И жду.

Она появляется через двадцать минут. Каблуки стучат по мраморному полу — цок, цок, цок. Звук власти. Звук уверенности.

Я оборачиваюсь.

Элина.

Постарела, но всё ещё красивая. Каштановые волосы, карие глаза, безупречный макияж. Платье — дизайнерское, наверняка стоит столько, сколько я зарабатывала за год в кофейне.

Она смотрит на меня. Улыбается — профессионально, без тепла.

— Добро пожаловать. Я Элина, владелица галереи.

— Мирослава. Веснина.

Её улыбка дрогнула. На долю секунды — но я увидела.

Она знает моё имя. Слышала от мужа. Или — уже проверяла?

— О, вы новый партнёр моего мужа, — говорит она. — Александр упоминал.

— Да. Решила познакомиться с его миром. Семья — часть бизнеса, верно?

Её глаза холодеют. Едва заметно. Но я вижу.

— Верно, — говорит она. — Что вас заинтересовало?

— Вон та картина. С красным.

Мы подходим. Абстракция — красные мазки на чёрном фоне. Хаос, насилие, боль.

— «Кровь памяти», — говорит Элина. — Работа молодого художника. Очень востребован сейчас.

— Сколько?

— Два миллиона.

— Беру.

Она моргает. Не ожидала.

— Вы даже не...

— Мне нравится. Этого достаточно.

Я смотрю на неё. Прямо, не мигая. Улыбаюсь — той самой улыбкой Мирославы.

— Оформим?

Знаете, что самое сложное в охоте?

Не выдать себя.

Стоять рядом с добычей, смотреть ей в глаза, дышать её воздухом — и оставаться камнем. Не дрогнуть. Не выдать.

Элина стояла передо мной — женщина, которая украла мою жизнь. Которая подставила меня, засадила в тюрьму, отняла мужа, сына, будущее.

Я хотела вцепиться ей в горло. Разорвать голыми руками. Смотреть, как гаснет свет в её глазах.

Вместо этого — улыбалась. Обсуждала искусство. Подписывала чеки.

Потому что месть — это не вспышка ярости. Это холодный расчёт. Это шахматная партия, где каждый ход продуман.

Она ещё не знает, что уже проиграла.

Но скоро узнает.

После галереи — книжный магазин.

Случайность? Нет. Я знаю расписание Алисы Вороновой. Четырнадцать лет, девятый класс, любит читать. Каждую субботу — в этом магазине, в отделе фантастики.

Я вхожу. Брожу между полками. Жду.

Она появляется в три часа. Школьная форма, рюкзак, хвост на затылке. Вылитая Элина — те же волосы, те же глаза.

Ничего от Александра.

Странно. Или — не странно?

Я подхожу ближе. Беру книгу с соседней полки. Делаю вид, что читаю аннотацию.

— Эту не советую, — говорит она вдруг. — Скучная.

Я поднимаю глаза.

— Правда?

— Ага. Первая часть хорошая, а дальше — занудство. Вот эту лучше.

Она протягивает мне другую книгу. Улыбается — открыто, по-детски. Не как мать. Совсем не как мать.

— Спасибо, — говорю я. — Ты часто здесь?

— Каждую субботу. Мама не любит, но папа разрешает.

Папа.

Александр. Который растит чужого ребёнка как своего. Который не знает — или знает?

— Любишь читать?

— Обожаю. В книгах — лучше, чем в жизни.

Она говорит это легко, с улыбкой. Но я слышу — то, что под словами. Одиночество. Тоска. Пустота.

Знакомые чувства.

— Почему лучше? — спрашиваю я.

Она пожимает плечами.

— В книгах всё понятно. Добро побеждает зло, герои находят друг друга. А в жизни... — она замолкает. — В жизни сложнее.

Ей четырнадцать.

Моему сыну было бы столько же.

Меня скручивает — так сильно, что перехватывает дыхание. Я отворачиваюсь. Делаю вид, что смотрю на полку.

— Ты права, — говорю я. — В жизни сложнее.

— Вы плачете?

Её голос — тихий, встревоженный.

Я провожу рукой по щеке. Мокро. Чёрт.

— Нет. Просто... аллергия. На пыль.

Она смотрит на меня — внимательно, серьёзно. Не верит. Но не спорит.

— Меня зовут Алиса.

— Мирослава.

— Красивое имя.

— Спасибо.

Она берёт свою книгу и уходит к кассе. Оборачивается у дверей, машет рукой.

