Я хмурюсь.

— Ты… ты голодал? — Я помню, с какой яростью он говорил мне, что я совсем его не знаю. По какой-то причине я не могу представить Рейкера человеком, у которого чего-то нет. Он кажется тем, кто способен просто взять то, что ему нужно.

— Мы голодали, — говорит он. — Мой отец был рыбаком. Мать — швеей. В один из сезонов вся рыба прибилась к берегу мертвой. К зиме у нас закончилась еда. Мои братья и сестры превратились в обтянутые кожей кости. Вопреки желанию родителей, я записался в рыцари королевской гвардии. Жалованье позволяло им кормиться. — Я замечаю, что он говорит о своей семье в прошедшем времени. Я думаю обо всех тех предположениях, которые я о нем строила.

Меня затапливает стыд. Не знаю, почему я априори решила обратное. Ведь это история многих воинов. Король обеспечивает их и их семьи едой. Многие из них гибнут — на тренировках или в битвах. Это жестокая жертва.

— И ты просто… очень хорошо умел убивать? — спрашиваю я.

— Я хорошо умел делать всё, что требовалось, чтобы они выжили, — отвечает он. Его голос становится глубже. Грубее. — Чем выше я продвигался, тем больше еды они получали, поэтому я стал лучшим.

— И это сработало? — спрашиваю я, гадая, не слишком ли я лезу в душу. Гадая, не замолчит ли он в любую секунду. — Стоило ли оно… всё это… того?

Его дыхание становится всё более тяжелым, словно тело ведет яростную борьбу. Это хорошо. Если его реакция на яд хоть немного похожа на мою, то его сердце сейчас несется вскачь, а голова пульсирует от боли. Ему нужно отвлечься.

— Нет, — говорит он, и это единственный раз, когда я слышу в его голосе хотя бы тень эмоций.

Я чувствую, как в нем поднимаются колючки. С тем же успехом он мог бы выставить между нами свой меч. Я задела что-то болезненное, а я знаю, насколько проще возводить стены, чем разрушать их.

— Я тоже потеряла семью, — негромко произношу я.

Я думала, он скажет, что ему плевать. Или велит замолчать. Но он молчит. Он просто сидит… будто слушает.

— Это случилось в одну ночь. — Я сглатываю подступивший к горлу комок.

— Кошмары, — хрипло произносит он.

Я киваю.

— Именно это мне и снится. Каждый раз, когда я засыпаю достаточно глубоко. Та ночь, когда всё изменилось. Я была единственной, кто выжил. — Я издаю прерывистый вдох. — И я бы хотела, чтобы на их месте была я.

— Дойти до конца — это поможет тебе свершить месть? — спрашивает он. Должно быть, он полагает, что я использую чашу с магией для осуществления своего плана.

Я киваю.

— А ты?

Он кивает в ответ.

Я опускаюсь на пятки.

— Значит, у нас есть кое-что общее. Бесчестные намерения. — Я наклоняю голову. — Впрочем, я и не ждала ничего иного от самого жестокого воина короля.

Он просто смотрит на меня из темноты своего капюшона.

— Я знаю, это эгоистично, — говорю я. — Наш мир умирает. Люди страдают. Но… но с той самой ночи внутри меня зияет дыра. Она растет, пожирая всё вокруг. Каждая крупица сострадания или доброты… я чувствую, как они увядают. Я не хочу заботиться обо всех остальных. Я заботилась о своих близких, и их больше нет, и мир стал от этого только хуже. — Глаза начинает жечь. Я слабо улыбаюсь. — Я знаю, что это неправильно. Но я бы обменяла каждого человека в этом мире на них. Не колеблясь. — Я качаю головой. — Это неправильно, но это правда.

— Я понимаю, — говорит он.

— Конечно, понимаешь, — отвечаю я. — Ты же демон.

Он снова издает этот звук — то ли усмешку, то ли вздох разочарования. Едва слышный… но он есть. Я всматриваюсь в темноту. Он смотрит в ответ. Интересно, что он видит? Я чувствую исходящий от него жар, его лихорадочную кожу прямо перед собой, когда слегка придвигаюсь ближе.

И тут я осознаю: на нем нет маски. Только капюшон.

Мой голос превращается в едва различимый шепот. — Что ж… раз уж ты умираешь. — Я сглатываю. — Твое лицо. Я хочу увидеть твое лицо до того, как это случится. Ну, знаешь, в интересах справедливости — змеиные кольца и всё такое. Он видел мои отметины. Он видел меня. Мы сражались спина к спине и выжили в бесчисленных опасностях.

