Стас быстро смотрит на экран, по лицу его пробегает тень недовольства, и он вновь прячет гаджет. Меня вдруг начинает терзать совесть. Это наверняка Марика. Она его потеряла, а он, вместо того чтобы быть сейчас со своей девушкой, гуляет со мной. Что я вообще делаю?!
– Твоя девушка тебя потеряла? – неловко спрашиваю я, кивнув на его карман. Волшебство момента потеряно.
Стас удивлённо хмурится:
– Моя кто?..
– Твоя девушка… – растерянно говорю я и, видя, что он не соображает, подсказываю: – Ну, Марика.
– Марика? Она не моя девушка, – отмахивается Стас. – Подожди, откуда ты знаешь про Марику?
– Что значит не твоя девушка? – вконец теряюсь я. Стас внезапно смущается:
– Ну… Понимаешь… Ч-черт, с тобой как-то неловко об этом говорить…
– Вы с ней просто спите, – догадываюсь я. Стас по-прежнему смущённо кивает:
– Ну… Да. Отношения без обязательств, знаешь. Она нормальная девчонка, но ни о какой любви речи нет. Я… видишь ли… Ну, в общем, я раньше никогда не встречался с девчонками. Теперь я выгляжу в твоих глазах мудаком, да? Из разряда тех, о которых тебя предупреждала твоя мама.
– Да что ты, нет, – спешу заверить его я. – Если у вас все по обоюдному согласию, то…
Я испытываю двоякие чувства. С одной стороны, мне радостно оттого, что он ничего не чувствует к Марике – хотя я не уверена, что Марика относится к нему так же, если вспомнить, как она вьется вокруг него в школе, – но, с другой стороны, меня неприятно царапнула его фраза про то, что он не встречается с девчонками. Значит ли это, что ему не нужны отношения? А что такое тогда я – очередной трофей?..
– Так откуда ты знаешь про Марику? – повторяет вопрос Стас. Я пожимаю плечами:
– Ну, во-первых, вы не то чтобы шифровались в школе… А во-вторых, это же Марика. Она во всеуслышание рассказывает о своей личной жизни.
– Кажется, она тебе не нравится? Вы знакомы? – с любопытством спрашивает Стас. Я смотрю на него и понимаю – он забыл. Вернее, не сопоставил факты.
– Стас, Марика – это та самая девочка, из-за которой я плакала в шестом классе. Моя одноклассница. Из-за которой мы и познакомились с тобой…
Брови Стаса ползут вверх, некоторое время он недоуменно смотрит на меня, а потом негромко чертыхается. Кажется, ему неловко.
– Это эпик фейл, – говорит он.
– Да ладно тебе, – смеюсь я и легонько толкаю его в плечо. В это время его карман снова жужжит, но на сей раз он даже не достаёт телефон.
– Ты уверен, что она не твоя девушка? – спрашиваю я. – Это ведь она звонит столько раз…
– Абсолютно, – чеканит он. – Пусть звонит.
– А она тоже так думает?
– Честно, без понятия, что она думает, – с едва уловимым раздражением говорит он. – В последнее время она… – он замолкает, пытаясь подобрать слова, а потом просто машет рукой. – Давай не будем о ней говорить, ладно?
– Не вопрос, – легко отзываюсь я и только собираюсь снова вернуться к теме детства, как звонит уже мой телефон. Это Таська; я не могу сбросить её звонок.
– Стас, прости, я отвечу, – говорю я. Он кивает, и я нажимаю "принять вызов".
– Да?
– Ритка, ты где?! Куда пропала? Ты виделась со Стасом? Всё нормально прошло? – тарахтит мне в ухо звонкий голос подруги. Она говорит ужасно громко, и я боюсь, как бы Стас не услышал её слова. Слишком внимательно он на меня смотрит, слишком лукаво улыбается…
– Ритка, але, ты что молчишь? Ты оглохла там?
– Тась, я сейчас немножко занята, – говорю я негромко. – Давай я тебе перезвоню попозже? У меня все хорошо, не волнуйся.
– Ладно, а ты дома?
– Нет, я на улице. Тась, я правда не могу…
– Ты что, с ним?! – взвизгивает Таська так громко, что у меня звенит в ухе. Стас точно это слышит – слишком тонкой становится его кривая улыбка.
– Тась. Я перезвоню, ладно? Пока-пока, – и я поспешно убираю телефон в карман. Щеки у меня горят в который раз.
