Двое стрелков палили по мишеням из охотничьих ружей. Было им глубоко за 60 лет, похоже, деды эти — члены стрелкового охотничьего клуба. В углу стоял компьютерный стол, за которым сидел моложавый мужик лет пятидесяти, в джинсах, клетчатой рубахе и безрукавке, с длинными волосами под бейсболкой. На лице усы и борода. Жека почему-то подумал, что этот мужик — американец. И точно. Не ошибся! Внешность типичная для штатовца. Олег поздоровался с ним за руку и представил Жеке.

— Знакомься, Жека, это Смит. Мистер Джон Смит, — рассмеялся Олег. — Единственный америкос среди нас. Наблюдающий и инструктор.

— Привет, — Смит встал из-за стола и крепко пожал руку Жеке, внимательно глядя на него. Американец почему-то сразу вызвал доверие — в его пронзительных синих глазах не было лжи. Улыбаясь из-под густых усов, он смотрел на Жеку и тоже видать, оценивал, что он за фрукт. На безымянном пальце правой руки американца был белый перстень с черепом — знак принадлежности к какому-то обществу, но к какому именно, Жека не знал.

— Пострелять пришли? — улыбнулся американец. — Погодка сегодня холодная. Самое время поднять дух, разрушив несколько мишеней. Выбирайте, чего хотите.

Американец нажал на скрытую кнопку внизу стола и открылась почти незаметная металлическая дверь рядом с ним. Сразу же внутри зажёгся свет. В проёме видно длинный коридор, по обеим сторонам которого стояли стеллажи с оружием. Чего тут только не было! Жеке казалось, он на выставке оружия, свезённого со всего света. Автоматы, пулемёты, винтовки, ружья, пистолеты всех видов, размеров и марок.

Жека долго ходил и высматривал, из чего бы попалить. Потом, недолго думая, взял «Макаров» и АКМ — то, к чему привык в своих делах. Проходя мимо стеллажа и уже почти у самого выхода, заметил «Винторез», небольшую снайперскую винтовку, оружие «Альфы» и спецназа КГБ СССР. С «Винторезом» он был неплохо знаком и успешно применил его уже два раза против боссов преступных группировок, перешедших ему дорогу.

Мистер Джон Смит, увидев Жекин выбор, лишь едва заметно усмехнулся и показал рукой на стенд. Приступай, мол, парень. По стволам видно, что ты русский.

Жека неспеша разложил на столе оружие и боеприпас. Оружие выглядело ухоженным и смазанным, и совсем новым на вид. Явно захвачено не с поля боя, а куплено в магазине. Или у старшины или у какого-нибудь сержанта- лейтенанта армии другой страны…

Приготовив оружие, Жека оглянулся. Джон Смит выглядел как ковбой. А ещё у него был вид профессионала, который в стрелковом оружии знает толк. Несмотря на то, что Олег и Витёк тоже приготовились к стрельбе, основное внимание Джон Смит уделял Жеке, безошибочно определив в нём главного.

Жека надел наушники, взял в руки Макаров и тщательно прицелился в мишень. Решил не распыляться по мелочам, а бить точно, в одну точку. Расстояние в 30 метров было приличным при стрельбе из пистолета, но попал точно. Посреди головы мишени зияла дыра. Все восемь пуль попали в одну точку максимум пятьдесят миллиметров в диаметре.

— А ты хорош! — одобрительно кивнул головой Джон Смит, стоявший чуть в стороне от Жеки и внимательно наблюдавший за ним.

Жека взял АКМ, прицелился и начал стрелять одиночными. Очереди он не любил — не в армии, чай. Все стычки проходили, как правило, вблизи, или в замкнутом пространстве, где большое значение имели точность и кучность стрельбы, а не разброс пуль в разном направлении. Хотя… Попадались ситуации, когда нужно было подавить противника огнём, выпустив в него десятки пуль, например, если он укрылся в машине. Жека вспомнил, как два года назад завалили Шамиля, кавказского криминального авторитета, расстреляв за городом две его машины из автоматов, меняя рожки каждые полминуты.

Однако сейчас он стрелял медленно и точно. Один выстрел, второй, третий, четвёртый… Жека вёл линию попаданий на уровне груди и когда закончил стрелять, расстреляв рожок, верхняя часть мишени, с головой и руками, грохнулась на пол. Тут же хитрый механизм убрал старую мишень, и поставил новую.

— Да ты монстр! — чуть улыбнулся Джон Смит. — Здорово палишь!