Он молчит. Поэтому я поднимаю руку. Пальцы дрожат, когда я медленно, очень медленно тянусь к его капюшону.

Я даю ему время. Пространство. Возможность. Но в этот раз он меня не останавливает. Его дыхание, кажется, становится еще более тяжелым. Мои пальцы касаются края ткани, и я готова поклясться, что чувствую, как он вздрагивает. Возможно, это яд. Или лихорадка.

Поддавшись порыву любопытства, я откидываю ткань назад, и вот он.

Мир несправедлив, совсем несправедлив.

Потому что Харлан Рейкер — монстр, но он на него не похож.

Он мучительно красив.

У него бледная кожа, острые скулы, темные волосы, вьющиеся у ушей. Один взгляд на него заставляет мою кровь закипать. Он выглядит так, будто его изваял безжалостный бог, пожелавший создать оружие, к которому люди сами будут бежать навстречу.

Он как клинок. Я знаю: если коснусь его — истеку кровью. Но я всё равно этого хочу.

Я не могу с собой совладать — я заворожена. Я смотрю, не отрываясь, хотя он видит это. Я открываю рот, затем закрываю, не в силах подобрать слова.

— Зачем прятаться? — наконец спрашиваю я.

— А ты зачем пряталась? — парирует он.

— Но у тебя… у тебя не было причины.

Его голос резок, как коса. — У тебя тоже.

Это несправедливо. Особенно когда это говорит тот самый человек, которого меня учили бояться.

Я изучаю его гораздо дольше, чем позволяют приличия, а он просто сверлит меня взглядом, прищурившись, почти свирепо, но я не могу остановиться.

— Ты… — выдыхаю я.

— …Не клубок змей, — заканчивает он.

Я качаю сестрой. — Нет. Совсем нет. — Возможно, дело в шоке, или в остатках яда, или в том, что я окончательно лишилась рассудка, но я произношу:

— Ты красив, Рейкер.

Он вскидывает бровь.

— Ты считаешь меня красивым?

— Снаружи — да.

Он вздыхает тем самым полным страдания вздохом, который я слышала и раньше, но видеть это… видеть, как он раздраженно прикрывает глаза, как напрягаются линии его идеальной челюсти…

Он морщится, словно его снова пронзила вспышка боли. По какой-то необъяснимой причине мне хочется, чтобы она ушла; я хочу отвлечь его.

— Должно быть, ты полон сожалений… умирая за кого-то столь незначительного, — говорю я легким тоном. Пытаюсь снова заставить его рассмеяться.

Но его голос звучит серьезно.

— Арис, — произносит он, и мое имя глубоким шепотом скребет по моим костям. — Ты раздражающая. И безрассудная. И идиотка.

— Спасибо…

— Но ты не незначительная.

Ты не незначительная.

Это едва ли можно назвать комплиментом. Это почти ничего не значит… но почему-то… это важно. Я чувствую прилив тепла.

Мгновение мы просто смотрим друг на друга. Его серые глаза… они как сталь в темноте. Как великолепный металл наших клинков.

— Ты милее, когда умираешь, — шепчу я. — Тебе стоит делать это чаще.

И в этот момент я впервые вижу, как Харлан Рейкер улыбается.

В груди теснит, дыхание перехватывает. Это лишь легкое движение, даже не полноценная улыбка, но я не могу отвести взгляд. Его зубы ровные и белые. В уголках глаз собираются морщинки.

— Что? — требует он ответа, и эта великолепная улыбка тут же рассыпается в прах.

— Ты улыбнулся, — выдыхаю я. — Жду, когда мир перестанет вращаться.

Он качает головой, уголок его губ почти незаметно дергается.

— А ты смешнее, когда я умираю, — говорит он, откидывая голову на каменную стену позади. Его глаза закрываются.

— Это потому, что я так счастлива.

— Неужели?

— Да. Не могу дождаться, когда этот меч окажется в моих руках.

При этих словах он открывает глаза.

— Ты понятия не имеешь, как обращаться с мечом такого размера, — говорит он.

— А вот это уже звучит двусмысленно, — парирую я.

Я не знаю, собирается ли он выругаться, рассмеяться или нахмуриться. Кажется, он и сам не знает, что делать.