— Ты… фитнес-тренер? — вырывается у меня.

Он поднимает бровь.

— Да. Тебе подруги рассказали об этом, или ты угадала?

— Плечи, — краснею я. — У вас… видны.

Он смеётся, и вдруг напряжение чуть спадает.

— А ты? — он ставит на столик вазочку с шоколадом. — Чем занимаешься?

— Менеджер в салоне связи, — говорю я, пальцы всё ещё дрожат, но уже не так сильно.

— Значит, с клиентами у тебя смелости и терпения хватает, — он садится в кресло и жестом предлагает мне сделать то же самое. — А вот с собственными страхами…

Я хмурюсь.

— Я не боюсь!

— Нет? — он откровенно смеётся надо мной. — Тогда почему ты до сих пор не сняла плащ?

Я опускаю глаза. Действительно — даже пуговицы не расстегнула.

— Просто… не привыкла к таким подаркам, — бормочу я.

Он наклоняется вперёд, но не приближается.

— Женя, — его голос теперь тихий, но твёрдый. — Ты здесь, потому что сама этого хочешь. Не подруги. Не сертификат. Ты.

Я закусываю губу.

— А если я… передумаю?

Он пожимает плечами.

— Тогда я вызову тебе такси.

Его спокойствие обезоруживает.

— Но… подруги заплатили…

— Это просто услуга, да, она оплачена, но оказана будет только если ты добровольно согласишься на продолжение.

Тишина.

Я вдруг осознаю, что нахожусь в номере отеля с незнакомым мужчиной… и мне интересно, что будет дальше. Любопытство захватывает меня. Я смогу отказаться в любой момент.

— Чай, кстати, остывает, — он указывает на чашки на столике и ещё раз жестом предлагает присесть.

Я сажусь в кресло, беру белую чашку подрагивающими пальцами и делаю глоток обжигающего жаром напитка.

Он улыбается.

— Ну что, менеджер салона связи… будем знакомиться? Меня зовут Артур, твоё имя Женя, правильно?

Киваю в знак вежливости. Чай чёрный, терпкий, густой, с освежающим привкусом бергамота. Я делаю второй глоток, чувствуя, как тепло разливается по животу. Артур рассказывает о своей работе в фитнес-клубе, и я невольно отмечаю, как его пальцы ловко перебирают сахарницу — длинные, с аккуратными ногтями, но с едва заметными шрамами на костяшках.

— … поэтому клиентки у меня в основном сорокалетние, — он усмехается, наливая себе ещё чаю. — Мужья на работе, дети в школе — вот и выплёскивают энергию в зале.

— А у тебя что, нет постоянных клиентов? — спрашиваю я, вертя чашку в руках.

— Есть одна, — он наклоняется, чтобы поднять упавшую салфетку, и его плечо на секунду касается моего.

Я вздрагиваю. Но не отодвигаюсь.

Кожа под рукавом будто горит. Я вижу, как его взгляд скользит по моей шее — он наверняка замечает, как участился мой пульс.

— Холодно? — он делает вид, что думает, будто я дрожу от температуры.

— Нет, — мой голос звучит хрипло. — Просто…

Я не знаю, что сказать. «Просто я никогда не сидела так близко с мужчиной в отеле»? «Просто мне интересно, как бы ты меня касался, если бы мы действительно…»

Артур отодвигается, ставя чашку на стол.

— Женя, — он поворачивается ко мне всем корпусом. — Ты можешь уйти. Прямо сейчас.

Его слова висят в воздухе.

Я смотрю на дверь. На свою сумку. На его руки, лежащие спокойно на коленях — не цепкие, не жадные, просто… ждущие.

— Я… — голос срывается.

Он не двигается.

Я делаю то, чего не ожидала от себя — медленно качаю головой.

— Не хочу уходить.

В уголках его губ появляется тёплая улыбка.

— Тогда, может, наконец снимешь плащ? — он указывает на мою одежду. — Или тебе нравится потеть?

Я краснею, чувствую себя ужасно глупо, но несмотря на это расстёгиваю пуговицы. Под плащом — простенькое платье, которое Лера назвала «унисекс-мешок».

Артур осматривает меня задумчиво.

— Подруги не помогли выбрать наряд? — в его голосе нет насмешки, только любопытство.

— Я… не хотела выглядеть как…

— Как девушка, которая пришла за этим? — он заканчивает за меня.

Я киваю, сжимая колени.

