— Витя, ты вообще... — я слёзно прошипела в трубку, — ты в курсе, что транспортировка крови без лицензии — это статья?
В ответ — лишь тишина, дядя Витя благоразумно положил трубку.
Когда я свернула на кладбищенскую дорогу, фары выхватили ряд покосившихся крестов. И самое страшное? Я даже не удивилась. После сегодняшнего дня пакеты с кровью казались чем-то... будничным.
— Ладно, Ксюха, — сказала я себе, чувствуя, как медленно, но верно двигаюсь куда-то в сторону истерики. — Разберёмся по порядку. Клиент №1: Мужик с аллергией на лук, высокий, когтеобразные пальцы, оговорился про «шерсть» вместо «сыпи». Вердикт: оборотень. Ну естественно.
Клиент №2: Ботаник-бухгалтер, светящиеся грибы вместо чаевых, кактус с похмелья, глаз в банке. Варианты: гений-биолог или колдун. 50/50.
Клиент №3: Девочка из особняка, чёрные глаза без белков, парящие ножи, портрет деда с подписью «Лучший поставщик 1999». Вариантов нет.
Я резко ударила по тормозам.
— Стой, стой... Дед... Его портрет...
В памяти невольно всплыли бабушкины слова: «Все женщины нашего рода — особенные». Я наивно полагала, речь о строптивом нраве. Ан нет — о роковой судьбе.
Машину вдруг тряхнуло от того, что нечто массивное плюхнулось на крышу. Через запотевшее стекло я увидела когти — чёрные, изогнутые, впивающиеся в металл.
— Ксения, — прошипел сверху голос, — ты везёшь мою кровь?
Я медленно опустила стекло и наполовину вылезла из окна. На крыше сидел... нет, не человек и не летучая мышь, нечто среднее. Кожа как мокрая резина, глаза-щёлочки, светящиеся в темноте.
— Вам... с донорским паспортом? — выдавила я, понимая, что это худшая шутка в моей жизни.
Но существо рассмеялось, обнажив клыки.
— Милая, я жду эту группу крови пять лет, давай её сюда.
В этот момент до меня дошло: бабка была чертовски права насчёт Зареченска, а я только что выполнила доставку для кровососа. В приложении на телефоне высветилось новое оповещение: «1 кг свежих червей. Склеп №13».
Глубоко вздохнув, я щелкнула рычагом на первую передачу.
— Ну ладно, — буркнула я в пространство. — Лишь бы чаевые оставили наличкой, а там хоть с самим Дракулой кататься.
В зеркале заднего вида таинственный силуэт растаял в ночи, любезно оставив на стекле автограф когтями. И мне почудилось, что на прощание он лукаво подмигнул — мол, до следующего заказа, девчуля!
Я остановила «Логан» перед склепом №13, и вышла из авто, сжимая пакет с червями. Пришло осознание, что моя жизнь теперь официально превратилась в сюжет дешёвого хоррора с элементами чёрной комедии.
— Ну и где тут домофон? — пробормотала я, разглядывая монолитную дверь, больше напоминавшую могильную плиту, покрытую мхом и граффити »Приватность — наше всё».
Дверь скрипнула и приоткрылась сама. Из темноты потянуло сыростью и чем-то сладковато-гнилостным — как будто внутри кто-то разложил яблоки и забыл про них на пару веков.
— Заходи, не задерживайся, — раздался из глубины спокойный, почти офисный голос.
Я переступила порог. Склеп оказался... уютным: большой красный ковёр на каменном полу, два кожаных кресла, на стене портрет какого-то важного покойника в золочёной раме. И посреди всего этого мужчина лет сорока в идеально сидящем костюме.
— Ксения, я полагаю? — Он улыбнулся, обнажив безупречно белые зубы.
Ничего сверхъестественного. Если не считать, что он сидел на краю гроба, установленного на каменном постаменте, используя его как рабочее кресло.
— Откуда вы...
— Знаете твоё имя? — Он достал из кармана пиджака пошарпанный блокнот. — Ты в списках. Правда, только с сегодняшнего дня.
Я молча протянула пакет с червями.
— Ах, мои червячки! — Он оживился, заглянув внутрь. — Спасибо. Они мне для рыбалки.
— В... в склепе?
— Ну, — он многозначительно постучал пальцем по стене, — тут рядом озеро подземное есть.
Я молчала.
— Ладно, — вздохнул он, заметив моё выражение лица. — Давай начистоту. Ты сегодня доставила шаурму оборотню, борщ лешему, кровь вампиру...
