- Кларк, но… ведь АНБ…

- Патрик, подумай сам, стал бы мне кто-то платить ТАКИЕ деньги, если бы какое-то там сраное АНБ могло мне что-то сделать? Пораскинь мозгами-то, - постучал указательным пальцем по своему лбу я.

- И… как?

- Они про меня «забыли». Нет для них больше Кларка Кента с фондом «Наследие»… как и для ФБР, кстати. Осталось, конечно, ещё две мутных кампашки, но, думаю, и с ними «договоримся» как-нибудь, - отмахнулся я. – Тут в другом вопрос, Патрик.

- В чём? – напрягся Франклин в своём кресле.

- В том, что ты, оказывается, «стукачок», Патрик, - пристально посмотрел на него я. Тот под моим взглядом поёжился и вжался в спинку своего кресла.

- Но АНБ же…

- Да положить мне на АНБ, Патрик. Ты разве ещё не понял этого? Вертял я их на глобусе! А раз уж ты работаешь со мной, то и тебе должно быть на них «положить», Патрик. Если ты, конечно, работаешь со мной? – продолжил смотреть на него я. – Ты как? Ещё хочешь продолжать со мной работать? Или всё-таки миллиардный фонд – это для тебя слишком?

- Я… хочу работать, Кларк, - сжавшись в своём кресле под моим взглядом, ответил он, слегка подрагивающим голосом.

- Нет, ты подумай, я же не заставляю. Если не готов, то у фонда просто сменится управляющий, а ты вернёшься в свою контору, найдёшь себе другого клиента? Ты же профессионал.

- Не надо другого управляющего, Кларк, - собрав остатки своего мужества в кулак, уже твёрже ответил Франклин. – Я хочу продолжать работать с тобой.

- Что ж, если так, то запомни: пока работаешь со мной, то боишься только меня!! Кто бы на тебя не пытался давить: АНБ, ФБР, ЦРУ, Госдеп, да хоть сам Господь Бог! Звонишь мне, сообщаешь, и, пока ждёшь, спокойненько, с железобетонной уверенностью в себе, всё отрицаешь. А уже дальше эти «наезжальщики» «пообщаются» со мной. Точнее, я с ними. Усёк? – Франклин кивнул. – А раз усёк, то запомни ещё одно: второго предупреждения не будет, - снял ноги со стола и внимательно посмотрел прямо в глаза своего управляющего фондом я. Тот нервно сглотнул. Я же встал с кресла и, не прощаясь, ушёл из его кабинета.

***

Я сидел в своём любимом кресле в амбаре. На столе передо мной лежала распечатка «Акта Кеннеди». Рядом лежало удостоверение агента АНБ, как положено, со значком, на имя Кларка Кента. Дальше стоял раскрытый ноутбук, на экране которого был открыт тот же самый «Акт Кеннеди», только уже взятый из официальных, открытых источников. Действительно: такой там оказался. Не врал Смиттерс.

- АНБ, Кларк? – раздался сбоку голос Тины Грир. – Ты теперь работаешь на Правительство?

- Скорее уж, Правительство на меня, - философски изрёк я, не поднимая головы с подголовника.

- Что, начитался «Как управлять Вселенной, не привлекая внимания санитаров»? – хмыкнула она.

- А что, кто-то уже такую книгу написал? – приоткрыл один глаз. – Я, лично, только название встречал… на пустом блокноте, - показал пальцем, не поднимая руки с подлокотника, на книжную полку, где как раз виднелся корешок этого красиво оформленного блокнота. Тина посмотрела в указанном направлении, снова хмыкнула.

- А, если серьёзно, Кларк? Зачем звал? – отбросила шутливый тон она.

- Показать вот это, - тем же пальцем указал я ей на экран ноутбука. – Почитай. Думаю, тебе будет интересно.

- Федеральный Закон? – нахмурилась она, затем спокойно села на подлокотник моего кресла, беспардонно скинув с него мою руку, придвинула ноутбук к себе и принялась читать.

Минут десять тишину нарушали только чириканье птичек за окном, да звуки шелестящих на ветру листьев.

- Вот, значит, как… - проговорила Грир, выпрямляясь и отодвигая от себя ноутбук. – И это на самом деле так? Это не фэйк?

