Донецким поэтам Ах, что всё это значит, с чего такая боль? Так от вина не плачут — так платят за любовь к друзьям, что вероломны, к любимой, что ушла, к стихам, что так бездомны средь суеты и зла. Потом ему расскажут — он станет хохотать и всю картину смажет, юродивый и тать. «Любимая, не плачь…» Любимая, не плачь, не то ноябрь разбудишь — дохнет на город наш дождями и тоской. Он нынче тих и добр. А что меня не любишь, так это ведь для слёз не повод никакой. Что делать, если нам отмерены судьбою неравный срок любви и долгий – нелюбви? Что делать, если нам намечено с тобою такую жизнь прожить? Что делать? Се ля ви. Ну вот, я так и знал: по окнам дождик лупит, по веткам ветер бьёт размашисто и зло. Что ж делать, если тот, другой, тебя не любит? Любимая, не плачь, нам всем не повезло. Опавшая листва с годами прахом станет. Настанет час – и мы вот так же опадём. Не плачь. Ещё на век — на твой и мой – достанет, о чём погоревать и порознь, и вдвоём. Светлана Куралех / Донецк / Родилась в пос. Горный Саратовской обл. (Россия). Закончила Харьковский институт ж.д. транспорта – строительный ф-т, Литературный институт им. Горького (Москва) – отделение поэзии. Работала инженером, ст. инженером в проектных институтах Уфы и Донецка. С 1977 года работает в Донецком академическом областном театре кукол руководителем литературно-драматургической части. Автор поэтических сборников для взрослых и книжек для детей, инсценировок и пьес, рецензий, творческих портретов художников, писателей, артистов, музыкантов, автор текстов эстрадных песен и песен к спектаклям. Публиковалась в альманахах и сборниках Украины, Армении, России, Германии. Заслуженный работник культуры Украины. Член Национального Союза писателей Украины. Член Национального Союза театральных деятелей Украины. Дипломант международных литературных конкурсов в Украине, России, Германии. «Дни холодны, как белые дома…» Дни холодны, как белые дома, и нет тепла в стихах от белых строчек. …Ах, Зяма, это – первая зима без замыслов твоих и заморочек. Озябший Зямородок, балагур, ударили крещенские морозы. …И реквием тебе сквозь каламбур рождается, как будто смех сквозь слёзы. Пускай твоя душа легко парит, то с Богом говорит, то балом правит, а время, что тебя боготворит, само рассудит всех и всё расставит по полочкам, по облачным местам, где ты опять играешь бесшабашно… – Ах, Зяма, где ты, где ты? – Где-то там… – Там страшно, говорят? – Совсем не страшно. Белле Ахмадулиной
(акропосвящение ) Ах, Ахмадулина Белла Ахатовна, Хрупкий Ваш голос – мольба и свирель. Море Цветаевой, небо Ахматовой, Август премудрый, пречистый апрель, Дождь и свеча, что из мрака восстала, Узы друзей, поразительный троп, Локоть и ваза, и проза вокзала, Истовый плач и внезапный озноб… Непостижимо объять на странице Азбуку истин, что рифмой связала Белла – Сибилла, швея, кружевница. Есть только голос – мольба, ворожба, Льётся над залом, чтоб души охватывать, Лёгкий Ваш голос – свирель и судьба. Ах, Ахмадулина Белла Ахатовна! Плач волчицы Акбары (читая айтматова) Что ты рыщешь, беда, не обходишь меня стороной? Не тебе я на радость детей своих кровных растила. Где же дети мои? – Только холод сквозит ледяной. Где же дети мои? – Только б сил на погоню хватило. Но проклятый наездник всё хлещет и хлещет коня и в застывшую степь моё тёплое счастье уносит, и последние силы уже покидают меня. Оглянись, человек, – это матерь несчастная просит. Не к добру над курганами чёрные птицы кричат, не к добру над курганами красное солнце склонилось. Человек, оглянись! Отпусти моих серых волчат, если что-то звериное в сердце твоём сохранилось. Евгению Евтушенко (акроэкспромт на фотовыставке «невидимые нити») Его ли нам не знать?! Поэт, новатор, Вития и знаток хороших вин, Грузинских строк тончайший дегустатор, Ещё – земного шара гражданин. Необычайно нежен, но упрям. Имеет связи, то есть, Катер связи. Юн. Хаживал по Ягодным местам. — Едва ли перечесть все ипостаси. Взлёт неземной душа его познала. Теперь вот потянуло в Детский сад. Уже Невидимая нить связала Шутя его и фотоаппарат. Ему любой барьер дано осилить — На этот счёт давно сомнений нет… Когда поэт является России, Он, как известно, больше, чем поэт! |
