– Слушай, а почему именно Гастроном?

– Ну… просто, – ответил я, пожав плечами. – Почему бы и нет?

– Не думал, что ты по совку угораешь.

– Пытаюсь креативить, – уклончиво ответил я. – К тому же, хочу продавать эксклюзив: колбаса, кефир, конфеты – по вкусу как тогда, в СССР…

Саня усмехнулся.

– Откуда ты знаешь, какой был вкус у колбасы в СССР?

– Натуральный. А не вот эта вот химия.

– Базара нет. Но где ж ты сейчас возьмешь натуральную колбасу?

– Есть места…

Наконец-то размотав проклятый провод, я воткнул вилку в удлинитель. В ту же секунду буквы вспыхнули красным светом «Гастроном». Работает.

– Частник что ли какой? – Саня не отставал.

– Да.

– Ну, тут есть один нюанс, – протянул Саня, и в его голосе послышалось что-то недоброе. – А документики у него на изделия имеются? Я про то, что продукцию он производит официально или так, по-тихому, для своих?

Холодок пробежал по спине. Я сделал большой глоток пива – горький вкус разлился по языку.

– Для своих.

– Тогда готовь бабки на штрафы, – отрезал Саня. Его голос звучал теперь как приговор. – Кто-нибудь траванется, тебя по судам затаскают.

А Саня, как всегда, оказался прав. У него это, знаете, профессиональное – лучше всех все знать. Не зря же он таксистом работает. Ему бы страной управлять, ага.

Как я раньше об этому не подумал? Ну, о документах на продукцию? Словно пелена какая-то на глазах была. Как минимум, для продуктов из СССР нужна хоть какая-то этикетка. С обязательным указанием состава, калорийности и прочей ерунды, которой в советское время никто особо не заморачивался. Еще срок годности нужно перебить… А еще накладные, сертификаты качества, заключения СЭС… и прочее, прочее, прочее. Целая гора бумаг, способная похоронить под собой любое, даже самое гениальное начинание. Мда, дела…

– Черт! – пробормотал я себе под нос. – Совсем об этом не подумал.

– Может, у твоего частника документы есть? Ты спроси, – посоветовал Саня.

Я выдернул провод из удлинителя – «Гастроном» погасло, будто надежда – и вздохнул.

– Спрошу, – буркнул я в ответ.

Настроение как-то резко упало. Держалось оно, в общем-то чтобы окончательно не упасть ниже нижнего, только на новых порциях пива. Ну, хоть день выдался солнечный и теплый, настоящая жара – все +34.

Я притащил стремянку к крыльцу, зажал в зубах несколько желтых шурупов, как это делают плотники, и полез наверх, прикручивать вывеску. Саня, будто тень, забрался следом. С помощью дрели я прихватил вывеску по краям, чтобы она держалась, и чтобы моему другу не пришлось все это время стоять и ее поддерживать.

– Все, Сань, можешь идти, – сказал я.

Он слез вниз и ушел в магазин, а я остался наверху, продолжая прикручивать вывеску и попутно размышляя, как же мне провернуть эту историю с продуктами из СССР. Открыть фиктивное производство? Напечатать этикетки на цветном принтере? Подделать дату изготовления? Риск? Конечно, риск. Но, как говорится, кто не рискует, тот не пьет шампанское. Или, в моем случае, не торгует «той самой» колбасой.

Если не будет продуктов из СССР, какая тогда изюминка в моем магазине? Никакой. Кроме интерьера, конечно. Но интерьером сейчас мало кого удивишь. Разве что совсем уж диких людей, не видевших ничего, кроме собственных четырех стен. А вот качественными продуктами – это другое дело. Это может сработать. Но торговать едой из СССР я буду на свой страх и риск. А этого мне категорически не хотелось. Вдруг, действительно, попадется испорченная колбаса? А мой покупатель отравится? Тогда суд, штраф – это как минимум. А то и уголовка прилететь может. И тогда уже не до бизнеса будет. Выходит, торговля продуктами из СССР – совсем не вариант. Никак.

Что же мне теперь делать? Чем привлечь покупателей?

ЧЕМ?

Если не привлеку покупателей, не будет торговли, не будет денег. Каким макаром мне закрывать кредит на квартиру и второй кредит, взятый на открытие этого проклятого магазина? А еще за разбитое авто расплатиться надо…

Вот же…

Я взял новый шуруп, прижал его пальцем к пластмассе под буквой «О». Граненый кончик вошел на чуть-чуть. Держится. Теперь нужно отпустить палец и поднести дрель. В этот момент налетел порыв теплого ветра, стремянка качнулась, и я, будучи, скажем так, не совсем трезвым, полетел вниз.

