Мы с Андреем сегодня хорошо поели. Под этим я подразумеваю, что мы собираемся поразвлечься с таким количеством героина, какое сможем запихнуть в свои руки.

Самое смешное, что мы даже не друзья. У тебя нет друзей, когда ты наркоман. Просто соучастники преступления. Соучастники членовредительства. Партнеры в эгоистичном саморазрушении. Когда дело доходит до драки, ни один из нас на самом деле не стал бы помогать другому. Так не работает. Наш "дух товарищества" основан на одной-единственной вещи: нашей любовной связи с ядом, который почти наверняка однажды убьет нас. Вероятно, скорее раньше, чем позже.

Цель небрежно проходит под уличным фонарем. До следующего тридцать шагов. И он должен пройти мимо нас, спрятавшихся за грудой камней и деревьев. Мой пульс учащается, когда он приближается. Ближе. Еще ближе. Когда он оказывается прямо перед нами, мы набрасываемся.

— Выкладывай свое дерьмо, ублюдок! — Андрей кричит скрипучим голосом.

Первым тревожным сигналом должно было стать то, что наша цель не описалась сразу. На самом деле, он едва заметно вздрагивает. Вместо этого он небрежно поворачивается и улыбается. Его это забавляет. Волосы у меня на затылке встают дыбом. Что-то не так.

— Сейчас! — Кричит Андрей, тыча пистолетом в парня дрожащими руками наркомана. — Отдай нам свои...

— Ты знаешь, кто я? — Мужчина спрашивает насмешливым тоном.

— Мне насрать, кто ты...

— Позор.

Мужчина двигается так быстро, что я едва успеваю понять, что происходит. Андрей паникует и нажимает на курок. Но мы наркоманы, и мы под кайфом. Мы не смогли бы попасть в широкую стену сарая, если бы она была прямо перед нами.

Его выстрел сильно промахивается, поскольку человек в костюме на бегу уклоняется в сторону. Андрей стреляет снова, но мужчина подбрасывает пистолет в воздух. Он поворачивается, и внезапно пистолет оказывается в его руках, а не у Андрея.

— Черт...

Мужчина хладнокровен и невозмутим, он просто наводит пистолет на растерянное лицо Андрея и нажимает на спусковой крючок. Под кайфом я наблюдаю, как будто смотрю слишком реальное кино, когда мой напарник — не друг — отшатывается назад, внезапно лишаясь половины головы. Его тело оседает на землю. Мужчина в костюме спокойно поворачивается ко мне и приставляет теплое дуло пистолета к моему лбу.

Я роняю пистолет и падаю на колени.

Черт. Я не так представлял себе свою жизнь. Семь лет злоупотребления героином, и это меня убивает? Это почти смешно. Это действительно смешно. Я даже тихо смеюсь, несмотря на то, что парализующий страх сжимает мое сердце.

— Ты знаешь, кто я? — Мужчина спрашивает снова, его голос холодный и ровный.

Я качаю головой. — Нет.

Он ухмыляется. — Правда?

Я киваю.

Его глаза прищуриваются, когда он смотрит на меня. В этот момент семеро суровых мужчин в костюмах с пистолетами спешат по дорожке парка. Они ругаются на меня, и один пинает меня в бок, когда они наставляют на меня оружие. Один приставляет дуло пистолета к моему виску. Я закрываю глаза. Это оно.

— Ждать, — внезапно рычит мужчина в костюме, поднимая руку. Мужчины замирают. Он указывает на мужчину, приставившего пистолет к моей голове. Парень кивает и убирает пистолет.

— Ты действительно не знаешь, кто я?

Я качаю головой сквозь героиновый туман. — Нет.

Он хихикает. Как и мужчины вокруг меня.

— В следующий раз тебе следует сделать домашнее задание, прежде чем пытаться кого-нибудь ограбить.

— Да, — быстро выпаливаю я. — Да, сэр.

Он хихикает. — Это была шутка.

— Хорошо.

Он внезапно хмурится. Его глаза сужаются, когда он смотрит на мои налитые кровью затуманенные глаза. И внезапно, он как будто видит.

Семь лет употребления героина сделают вас экспертом в двух вещах: в употреблении героина, очевидно, и в выявлении других людей, которые являются экспертами в употреблении героина. И я понимаю, что именно на них я смотрю. Точно так же, как он распознает это во мне.

