— Кстати, если хотите есть, то здесь неплохая столовая, — сказал Званцов, встал с подоконника и отряхнул пиджак.

«Другие планы у него, надо же…» — думал я, топая по Путиловской в сторону центра. Можно было сесть на трамвай, но что-то этот разговор меня в такие непонятки погрузил, что захотелось пройтись, невзирая на ветер, швыряющий в лицо горсти сухого снега. Хотелось или подумать ногами, или просто проветрить голову, чтобы выкинуть все эти непонятки из головы. Получалось хреновасто, раззадоренный мозг выдавал версии, одна другой развесистее. Память моментально подсунула мне новостной ролик, который я смотрел буквально на днях. Про бизнесмена, который занимался-занимался своим успешным бизнесом, а потом вдруг сбросился с балкона своей квартиры на тринадцатом этаже. И заплаканная тетечка как раз рассказывала, что он в последнее время много занимался своим здоровьем, йогой… «А может он на меня прослушку повесил?» — предположил другой внутренний голос. «Да не, он меня даже не касался, никаких похлопываний по спине и дружеских объятий…» — возразил я сам себе. «А ты точно помнишь? — продолжала внутренняя собака-подозревака. — Мало ли, какие у спецслужб методы отвлечения внимания…»

А потом я подумал, а даже если и так, то что? Даже если допустить, что у Званцова имеется совсем уж миниатюрная техника, размером с пылинку, что вряд ли, конечно. Но, допустим, есть. И что? Будут сидеть специально нанятые люди и слушать, как мы с командой придумываем очередную вечеринку? Или как мои «ангелочки» репетируют, по десять раз повторяя одну и ту же песню и прерываясь время от времени на технические споры, нужно тут запилить риф, или лучше в финале. Возможно, им будет даже нескучно. Вот только пользы от такой прослушки — ноль повдоль. Нас даже за банальное хулиганство или, там, за воровство из магазина не привлечешь. Настолько положительные, что даже скучно…

Хм, а может и правда какой скандал нужен? Чисто для пиара, чтобы все газеты взялись наперебой писать про «Ангелов С» просто потому что они что-то учудили.

О, наконец-то отпустило, и я перестал крутить в голове холостые мысли о том, для чего был весь этот разговор.

— О, рояль, прикольно! — обрадовался Бельфегор прямо с порога. — Когда меня мама в музыкалку отдала, я мечтал, что буду играть на рояли! Всегда представлял, что подхожу, такой, во фраке. Откидываю драматичным жестом волосы назад и, такой: «Та-да-да-дам!» Я даже вторые штаны на спину приделывал, чтобы на фрак было похоже.

Бельфегор сел на вращающийся стульчик, крутанулся и откинул крышку рояля. Поставил пальцы на клавиши.

— И ни разу на рояли так и не сыграл, прикиньте! — сказал он и засмеялся. — Дома было фоно, в музыкалке тоже. А рояля так ни разу и не попадалось.

«Та-да-да-дам!» — сыграл Бельфегор, прикрыв глаза. И поморщился. Даже мне было слышно, насколько лажает этот инструмент.

— Настраивать рояли я не умею, — вздохнул Бельфегор и закрыл крышку. — А жаль… Даже обидно. Вот же он, мечта моего детства. Но играть на нем — сплошное расстройство…

— Играй на поливоксе, — хохотнул я. — Он всегда радует.

— Это да… — вздохнул Бельфегор. — И это теперь офис, да?

— Все так, друг мой, — усмехнулся я. — Только мебель надо из соседних комнат перетащить, а то даже сидеть толком не на чем.

— Знаешь, так странно, — задумчиво проговорил Бельфегор, поднялся со стула и подошел к окну. Прочертил пальцем полосу на пыльном стекле. — Офис. Это что-то такое… иностранное. Совсем не сочетается с обычным танцклассом в доме культуры. Будто мы только играем во все это. Но ведь нет же, правда? Это на самом деле происходит?

— С чего-то же надо начинать, — пожал плечами я.