— Пока! Приходите ещё!

Я киваю.

Дверь закрывается.

Я стою между полками и думаю: это ребёнок. Невинный ребёнок, который ни в чём не виноват. Дочь женщины, которую я хочу уничтожить.

Что будет с ней — после? Когда всё рухнет?

Я не знаю.

И впервые — мне не всё равно.

Вечером — квартира.

Я сижу на полу, спиной к стене. Вокруг — фотографии, документы, схемы. Моя война. Моя жизнь.

УЗИ Алёши — в руках. Маленькое пятно на сером фоне. Единственное, что осталось.

— Прости, маленький, — шепчу я. — Прости.

За что — прощения? Не знаю. За всё. За то, что не смогла защитить. За то, что живу, когда он — нет. За то, что плакала из-за чужого ребёнка, пока мой лежит в безымянной могиле.

Алиса.

Ей четырнадцать. Она любит книги. Улыбается открыто, как умеют только дети.

Моему сыну было бы столько же.

Может, они дружили бы. Ходили в школу вместе. Спорили о книгах. Защищали друг друга.

Если бы он жил.

Слёзы текут — горячие, солёные. Впервые за долгое время — я плачу. По-настоящему, навзрыд. Как не плакала даже там, в колонии.

Пятнадцать лет — я строила броню. Слой за слоем. Камень за камнем. Думала — стала непробиваемой.

Одна девочка с книгой — и броня трещит.

Знаете, что страшнее всего в мести?

Не сама месть. Не кровь, не боль, не разрушение.

Страшнее всего — потерять себя в ней.

Стать тем, кого ненавидишь. Превратиться в монстра, пока охотишься на монстров.

Я чувствую это — как яд, который медленно разъедает изнутри. С каждым шагом, с каждой ложью, с каждой маской — я теряю что-то. Какую-то часть себя. Ту Оксану, которая верила в добро. Которая любила людей. Которая рисовала котов на стаканчиках.

Её почти не осталось.

Скоро — не останется совсем.

И что тогда?

Кем я буду, когда всё закончится? Когда враги падут, когда справедливость восторжествует, когда месть свершится?

Пустой оболочкой? Монстром, который пережил свою цель?

Или — наконец-то — собой?

Я не знаю.

Но останавливаться — не собираюсь.

На следующий день — звонок от Марго.

— Новости.

— Какие?

— Крашевский копает под тебя. Серьёзно копает. Отец Элины.

Я усмехаюсь.

— Ожидаемо.

— Он хороший. Может найти.

— Пусть ищет.

— Мира...

— Документы чистые. Биография — железная. Даже если найдёт нестыковки — не докажет.

Пауза.

— Ты уверена?

— Да.

Марго вздыхает.

— Ладно. Но будь осторожна. Эти люди — опасны.

— Я знаю.

Знаю лучше, чем кто-либо. Я видела, на что они способны. На себе прочувствовала.

— Есть ещё кое-что, — говорит Марго.

— Что?

— Зинаида. Она звонила Элине ночью. Долгий разговор. Наши люди засекли.

Зинаида. Свекровь. Главный кукловод.

— О чём говорили?

— Не знаю. Связь защищённая. Но... они нервничают. Обе.

Хорошо. Пусть нервничают. Пусть не спят ночами. Пусть чувствуют то, что чувствовала я — пятнадцать лет.

Страх.

Неизвестность.

Ожидание удара.

— Продолжай следить, — говорю я.

— Само собой.

Связь обрывается.

Я подхожу к окну. Москва под ногами — ноябрьская, серая. До Нового года — полтора месяца.

Полтора месяца — чтобы закончить начатое.

Вечером — ужин с Александром.

Снова ресторан. Снова приватный кабинет. Снова — его глаза напротив.

— Вы были в галерее жены, — говорит он. — Она упоминала.

— Да. Купила картину.

— «Кровь памяти»?

— Вы знаете?

— Элина рассказала. Сказала — вы странная.

Я улыбаюсь.

— Это комплимент?

— Не уверен.

Он смотрит на меня. Тем взглядом, от которого холодеет внутри. Изучающим, проникающим, видящим.

— Вы напоминаете мне кого-то, — говорит он вдруг.

Сердце пропускает удар.

— Кого?

— Не знаю. Не могу понять. Что-то в жестах... В том, как вы держите голову.

Я замираю. Жду.

— Была женщина, — продолжает он. — Давно. Она тоже... — он осекается. Качает головой. — Неважно.