Пока Жека лупил по мишени из АКМа, бросили стрелять и Витёк с Олегом и пожилые охотники, почуяв, что не зря Смит стоит у этого молодого русского.

Жека взял Винторез и прицелился в оптический прицел. Оружие состояло на вооружении спецподразделений СССР и России, поэтому имело глушитель. Точно из такой же винтовки Жека вальнул авторитета Фотьяна и московского авторитета Салмата. Стрелять из винтовки легко и просто.

Отцентровав и проверив оптику, Жека прицелился в голову мишени и отшиб её одним выстрелом. С такого малого расстояния бронебойная пуля 9 миллиметров била с такой силой, что разрывала фанерную мишень на части. От второго выстрела отлетела правая рука, от третьего выстрела левая рука. От четвертого и пятого выстрелов отвалились ноги. Безголовая и без конечностей мишень болталась в клубах пыли.

— Молодец! — ещё раз похвалил Жеку Джон Смит и протянул руку для крепкого рукопожатия.

— Я знаю! — скромно ухмыльнулся Жека и обернулся к своим охранникам. — Я стрелять уже не буду. Надоело что- то. Я хорошо стреляю.

— А почему ж тебе надоело? Хорошо стреляешь? — спросил сзади знакомый голос. Конрад! Тот мусор, знакомый Олега! Сейчас стоял в паре шагов от Жеки, у соседнего стенда. Одет в мусорскую форму и в фуражке. Лицо бледное и наглое, как у любого настоящего фрица, имеющего о себе очень высокое мнение. Впрочем, Конрад имел на это полное право.

Вытащив из кобуры табельный пистолет, он навскидку, по-ковбойски, не целясь и почти не глядя, оперев правую руку с пистолетом на левую руку, согнутую в локте, выстрелил несколько раз. И всё разы точно попал в сердце мишени.

Конрад стрелял из разного положения — стоя, сидя, опёршись одним коленом о пол. Держа пистолет пред собой, одной и двумя руками, сбоку, скрыто. И всегда он точно поражал мишени, меняющиеся как перчатки из-за того, что приходили в негодность.

— Вот как надо стрелять! — довольно ухмыльнулся Конрад.

— Ты силён, как всегда, — согласился Джон Смит. — Не желаете, господа, пропустить по стаканчику виски или бутылочке пива?

Естественно, все согласились. Показать после Конрада было нечего. И Жека нехотя признал про себя, что лучшего стрелка он ещё не встречал…

Пока развлекались стрельбой, господа, потягивавшие пиво в главной зале, разошлись. Джон Смит достал из встроенного холодильника бутылку виски, налил всем желающим и сунул каждому по бутылке холодного пива.

— Рассказывайте, как занесло вас сюда, в этот дом радости, — подмигнул Смит, откупорил пиво и сделал жадный продолжительный глоток, осушив за раз полбутылки. «Мастер», — с завистью подумал Жека, прихлебывая пиво понемногу. Свежая «Бавария» была великолепна. Одна из причин, почему в Германии стоило жить, так это бутылочка прекрасного божественного пива.

— Я попросил друга привести сюда, — Жека кивнул на Олега. — Сидели как-то выпивали, он и рассказал про это чудесное место. Я загорелся, естественно. Люблю пострелять. Я недавно из России приехал. Только оседать начал, никого и ничего не знаю ещё. Ищу друзей, единомышленников.

— И как, нашёл? — проницательно глянул Конрад, отхлебнув пиво.

— А как же… Нашёл… — согласился Жека. — Хорошие люди везде есть.

— И кто для тебя хороший человек? — поинтересовался Джон Смит.

— Тот, кто человек верный, без предательства, спокойный и ровный, без всяких безумств, c обычными взглядами на жизнь, — уверенно ответил Жека. — Больше от хороших людей ничего особого и не требуется. Ни национальности, ни религии, ни другого.

— Вот это я понимаю — наш мужик! — одобрительно сказал Джон Смит и раздал всем ещё по бутылке пива.

Похоже, Смиту хотелось расспросить Жеку подробнее о России, видать, эта тема его интересовала, но Жека вспомнил, что Олег говорил о том, что у посетителей тира не принято спрашивать, кто они и чем занимаются. Поэтому Смит ничего не спросил. Вскоре Конрад ушёл, поблагодарив всех присутствующих за хорошую компанию. Жека заметил, что перед тем, как покинуть помещение, он бросил в какой-то ящик у выхода несколько купюр.