– Это моя подружка, – бормочу я, не глядя на Стаса, и вдруг его большой и указательный палец приподнимают мой подбородок, заставляя посмотреть на него. От этого прикосновения у меня подкашиваются ноги, а в животе неведомо откуда появляется целая стая бабочек. Его аквамариновые глаза блестят. Если бы он только знал, чего мне стоит держать себя в руках!
– Рит, – хрипло говорит Стас. – Я очень хочу снова поцеловать тебя.
Его глаза останавливаются на моих губах, и я вижу, как он сглатывает. Мне тоже очень хочется вновь ощутить вкус его губ, но…
– А как же Марика? – тихо спрашиваю я. – Знаю, ты сказал, что не считаешь её своей девушкой, но вы все равно вместе, и… Это не очень честно по отношению к ней, понимаешь?.. Целовать меня…
– Мы уже целовались, – так же тихо напоминает он. Черт побери, он прав. Аквамариновые глаза притягивают меня, как магнитом. Он подходит ко мне вплотную, и мне становится трудно дышать. Это какое-то сумасшествие, наваждение, не иначе. Не отдавая себе отчет в том, что делаю, я поднимаю руку и провожу по его щеке, чувствуя легкую щетину под пальцами. Он прикрывает глаза и, кажется, еле сдерживает стон. Почему он так реагирует на меня? Он будто чувствует то же, что и я…
Он наклоняется ко мне, и меня окутывает ментоловым ароматом.
– Пожалуйста… Еще только один раз и только сегодня, – шепчет мне на ухо он, и его теплое дыхание обжигает мне шею. Я не могу устоять. Наверное, позже я буду корить себя за это, но сейчас я просто киваю, глядя в его невероятные глаза. Наши губы встречаются. Этот поцелуй не похож на те, под лестницей, – он более нежный, но все такой же чувственный, опьяняющий. Полчища мурашек бегут по моему телу, и я вся растворяюсь в сильных руках Стаса. Вокруг больше нет ничего и никого – лишь я и он…
Когда мы вновь смотрим друг другу в глаза и я обретаю способность дышать, Стас едва уловимо улыбается мне.
– Не замёрзла?
– Если только немножко, – шепчу в ответ я, все ещё очарованная нашим поцелуем.
– Здесь неподалёку есть неплохое кафе, хочешь, пойдём погреемся?
Я хочу. Хоть в кафе, хоть куда. Лишь бы с ним, лишь бы этот невероятный вечер не кончался.
Стас протягивает мне ладонь, и я без колебаний вкладываю в неё свою. Подушечки его пальцев шероховаты и покрыты мозолями. «Это от гитары», – мельком думаю я, отмечая, как идеально по размеру моя ладонь вошла в его руку. Сейчас я ощущаю себя немного Золушкой. Знаю, завтра снова все вернётся на круги своя. Но пока карета не превратилась в тыкву, я изо всех сил хочу наслаждаться волшебством и держу за руку не моего парня, который с каждой минутой нравится мне все сильнее.
Кафе, куда приводит меня Стас, оказывается весьма… миленьким. Занавески с рюшами, скатерти в цветочек, на стенах – полочки с фигурками котиков. Интерьер здесь скорее девчачий.
– Что? – заметив мой взгляд, оправдывается Стас. – Не смотри на внешний вид, тут очень вкусные блинчики!
– Ну если очень, – улыбаюсь я.
Блинчики и вправду оказываются потрясающими. Тонкие, воздушные – похожие пек папа в моем далеком детстве. Когда у нас еще была нормальная семья…
Стас заказывает блинчики с вареной сгущенкой, я – конечно же, с шоколадом, зато мы сходимся на любви к облепиховому чаю. В результате он постоянно подворовывает кусочки с моей тарелки, потому что «у другого всегда вкуснее», дает попробовать свои блинчики и вымазывает мне нос в сгущенке, мы много смеемся, и меня совсем не смущает тот факт, что мы в общественном месте, где надо вести себя прилично. Посетителей в кафе немного, а тем, которые есть, мы не мешаем. Во всяком случае никто не говорит ни слова, а добродушная на вид старушка за соседним столиком все время смотрит в нашу сторону и улыбается чему-то.
Когда наконец мы собираемся уходить и Стас расплачивается (он настоял на том, что платит он, и категорически не пожелал слушать возражений), старушка заговорщически подмигивает мне и манит к себе пальцем. Я с некоторым удивлением наклоняюсь к ней через стол.
– У тебя прекрасный парень, – говорит она мне. – Береги его. И вообще вы замечательная пара, любо-дорого посмотреть. Я вами весь вечер любовалась.