Грохот.

Я сел на задницу, потирая ушибленный бок. Неприятно, но терпимо. Сверху на голову упал шуруп, звякнул рядом со мной о тротуар и откатился ко мне. Я тихо выругался. Ну вот, угораздило навернуться!

– Серега, ты в порядке? – донеслось из магазина.

– Ага! – крикнул я.

Подняв шуруп, я попытался встать, но тут же снова сел. Меня осенило! Есть выход!

Ньютон открыл закон всемирного тяготения после того, как ему на голову упало яблоко. А мне на голову упал шуруп. Желтый шуруп. Желтый… почти золотой.

ЗОЛОТО.

Меня спасет золото!

Я рассмеялся. Рассмеялся от внезапно осенившей меня гениальной идеи. Суть ее заключалась вот в чем: покупать здесь, в нашем времени, советские деньги – они сейчас стоят сущие копейки, как фантики. А в СССР, куда я собираюсь отправиться на днях, на эти деньги закупать золото: серьги, кольца, цепочки… Драгоценные украшения тоже можно. И, вернувшись обратно, продавать это добро в ломбарды. А золото в нашем времени и прочие побрякушки, стоят совсем не копейки. Совсем другие деньги! Черт побери! Да это же настоящая золотая жила! Почти в прямом смысле!

Как рукой сняло остатки хмеля. Я мгновенно протрезвел.

Если все пойдет как надо, я смогу закрыть оба кредита. Еще за разбитую машину расплачусь. И смогу закупить товаров на оптовой базе – по настоящему, с размахом. Да много чего смогу! И вообще, зачем мне тогда магазин? Для души, ага. Надо же будет как-то легализовать доход.

Я стану миллионером!

Пара дней – и возня с магазином, эта бессмысленная, на первый взгляд, суета, подошла к концу. Все разрешения были получены. Конечно, не без скрипа, не без нервотрепки и, разумеется, не без определенных «финансовых потерь». Куда ж без них в нашем мире? Бумажки, печати, подписи – целый квест, достойный пера какого-нибудь фантаста. Товары, словно солдаты на плацу, выстроились на полках. Даже продавец появился – восемнадцатилетняя Таня, родственница Санька. Девчонка юная, глаза горят, но пока еще не ясно – от энтузиазма или от страха перед неизвестностью. Большую зарплату я ей не обещал. Да и откуда ей взяться, этой большой зарплате, на старте-то? Но студентке, которой нужно было чем-то занять себя на летних каникулах и немного подзаработать, много и не требовалось. В общем, ровно в девять ноль-ноль двери магазина распахнулись, выпуская наружу запах свежей краски и запуская внутрь первых, еще не совсем понимающих, куда они попали, покупателей.

Вернулась Юлька. Разумеется, не одна, а с тещей – Тамарой Павловной. Эта парочка, будто два спутника на орбите, снова оказалась в пределах моей досягаемости. Я, как добропорядочный зять – роль, которую приходилось играть все чаще – отсидел с ними за столом пару часов. На вопрос: «Что с лицом?» Ответил, мол, дворовая шпана напала. К открытию магазина и жена, и теща отнеслись… даже слишком благосклонно. «В добрый путь, лишь бы деньги были», – эта фраза звучала как заклинание, как попытка отвести беду. Ко всем моим неприятностям, которые обрушились на меня в последнее время (про СССР я не говорил), Тамара Павловна отнеслась… философски. С высоты своего жизненного опыта, видимо. Сказала что-то вроде: «Жизнь – эта зебра, за черной полосой обязательно следует белая». Даже Юлька немного потеплела ко мне. Наверное, теща провела с ней воспитательную беседу. Шепнула пару слов, чтобы та поумерила свой пыл. Чтобы не добивала и так уже потрепанного жизнью человека. В общем, все было относительно спокойно.

Прикрывшись благовидным предлогом – мол, нужно заскочить в магазин, проверить, как там дела, – я схватил с тумбочки ключи от своей «Девятки» и рванул было на дачу, но Юля предложила скрыть тональным кремом мой фонарь. Пять минут около зеркала в ванной, ловкие движения жены и синяк стал почти незаметным. А если учесть, что гематома спала пару дней назад, то моя физиономия теперь выглядела прилично.