— Какой ещё леший?! — вырвалось у меня. — Это был ботаник!
— Виталий Витальевич? — Он усмехнулся. — Да он последние двести лет только и делает, что грибы коллекционирует.
Я медленно опустилась в кресло напротив мужчины (к счастью, обычное, а не гроб).
— Послушай... как тебя...
— Михаил Зубенко.
— Михаил... Я, может, сплю? Или это какой-то розыгрыш?
Он внезапно стал серьёзным.
— Ксения, твой дед был лучшим поставщиком для нашей... э-э... диаспоры. После его смерти мы долго искали замену и вот сегодня ты сама пришла — с дотошностью, иронией и полным отсутствием страха перед необъяснимым.
— Я вся тряслась!
— Но доставила всё по списку, — улыбнулся он. — Даже когда поняла, что везёшь кровь.
Я задумалась. В голове крутились обрывки бабкиных историй и все странности сегодняшнего дня...
— И что теперь?
— Теперь, — Михаил достал из стола толстую папку, — вот твой контракт.
Я открыла её.
«Курьерская служба «Полуночник».
Доставка для особых клиентов.
Оклад: от 120 000 руб. + чаевые (натурой или деньгами).
Соцпакет: защита от проклятий, медицинская страховка (включая укусы), пенсия (бессмертным не положена)»
— Сто... тысяч? — я аж подпрыгнула.
— Без чаевых, – многозначительно подмигнул Михаил. – Хотя вот Лёшка, наш местный ведмедь, в прошлом году оставил стажёрке золотой слиток… За срочный заказ в полнолуние.
Я перелистнула страницу. В графе «Дополнительные регламенты» красовалась деликатная пометка: «Запрещается проявлять профессиональный интерес к анатомическим экспонатам клиентов в стеклянной таре»
— Ну что, — Михаил протянул обычную ручку с синими чернилами, — ты в деле?
Я взглянула на пакет с червями, поставленный на край гроба (они почему-то сложились в улыбающуюся рожицу), потом на контракт...
— А соцпакет точно включает защиту от проклятий?
— Гарантирую.
— Тогда... — я подписала бумагу с таким чувством, будто продаю душу. Что, в общем-то, было недалеко от истины.
Михаил улыбнулся и начал растворяться в воздухе, как сахар в чае.
— До завтра, коллега. Первый заказ — в полночь.
Я машинально взглянула на часы. 17:03.
— Семь часов на подготовку... — пробормотала я, сжимая в кармане сложенные втрое контракт и шевелящиеся грибы.
— Именно, — его голос уже звучал как эхо. — И, Ксения...
— Что?
— Не ешь те грибы. Они... болтливые.
Последнее, что я увидела — его улыбку, медленно тающую в темноте.
Я вышла на улицу, вдыхая вечерний воздух. Где-то вдали лаяли собаки, из-за склепа доносился рёв моего «Логана» (старый, но верный, даже не заглох).
Телефон пискнул: «Новый заказ будет в 00:01. Подготовься. И да... проверь багажник.»
Я медленно подошла к машине, переваривая сегодняшний день. Оборотень-аллергик. Леший-ботаник. Девочка с ножами. Вампир на крыше. И теперь вот это... Открыла багажник. На запаске лежала новая курьерская сумка — чёрная, с вышитой серебром надписью »Полуночник». Рядом — термос с надписью «Энергетик для тебя. Не вздумай делиться» и пачка денег. Настоящих.
Я захлопнула дверцу и села за руль, вдруг осознав, что улыбаюсь.
«Логан» фыркнул в ответ, а в кармане тихо шептались светящиеся грибы. Я вытащила ладонь и поднесла к приборной панели, разглядывая «чаевые» от лешего. Спустя секунду грибы были выброшены из окна.
Машина покачивалась на привычных ухабах, но теперь весь город выглядел... иначе. Я включила дворники — дождь только начинал накрапывать — и вдруг заметила, как тень от водонапорной башни изгибается, будто живая. Не просто колышется на ветру — машет мне, как старый знакомый.
— Блин, — прошептала я, впиваясь пальцами в руль.
На остановке у рынка стояла бабка Поля — та самая, что всегда продавала мне зелень со своего огорода по субботам. Только теперь я разглядела: её тень на асфальте была с рогами и крючковатым хвостом. Она поймала мой взгляд, ухмыльнулась — и на секунду в её беззубом рту мелькнули острые клыки.
