Нестор Махно (26.10.1888–25.07.1934) – анархист. Человек-легенда времен Гражданской войны. Прославился ездой на необычном, но стильном транспортном средстве «тачанка» и весёлым похуй, пляшем относительно и красных, и белых. В этой стране «махновщина» стала синонимом анархии. За рейд на Мариуполь 27 марта 1919 года, замедливший наступление белых на Москву, комбриг Махно, по некоторым сведениям, был награждён орденом Красного Знамени за номером 4. Это высшая награда того времени. Сталин имел такую же награду, но с далёким номером. Взял себе номер 3 после расстрела комбрига Миронова. На чужбине во Франции Махно сам работать не мог – он тяжело болел. Умер Нестор Махно от старых ран во Франции в 1934 г. и похоронен на парижском кладбище Пер-Лашез. На скромном памятнике написано, как он и просил: «Советский коммунар Нестор Махно». Стихи Нестора Махно 1. Проклинайте меня Проклинайте меня, проклинайте, Если я вам хоть слово солгал, Вспоминайте меня, вспоминайте, Я за правду, за вас воевал. За тебя, угнетенное братство, За обманутый властью народ. Ненавидел я чванство и барство, Был со мной заодно пулемет. И тачанка, летящая пулей, Сабли блеск ошалелый подвысь. Почему ж от меня отвернулись Вы, кому я отдал свою жизнь? В моей песни не слова упрека, Я не смею народ упрекать. От чего же мне так одиноко, Не могу рассказать и понять. Вы простите меня, кто в атаку Шел со мною и пулей сражен, Мне б о вас полагалось заплакать, Но я вижу глаза ваших жен. Вот они вас отвоют, отплачут И лампады не станут гасить… Ну, а батька не может иначе, Он умеет не плакать, а мстить. Вспоминайте меня, вспоминайте, Я за правду, за вас воевал… 1921 2. Кони версты рвут наметом… Кони версты рвут наметом, Нам свобода дорога, Через прорезь пулемета Я ищу в пыли врага. Застрочу огнем кинжальным, Как поближе подпущу. Ничего в бою не жаль мне, Ни о чем я не грущу. Только радуюсь убойной Силе моего дружка. Видеть я могу спокойно Только мертвого врага. У меня одна забота, Нет важней ее забот… Кони версты рвут наметом, Косит белых пулемет. 3. Я в бой бросался с головой Я в бой бросался с головой Пощады не прося у смерти, И не виновен, что живой Остался в этой круговерти. Мы проливали кровь и пот, С народом откровенны были. Нас победили. Только вот Идею нашу не убили. Пускай схоронят нас сейчас, Но наша Суть не канет в Лету, Она воспрянет в нужный час И победит. Я верю в это! 1921
Ответ большевику Дыбенко Большевику, не веря, Кричали все в одно: «Не ври как сивый мерин, Мы все идем к Махно!» Календари Я – календарь, с которого страницы Читая, отрывает в спешке Бог, Бросает и полёт ночами снится, Листки уносит ветром за порог… А было ж первородное начало, Название имеет календарь. Не все родятся яхтой у причала, Не все потом найдут в земле янтарь. Обычный календарь. Но есть военный, Писательский, пророка календарь И материнский, необыкновенный, С советами, когда в яслях – бунтарь. Мои страницы не белее многих, Закопчены пожарами потерь, Сожжённые в раздумьях и в тревогах, Когда беда стучалась громом в дверь. Не жёг свечу… А поджигал страницы, Годам своим не вёл в пылу учёт. Друзей, сгоревших, долго видел лица, И становились в памяти лучом… Уходит время… Календарь всё тоще, В последний час судьбы не заглянуть. Душа частенько в мыслях с телом ропщет, Пытаясь подсказать страничек суть. Но я – то знаю, что живу сегодня, И не вернуть оторванных страниц. Рвануло в гонке времечко поводья, Ослабла хватка вековых десниц… Я – календарь, прочитанный годами, Пометки, телефоны на полях, Записанные верными друзьями, Последней просьбой, сказанной в боях. За грех, что выжил, попросил прощенье. Помог найти молитвой путь друзьям. Всё так же ломит лёд весной теченье, Благодаря земным календарям… Бамбук Да, я – бамбук, кто втягивает строчки Из времени – невидимой реки. Особенно, среди вселенской ночки, Когда сияют тускло фонари. Спокойствие из космоса разбудит, Погонит кто-то написать строку. О чём-то светлом, что не знают люди, Невиданную взгляду бедняку. И кто-то там начнёт диктант спокойно, Потом добавит драйва до утра. Я плагиат от них сношу достойно: Моя душа елейна, не смутна. Поёт же Лепс, как пел душой Высоцкий. Сердца, как зеркала, в осколки бьёт. Бамбук из Сочи… Нынче он – Московский. Через него другой Поэт поёт… Всё больше в подключеньях – молодёжи К Мирам Иным, к талантам, что ушли… Шуты обрыдли, «безголосых» рожи, И надоели сцены короли… Другие есть… Смотрю, слезу роняя… Бернес и Отс живут во мне, любя… Бамбук пророс, есть всходы урожая. За частоколом трав душа и Я. |