— Покажи мне свои руки, — тихо рычит он.

Я сглатываю и киваю. Я пытаюсь подтянуть рукава своей рубашки с длинными рукавами. Но манжеты слишком тугие. И я чертовски под кайфом. Мужчина хмурится и поворачивается к мужчине рядом с ним. — Помоги ему, — ворчит он.

Парень ухмыляется и вытаскивает отвратительного вида нож. Я рычу, когда двое из них хватают меня, в то время как он использует нож, чтобы разрезать мою гребаную рубашку на ленты. Они поднимают мои обнаженные руки к мужчине в костюме. Его взгляд скользит по татуировкам, но сужается на следах от игл.

Он тихо рычит и свирепо смотрит на меня.

— Как долго?

— Семь лет.

Его брови выгибаются. — Впечатляет.

— Э-э, спасибо...

— Я имею в виду, я впечатлен, что ты еще не умер.

Я пожимаю плечами. — Меня трудно убить.

— Несмотря на все твои усилия, — ворчит он, разглядывая мои испуганно поднятые руки. Его взгляд перемещается к моему плечу, к армейской татуировке, которую я сделал на начальной подготовке.

— Ты служил?

Я киваю. — Афганистан.

— Это там ты пристрастился?

Я снова киваю. — Да.

— Когда-то ты был сильным, не так ли? Раньше.

Я смотрю вниз. — Да.

— Мистер Волков, мы должны избавиться от него и уйти, — рычит один из мужчин. Мои глаза выпучиваются.

Трахни. Меня.

Медленно, страх и узнавание его имени заполняют меня под завязку, я поднимаю взгляд на безупречный костюм. Я провожу глазами по сверкающим часам, о продаже которых мечтал наяву, вплоть до лица Юрия гребаного Волкова — главы самой жестокой, печально известной семьи Братвы в России.

Я только что пытался ограбить самого дьявола. Я не просто мертв. Сначала я буду страдать. Много.

Когда он видит узнавание на моем лице, он ухмыляется. — Я же говорил тебе, в следующий раз тебе следует делать домашнее задание.

Я задыхаюсь. — Мистер Волков...

— Забери его, — тихо рычит он, небрежно поворачиваясь, чтобы уйти.

Мое лицо бледнеет. Сердце падает. — Пожалуйста! Пожалуйста! Пощади! Я не...

— Я не собираюсь тебя убивать, — ворчит он, поворачиваясь ко мне. В его глазах печаль. — Но поверь мне...

Он вздыхает, когда двое его людей хватают меня за руки.

— Будет больше, чем несколько моментов, когда ты пожалеешь, что я этого не сделал.

Настоящее

Боль выводит меня из темноты. Я стону, приходя в себя от черноты беспамятства, когда удар электрошокера пронзает меня насквозь.

Вокруг себя я слышу смех нескольких мужских голосов.

— А вот и он.

Я моргаю. Я дезориентирован. И все болит. Я пытаюсь сосредоточиться. Я пытаюсь вспомнить, где я. Как, черт возьми, я...

Я рычу, когда электрошокер вонзается мне в бок, обжигая до боли в зубах. Я вскакиваю из-за стола, на котором сижу. Но я понимаю, что привязан к нему. Моя спина скользкая и липкая. И внезапно все начинает возвращаться.

Трое мужчин в той запертой комнате с татуировками "Братвы Бельского". Я помню, как ударил первого головой так сильно, что почувствовал, как его зубы и нос сломались о мою макушку. Я помню, как почувствовал порез одного лезвия и замахнулся обеими ногами. Тот парень отлетел назад, а я ударил его всем телом по макушке. Я помню ощущение и звук, с которым его шея хрустнула подо мной о кафельный пол.

Однако после этого я ничего не помню. Но я предполагаю, что двое других тоже мертвы. Потому что я определенно не мертв. Мне слишком больно, чтобы умереть.

— С возвращением, говнюк, — хихикает один из мужчин. Он наотмашь бьет меня по лицу, и я рычу.

— Мы хотим спросить тебя о Юрии Волкове.

Я вздрагиваю от русского голоса, хотя и ломаного, с сильным акцентом. Поворачиваю голову и вижу уставившегося на меня охранника с бородой.

— Ты русский, да?

Мне удается улыбнуться. Я что-то слабо бормочу себе под нос. Все мужчины, кажется, оживляются.