- Нет, самый настоящий Федеральный Закон, принятый почти сорок лет назад. Действующий.

- И ты? – взяла она удостоверение и многозначительно покачала им.

- Как законопослушный гражданин, я оформился на государственную службу… задним числом. Настолько «задним», что про меня никто и не «вспомнит». Ни начальство, ни начальство начальства, ни начальство этого начальства начальства… Зато, могу теперь «шерифить» в Смоллвиле вполне официально, - улыбнулся я.

- А меня ты зачем позвал? – повернула голову ко мне Тина.

- Показать, какие у нас в стране интересные Законы имеются. Для общего развития понимания окружающего мира… Ну и… не хочешь на работу устроиться? Всё официально, по трудовому договору, полный соцпакет, оплачиваемые отпуска… пенсия, правда не предусмотрена.

- Издеваешься?

- Есть немного, - вздохнул я. – Но только совсем немного, - показал пальцами это немного. – На самом деле, там всё не так страшно, как кажется. Я проверял.

- Но как же?..

- Вот так, - развёл руками я. – «Металюди», уже звучит приятнее, чем «Фрики», да? Так вот, «металюди» - очень ценный и трудновосполнимый ресурс. Способности каждого из них… нас, уникальны. Государство это понимает. «Мета» ценят. Просто так в бой не бросают. А то, что уход со службы не предусмотрен, так ни один «мета» не откажется использовать свои способности, пока жив. Так что это разумно. Опыты… да, опыты над «мета» ставят, но не с целю «отделения его способности», а как часть процесса обучения. Для более глубокого понимания его сил… им самим, в первую очередь…

- Ты так рассуждаешь… - нахмурилась Грир.

- Для многих Фриков, такой вариант был бы очень неплохим решением. Особенно, для слабых или плохо контролирующих свои способности. Так что, поговори с людьми. Если кто-то заинтересуется, приводи… я помогу всё сделать максимально «безболезненно».

- Ты серьёзно?

- Вполне.

- А, если решу я?

- Вот, кстати, тебе я не рекомендую, - вздохнул я. – Слишком уж твои способности… специфичны. Ты же не хочешь словить пулю вместо какого-нибудь политика?

- Вот уж точно не предел моих мечтаний, - фыркнула девушка. - …но оклад офицера разведки… Заманчиво.

- Ну, решать тебе самой, - пожал плечами я.

***

***

Тропический остров для Боба Рикмена. Частный тропический остров в Тихом Океане. Оказалось, что их довольно-таки много, да и цены на них довольно «демократичные» - иная квартира в Метрополисе дороже стоит. А ещё больше не пригодных для жизни атоллов: зелёных, красивых, но без источника пресной воды. Те тоже продаются, да и цены на них вовсе бросовые.

Что ж, раз обещал, то надо делать: выбрал атолл покрасивее, оформил на фонд через Франклина, (как и ещё десяток, на всякий случай, мало ли?), сбегал, посмотрел своими собственными глазами, сверился с картами воздушных и океанических маршрутов, уточняя, что ни один из них близко к выбранному клочку земли не подходит, затем почти целый день возился с созданием источника пресной воды: сложно найти её в потухшем вулкане. Пришлось во многое вникнуть, разобраться, изучить… потом «заимствовать» технику, тащить её на атолл, делать скважину, облагораживать и обустраивать источник, ставить хороший генератор, оборудовать его так, чтобы он не мешал шумом… Потом посмотрел на океаническую волну, подумал… подумал… и решил: а хули нет?

Загнался и купил за наличку небольшую приливную электростанцию, поплавочного типа. Купил и установил. Прикольная штука! Мне прямо понравилось. Себе что-нибудь такое даже захотел.

В общем, дизель демонтировать не стал – оставил в качестве резервного генератора на случай поломки основного. Основным же источником энергии сделал приливную электростанцию.

Затем был перенос трейлера, установка спутникового телевиденья, летнего душа, водяного насоса, стиральной машинки, холодильника, кондиционера… монтаж плазмы и переселение Рикмана.

Проститутка… с ней было проще, чем с водой. Оделся поприличней, засел в только что купленном здании фонда, попросил Франклина связаться с хорошим дорогим эскорт-агентством и пригласить мне на собеседование девушку, боле-менее подходящую под вкусы Рикмана (он дал мне словесное описание).