— Знаешь, я когда-то думал, что в восемнадцать становишься взрослым как-то автоматически. Вот исполняется тебе столько, и… Хоба! Все меняется как-то само собой. Помнишь, мы еще когда в школе учились и только начинали играть, думали, что вот мы станем взрослыми, будем играть концерты. И вот мы стали. А ощущение того, что мы взрослые, так и не пришло. Даже офис не помогает…

«Хех, мне даже когда пятьдесят исполнилось, я все никак не мог осознать себя по-настоящему взрослым, — подумал я. — Ресторан откупил, гостей толпа, все меня с юбилеем поздравляют… А я все на дверь кошусь и думаю, что придет серьезный дядя в костюме и всех выгонит… Потому что где я, и где этот ресторан с хрустальной люстрой в десять этажей».

— А куда Ира ушла? — спросил Бельфегор, вырвав меня из размышлений.

— Она сегодня дежурная по директрисе, — засмеялся я.

— В каком смысле? — нахмурился Бельфегор.

— Потом поймешь, — махнул рукой я и тоже подошел к окну. — О, а вот и Макс с Кирюхой топают.

— Саня тоже обещал быть, я с ним по телефону разговаривал сегодня, — сказал Бельфегор.

— Как у него настроение? — осторожно спросил я.

— Не знаю, обычное, — пожал плечами Бельфегор. — Он на днюху Боржича не пришел… Подожди-ка!

Бельфегор прищурился и уставился на меня.

— Я же еще тогда не понял, с чего это Кристина у Жана взялась работать, — проговорил он. — Ты ведь поэтому спросил про настроение? Потому что вы как-то там договорились, чтобы Кристина и Саня…

На конопатой мордахе Бориса отразилась усиленная работа мысли.

— Слушай, но ведь у них не может ничего получиться, да? — сказал Бельфегор. — Кристина же… Такая другая.

— Почему не может? — я пожал плечами. — Технически, и Кристина, и Саня — особи одного биологического вида.

— Ага, значит ты все-таки имеешь к этому отношение! — обрадованно ткнул в меня пальцем Бельфегор.

— Тссс! — я прижал палец к губам.

В этот момент в коридоре раздались шаги, дверь скрипнула, и на пороге появились Макс с Кирюхой.

— Кучеряво устроились! — присвистнул Макс. — Я в подобном танцклассе в детстве занимался. Только не здесь, а в ДК профсоюзов.

— А вы Саню не видели? — быстро спросил Бельфегор.

— Видели, они от остановки идут, скоро будут, — сказал Кирилл. — Мы их на улице ждать не стали, холодно.

— Они? — подозрительно прищурился Бельфегор.

— Ну, Астарот и эта девушка, которая в студию приходила, — кивнул Кирюха. — Журналистка которая, красивая такая.

— Мда… — хмыкнул Бельфегор и снова посмотрел на меня. Со значением. Мол, что-то ты скрытный, друже, я тебя раскусил, и теперь ты мне должен всю историю целиком.

— Привет, — Астарот остановился в дверях и помахал всем рукой. — Там Ира внизу говорит, что машина подъехала и надо уже помогать таскать всякое. Пойдемте?

«Ничего себе, метаморфоза…» — удивленно подумал я.

*Вымышленная секта. В истории из реальной жизни, послужившей основой для этого эпизода, фигурировала реально существующая секта, но я решил не трогать такие вещи в художественной книге.

Раньше Астарот красил свою гриву какой-то смесью красок, от которой воняло сеном. И кажется из числа тех, которые в отдаленном будущем обязательно попадут в разряд «эко», «био» и прочего суперполезного. Но вообще дело было даже не в самой краске, конечно. А в кривых ручках, которыми он ее намазывал. Хотя, опять же, много я понимаю в кривых руках. Сам-то как-то никогда не пробовал намазать краску на волосы! Это же сноровка нужна, особенно когда они длинные…

— Ого, крутая какая куртка! — восхитился Бельфегор. — Ты прямо как герой боевика!

— Привет, мальчики, — сказала Кристина, и на ее идеальных губах заиграла самодовольная улыбка. Впрочем, она всегда так выглядела.

Астарот реально преобразился. Во-первых, его волосы из спутанной пегой гривы, неравномерными пятнами покрытыми черной краской превратились в реально черные, блестящие, и с с такой стрижкой… Хрен знает, как она называется, но на постерах рок-групп с такими козыряют очень много исполнителей. Ступеньками. Как будто Кристина затащила его в парикмахерскую как раз перед тем, как сюда приехать.