- Можешь в доме повесить, можешь в банковское хранилище положить. А можешь экспонировать на каких-нибудь выставках…

- Нет, - задумчиво поморщился я. – В доме я это не оставлю, - даже слегка передёрнуло меня, слишком сильные эмоции вызывала работа Тины. И далеко не положительные чувства. – Да и в банке этому делать нечего…

- Могу поспособствовать, - пожал плечами Лютер. – В Метропольской Картинной Галерее есть отдел Современного Искусства.

- На, - не вдаваясь в подробности, снял картину со стены и вручил её Лексу я.

- Надо будет потом оформить страховой договор, - слегка опешив, принял «произведение искусства» он. – Со стоимостью и названием… Как она, кстати, называется?

- «Сердце любимого», - ответил я.

***

***

Отца Уитни хоронили в закрытом гробу. И правильно: что там от головы осталось после встречи её, бревна и задней стенки машины? Брызги, клочки волос, кожи и осколки черепа. Ни один гримёр из этого «паззла» не соберёт что-то пригодное для показа на церемонии прощания. Да и не станет никто за это браться. Так что закрытый не самый дорогой, но достаточно прилично выглядящий гроб…

Я был в костюме. С галстуком. В белой рубашке. За руку меня держала (или держалась?) Лана в чёрном закрытом платье… Это были первые похороны в Смоллвиле, на которых я присутствовал. В прошлый раз, на церемонию прощания с Тренером Уолтом я не пошёл. Не видел для себя какого-то смысла в этом. Вообще, не представлял себя там, так как не был с ним близок при жизни, да и в момент смерти официально не присутствовал. А Мистер Фордман… тут другое дело.

Похороны… жаль, что не последние. Не комфортное мероприятие.

Должен признать, что к смерти я отношусь достаточно легко. Как к своей, так и к чужой. Нет у меня такого уж страха перед этим явлением (событием?) или неприятия. Как говаривал Форест Гамп: «Смерть есть естественное продолжение жизни». Человек, который умер, просто продолжает свой Путь в ином состоянии/месте/пространстве/времени. Где-то не здесь. Просто не здесь. Его Путь не оборвался, всего лишь разошёлся с нашими Путями, продолжаясь где-то ещё.

Так чего страдать? К чему вот это всё? Все эти слёзы, постные лица, пафосно-печальные речи, снова слёзы… В этом моменте мне несколько ближе древне-славянская традиция с их верованием, что душа взлетает в Ирий, унося с собой тяжесть всех пролитых по ней слёз. От того и полагалось у них на поминании усопшего смеяться, веселиться, вспоминать всё хорошее и радостное, что было связано с ним, а не рыдать, убиваться и ходить с постными рожами.

Тоже, конечно, перегиб, по моему мнению: всё же разлука с близким человеком не повод для шуток и веселья. Но всяко лучше истерик, таски и слёз.

Однако, то, что я легко отношусь к смерти, не значит, что не стану бороться за жизнь до последнего. За свою и за чужую. Всё-таки, жизнь стоит этого. Слишком хорошая это штука, хоть и полна боли.

Любить жизнь и не бояться смерти… хорошая позиция, по моему мнению.

***

«Ультисофт» провела официальную презентацию игры и выпустила её на рынок. Фокс мне прислал диск. Официальную релизную версию. С этим диском я рванул в Метрополис к Лексу. Хотел с ним зарубиться, но… Лекс был занят. Обидно. Досадно. Но ладно.

От Лекса я рванул к Райану. Но… и он был занят. Новая школа отнимала много времени: приходилось догонять остальных, поднимая очень большой материал, ранее пропущенный по вполне понятным, криминальным причинам.

Вот ведь! Игра есть, а похвастаться не перед кем… Не перед Ланой же? Она, конечно, за меня порадуется, поздравит, но не оценит… девчонка же.

Однако, есть у меня ещё один ценитель в запасе. Уж тому-то от меня деться некуда! Да и занят он быть, по определению не может. Боб Рикман. «Злобный» метеоритный фрик, чалящийся на личном острове.

Недолго думая, я к нему и рванул.

Тропики встретили меня… тропическим ливнем. Даже штормом. Неприятная такая погодка: струи воды хлещут с неба, ветер гнёт и ломает пальмы, океан вздымается многометровыми волнами, всё живое попряталось…

А в трейлере хорошо: тепло, сухо, свет, газ, телевизор, Пи-эС-Пи… и одна женщина, которая испуганно вскочила с кровати, когда я открыл дверь и вошёл в трейлер. Вскочила, метнулась к столу и схватила с него кухонный нож.