— Женя, — он внезапно встаёт и протягивает руку. — Пойдём.

— Куда?

— В ванную.

— Ч-что?

— Умыться, — он смеётся. — Ты вся красная, как эти розы в холле. Холодная вода поможет.

Я колеблюсь, но принимаю его руку. Его ладонь оказывается удивительно тёплой и… безопасной.

И вот мы стоим перед зеркалом в ванной — я, с мокрым от воды лицом, он — с полотенцем в руках.

— Лучше? — он аккуратно промокает мои щёки.

Я киваю, глядя на наше отражение. Он на голову выше, его грудь почти касается моей спины…

— Артур… — я вдруг поворачиваюсь к нему. — А если я…

Он ждёт, не перебивая.

— Если я передумаю прямо сейчас?

Его пальцы осторожно отодвигают прядь волос с моего лица.

— Тогда я провожу тебя до такси.

— А подруги?

— Скажешь, что я оказался уродом, — он пожимает плечами.

Я фыркаю. И вдруг осознаю — мне хорошо. Страшно, но… хорошо.

— Давай… давай вернёмся в комнату, — шепчу я.

Он улыбается и делает шаг назад, давая мне пройти первой.

Глава 3

Когда мы возвращаемся из ванной, воздух между нами становится другим — густым, наполненным чем-то неуловимым. Каждый звук обретает странную чёткость: тиканье часов, гул города за окном, даже собственное дыхание. Я останавливаюсь посреди комнаты, пальцы непроизвольно сжимаются в нерешительности. Снова возникает ощущение, что я здесь не к месту.

Артур замечает это, мягко улыбается мне, пытается подбодрить словами.

— Тебе не обязательно стоять, как на экзамене, — его голос мягкий, с лёгкой усмешкой.

Я не отвечаю. Смотреть ему в глаза мне не позволяет излишняя скромность, она же сушит рот и заставляет задерживать дыхание. Я рассматриваю его руки — тёплые, живые. Вены слегка выпирают, когда он поворачивает запястье, и мне вдруг страшно хочется к нему прикоснуться, потрогать его кожу, ощутить её под своими пальцами.

— Женя?

Он оборачивается — я не заметила, что сделала шаг. Потом ещё один. Теперь между нами меньше метра, и я чувствую его запах — тёплый, терпкий, с еле уловимой остротой, он приятно забирается в ноздри и просит вдохнуть его глубже.

Взгляд Артура скользит по моему лицу, останавливается на губах, потом снова поднимается вверх. Без слов. Без давления.

— Я… — мой голос звучит хрипло.

Артур медленно протягивает руку — не хватает, не тянет меня к себе, просто раскрывает ладонь. Это просто предложение. Возможность.

Я задерживаю дыхание. Кончики пальцев сами тянутся к нему, едва касаются ладони. Кожа горячее, чем я ожидала.

Он не двигается. Только руку слегка сжимает — едва уловимая реакция.

— Вот видишь… — его голос теперь глубже, тише, будто слова рождаются где-то в груди, — это не так и страшно.

Мои пальцы дрожат, но не отдёргиваются. А он… он просто ждёт.

«Его кожа под моими пальцами…»

Эта мысль пульсирует в висках, бессвязная и навязчивая. Я должна отдёрнуть руку, почему я этого до сих пор не сделала, почему сердце бьётся так, будто я бегу?

«Он почувствует, как я дрожу. Почувствует и… что? Засмеётся?»

Но Артур не смеётся. Его большой палец едва касается моей ладони — лёгкий, почти невесомый штрих. Как будто проверяет: ты ещё здесь? Ты не убежишь?

«Не надо бояться», — говорит его молчание.

А я… я не знаю, чего боюсь больше. Того, что он остановится — или того, что не остановится.

«Это просто любопытство», — вру я сама себе, чтобы хоть как-то оправдать свои действия.

— Дыши, Женя, — он чуть сжимает мою ладонь, и от этого тепла по спине снова волна мурашек.

Я вдыхаю резко, будто всплываю. И понимаю: я не хочу, чтобы он отпускал.

Страх ещё тут — комом в горле, напряжёнными плечами. Но под ним уже разливается что-то новое. Тягучее. А если это… нормально? Если я могу просто… хотеть?

Его губы касаются моего виска — не поцелуй, просто… присутствие.

— Ты всё ещё можешь сказать «стоп», — шепчет он.