёрке, в ординаторской, в столовой, — я ловила этот его особенный взгляд. Быстрый, как удар скальпеля, цепкий, ощупывающий. Он обводил меня глазами — лицо, шею, плечи, грудь под халатом, бёдра, — и отводил взгляд первым. Всегда первым. Никогда не давал мне поймать его с поличным. Это была какая-то странная, изматывающая игра, в которую я не собиралась играть, но уже проигрывала вчистую.

И ещё он стал назначать меня на самые сложные случаи.

Сначала я пыталась убедить себя, что это признание моей квалификации. Ну правда — я хороший врач, у меня высокая выживаемость пациентов, я постоянно учусь и читаю новые исследования. Логично, что новый главврач заметил мои показатели и решил доверять мне сложных больных. Логично. Рационально. Профессионально.

Но когда в среду он лично зашёл в реанимацию и попросил меня ассистировать ему на срочной операции — хотя в больнице полно хирургов и вообще я реаниматолог, а не операционная сестра, — мои рациональные объяснения начали трещать по швам.

— Мелихова, вы нужны в третьей операционной. Пациент с сочетанной травмой, внутреннее кровотечение, нужны свободные руки.

— Я реаниматолог, Артём Сергеевич, а не хирург.

— Я знаю, кто вы. Но мой ассистент заболел, а вы соображаете быстрее, чем некоторые хирурги с десятилетним стажем. Идите мойтесь.

И я пошла. Потому что пациенту действительно нужна была помощь, а спорить в такой ситуации — профессиональное преступление.

Мы простояли вместе почти четыре часа. Он оперировал виртуозно — я никогда не видела такой техники. Каждое движение было точным, выверенным, минимально травматичным. Я подавала инструменты, промокала кровь, следила за показателями монитора, и где-то на втором часу поймала себя на мысли, что смотрю на его руки больше, чем на операционное поле. А руки у него были красивые — длинные пальцы, никаких колец, никаких браслетов, только хирургические перчатки. И двигались они так, что у меня в голову лезли совершенно не профессиональные мысли.

— Мелихова, зажим.

Я моргнула и подала зажим. Надеюсь, он не заметил, что я на секунду выпала из реальности.

После операции он снял перчатки, маску и посмотрел на меня.

— Спасибо. Хорошая работа.

— Я просто подавала инструменты.

— Вы делали больше. Вы предвосхищали мои запросы. Это редкость. Вы чувствуете операцию.

И ушёл, оставив меня в предбаннике с открытым ртом и странным, тёплым чувством в груди. Чёрт. Чёрт, чёрт, чёрт.

Во вторник следующей недели он зашёл в ординаторскую, когда я одна пила кофе после тяжёлой смены. Просто зашёл, налил себе воды из кулера и встал у окна. Мы были одни. Я старательно делала вид, что изучаю записи на планшете, хотя строчки расплывались перед глазами.

— Мелихова, как пациент из пятой палаты?

— Стабилен. Завтра планируем экстубацию.

— Хорошо. А Сидоров?

— Пошёл на поправку. Динамика положительная, анализы улучшились. Думаю, через пару дней переведём в общую палату.

— Отлично.

Пауза. Я чувствовала его взгляд на своём затылке. Буквально физически ощущала, как он скользит по моим волосам, собранным в небрежный пучок, по шее, по плечам. У меня мурашки побежали по позвоночнику.