Бывают люди разные Бывают люди разные: как океан, глубокие, в быту разнообразные, стремления высокие. За ними люди тянутся, в них окунуться хочется. И в памяти останутся, и о судьбе хлопочется… А есть, как лужи – тёмные, и обходить их следует, слова хмельные, стрёмные торопятся советовать… Как грязь, по жизни катятся, черня что попадается… Пройди, чтоб не испачкаться: с такими лишь страдается. Бывают люди светлые, до дна души прозрачные, как зорюшка рассветная, до боли многозначные. Ведут по жизни вас вперёд, встречают всех улыбками. Любой до цели с ним дойдёт, не укорив ошибками. Бывают люди разные — счастливые и праздные. Ищите тех, кто ценит вас и в светлый миг, и в горький час. Входная дверь
Средь радостей и потерь не следует забывать: душа – не входная дверь, чтоб каждому открывать. Как чист он, души исток! Прозрачная благодать! …Заветный души порог не должен любой топтать. У всякого своя роль и в радости, и в мольбе… …А душу для тех открой, кто думает о тебе… Между двумя краями Порой в беде мы виноваты сами. Гигантский спуск ведёт нас на подъём. Вся наша жизнь между двумя краями, что мы с тобой добром и злом зовём. То штиль, а то безумное цунами. Но синусоида возносит ввысь… Вся наша жизнь между двумя краями, между добром и злом… Не ошибись! Разница По жизни нам порой недоставало чего-то, а иного – через край… Не тот бедняк, у кого всего мало, а тот, кому всё мало, что ни дай. Но вдаль по жизни нас ведёт дорога. На ней порой преград не перечесть… Богат не тот, у кого всего много, а тот, кто рад тому, что нынче есть… Казалось бы, похожие ребята идут, зажав судьбу в своей руке… Ведь разница меж бедным и богатым — она в душе лишь, а не в кошельке… Остаётся одна доброта Мы с тобой как пришли, так уйдём. Не возьмём мы ни деньги, ни дом, ни сокровища и ни родных. Мы предстанем пред Богом без них. Ни любимых занятий итог, ни сплетение трудных дорог, ни награды свои, ни грехи… Пусть останутся людям стихи. Пусть растает, как дым, суета… Что ж останется? Лишь доброта. Добрым словом помянут, даст Бог. Значит, век был твой добр и неплох… Заветы Ф. М. Достоевского …Февраль, встречая оттепель, простужен. О марте остаётся лишь мечтать… …Жить нужно лишь для тех, кому ты нужен. Что́ бисер перед свиньями метать? …Февраль уставший уходить намерен. А что ему, кроме снегов, терять? …Дружите только с теми, в ком уверен, чтобы случайным жизнь не доверять. …Приход весны, как радость, вероятен. Она готова всех ошеломить… …Общайтесь только с теми, кто приятен, чтоб радость жизни с лучшими делить. …Февраль весны прихода не изменит, но ты грустить об этом не спеши. …Будь благодарна только тем, кто ценит общенье и тепло твоей души… Светлана Белка Литературный псевдоним Светланы Беличенко. Родилась в 1984 году в г. Бишкеке (Киргизия). С 2012 года живёт в г. Липецке (РФ). По образованию журналист, по роду деятельности – графический дизайнер, верстальщик и мастер печатного дела. Интерес к стихосложению появился ещё в дошкольном возрасте, «разговаривала стихами». Пишет всю сознательную жизнь. Основные направления поэзии автора: исследование глубин человеческой души, пограничных состояний психики и всего, что определяет трагическую глубину существования; сатирическое осмысление повседневного абсурда; создание поэтических версий известных сказок, смещая акценты и показывая читателю ситуацию под другим углом; выполнение переводов англоязычных стихов и песен. Медуза Не хочешь драм? Ну о́к, не будет больше драмы. Я не мудра, Но кровоточат эти шрамы. Что́ может быть Глупей, больней и ядовитей, Чем хвост пушить На гребне тягостных событий? Нависла плеть — Не повод это для трагедий. Пора умнеть Без лишних слов и междометий. Ну всё, родной, Оставлю эту паранойю. Я тишиной На все замки её закрою. Отправлю грусть В чужие страны большегрузом. И затаюсь Аморфной тряпочной медузой. Не доходи до предела
Ведь знаешь, во что ты играешь, Считаешь себя палачом, Но ходишь по самому краю С тупым деревянным мечом. Ты клоун смешной на арене, А думаешь, что ты жонглёр. Как только завоют сирены, Окислится старый трамблёр. И ток не поступит к мотору, Ослабнет, погаснет искра́. И скоро, поверь, очень скоро Закончится эта игра. Твой мир разобьётся о скалы, Которые сам же воздвиг. Тебя это так увлекало, Теперь – пустота и тупик. Напишешь ты кровью, не мелом Пожизненный свой приговор. Пока не дошёл до предела, Зелёный включи светофор. |