- Эм… здрасте, - почесал в затылке я. – А где Боб?

- Мистер Кент? – с некоторым запозданием узнала меня она. – Это Вы?

- Я, - ну, в принципе, я не сильно изменился с того момента как проводил с ней собеседование и заключал контракт. – Так где Боб, Алекса? – повторил свой вопрос. Причём тон мой стал несколько более напряжённым, так как я уже начинал догадываться, что что-то явно не так.

- Мистер Рикман? – вздрогнула она, опуская и пряча за спину нож. При этом глаза её начали бегать. – Мистер Кент, я не знаю. Сама его жду с волнением.

- То есть, Боб не под крышей. В шторм? – начал хмуриться я.

- Да, Мистер Кент, - уже чуть живее ответила девушка. – Мистер Рикман вечером ушёл на охоту в дальнюю часть острова. И до сих пор не возвращался. Я волнуюсь. Надеюсь, что он смог найти себе укрытие от шторма…

- Боб? На охоту? – скептически вскинул бровь я. – При условии наличия целого рефрижератора продуктов под боком? Без своего пистолета? – кивнул я на лежащий на столе возле приставки и поблёскивающий хромированным боком Кольт. – Ты ещё скажи, что он лук себе сделал?

- Я…

- Ты мне врёшь, Алекса, - перебил её я. «Рентгеновское» зрение – это чит. Этим читом я, не сходя с места, за «секунду» в состоянии «просветить» весь остров в поисках нужного мне человека. И я это уже сделал. – Где он? Говори.

- Я… я… - задёргалась она, губы её задрожали.

- Перерезала ему горло и привалила камнями на берегу, - стал серьёзным я.

- Он Чудовище!! – закричала она, дрожа, бросила нож. – Чудовище!! – задрожала и, разрыдавшись, села прямо там, где стояла.

- Понятно… - устало вздохнул я, садясь на стоящую возле входа тумбочку. Великому и Могучему Бобу Рикману перерезала во сне кухонным ножом глотку шлюха, которую он же у меня сам и просил. - Blat`…

Посидев так с минуту, я поднялся, достал с полки аптечку, раскрыл её, нашёл снотворное и успокоительное, налил в стакан питьевой воды из стоящей возле стола пластиковой пятилитровой бутылки, бросил в стакан таблетки, размешал и подал стакан девчонке.

- На, выпей.

- Он… он…был Монстром! Мистер Кент!..

- Я знаю, - пожал плечами и присел на край стола я. – Поэтому и он и содержался на этом острове.

- Но… но?.. Но как же?..

- Вот так, - пожал плечами.

- А я? – вскинула на меня непонимающие заплаканные глаза она.

- А ты сама согласилась. За миллион долларов. Один год предоставлять «эскорт-услуги» одному клиенту, с постоянным проживанием на тропическом острове. Содержание, проживание, обеспечение за счёт клиента.

- Но я же не знала, что он Чудовище!!! – воскликнула девушка.

- А ты не подумала, что миллион долларов – это много? – невесело усмехнулся я. – Слишком много за такую простую работу?

- Я…

- А вот за год на необитаемом острове с Монстром, как раз достаточно. Не правда ли?

- … - молча уставилась на меня она круглыми от шока осознания глазами. – И… и что теперь?

- Да ничего, - пожал плечами я. – Останешься здесь. Не в тюрьму же тебя тащить?

- Я?.. – в ужасе вытаращилась на меня она. Затем упала на колени и схватилась за мою руку. – Нет! Нет-нет! Мистер Кент! Пощадите! Умоляю Вас! Пощадите!..

- Я пошутил, - погладил по голове, начавшую заваливаться на бок девушку. Снотворное, наконец, начало действовать. Да и мой телекинез немного помог, чуть-чуть ограничив поступление богатой кислородом крови к её мозгу. Чуть-чуть. Совсем немного. Буквально ювелирное воздействие, совершенно безопасное для организма. Но после уже проведённых мной операций подобное было для меня проделать легко. Легче лёгкого.

В следующую «секунду» она исчезла с острова. Я отнёс её в номер одного из Метропольских отелей. Со всеми её вещами, документами. С «закрытым» контрактом и обещанным миллионом долларов на счету.