Поэтому я волнуюсь только сильнее, когда захожу в раздевалку, а когда переодеваюсь в форму, уже дохожу до такой стадии, когда руки трясутся, и ты не можешь завязать даже простой узел на своем фартуке. Мне помогает Кирилл.

- Ты так дергаешься, - усмехается, по-свойски забирая мои ниточки себе, - Не парься. Он не монстр, просто творческий…

- Ага, конечно, - раздается голос Милы, - Он псих!

- Мила, да прекрати ты!

- А что, Кирилл? Не так что ли?! Вряд ли его мини-отпуск сильно его поменял.

Кирилл цыкает, но отпускает меня — все готово, и я оборачиваюсь на них. Мила — классная девчонка, мы с ней в неплохих отношениях, даже ходили вместе как-то покупать ей кружки в ближайший торговый центр. Она тоже официантка, а вот Кирилл — повар. Он этого их Давыдова знает, как свои пять пальцев. Они, можно сказать, друзья, часто зависают вместе.

- Давыдыч нормальный мужик, - поэтому он его защищает, - Просто у него было много дерьма.

- Ага, и все мы это дерьмо видели.

- О чем вы? - спрашиваю, но тут же в раздевалку залетает еще одна наша коллега-официантка Ася.

Восторженная вся такая. С глазами счастливыми.

- Приехал? - усмехается Мила, та кивает истерично и достает блеск для губ, а мне на ушко шепчет Кирилл.

- Ася у нас в восторге от психопатов.

Вот это новости. Влюблена? - спрашиваю глазами, а когда получаю короткий кивок, улыбаюсь. С Асей мы не в таких близких отношениях, чтобы лезть ей в душу, но нервничает она очень сильно, это отмечаю даже я.

В таком составе мы выходим в зал. «Дом» пока еще не открылся, сейчас весь коллектив приветствует своего «военачальника». Слышу радостные крики поваров, бурные обсуждения, хлопки ладонями, а когда толкаю дверь и вовсе усмехаюсь — мальчишки. Чтобы о нем не говорили, но его команда очень любит, вон как обступили со всех сторон, наперебой расспрашивая о поездке и «впечатлениях». «Зал» тоже не стоит в стороне. Я это заметила сразу, тут весь коллектив, как семья, и это очень круто. Даже Лена не морозится. Обычно наш директор держит дистанцию и соблюдает строгую субординацию со своими работниками: никаких шуточек, никаких разговоров «не по делу», всегда на расстоянии вытянутой руки. Иногда складывалось ощущение, будто она наша «мама», которая смотрит на всех, как на неразумных детей. Строгая, но, справедливости ради, честная. Если ты накосячил — отвечай, но если ты не виноват, она костьми ляжет, чтобы тебя защитить перед гостями и хозяином. Хорошая в общем наша Лена, хоть мы с ней и делаем вид, что незнакомы. Так негласно было решено: о том, что я тут «по блату» ни слова. Ей не нужно, чтобы кто-то думал, что мне полагается особое отношение, мне не нужны косые взгляды коллег — все честно.

Тем временем я подхожу ближе, но останавливаюсь на расстоянии. Мне дико интересно, кто наш шеф-повар? Как он выглядит? Что из себя представляет? Но не полезу же я в эту «семейную» идиллию выяснять. Это ничего, я в стороне, но это правильно — пока я тут работаю всего две недели и пусть меня приняли тепло, не являюсь частью их семьи. Они тут все годами, друг друга знают отлично, и я хоть и чувствую себя лишней, но все равно улыбаюсь. Глупости все это, думать так, поэтому отмахиваюсь — это ведь действительно нормально.

А горячая встреча все продолжается. Кирилл уже там, он улыбается, что-то говорит, бросает на меня взгляд и подмигивает. С ним у меня вообще контакт хороший, он мне очень помогает. Я иногда туплю или не знаю, что нужно сделать в какой-то сложной ситуации, так он выручает. С гостями конфликт? Может даже сам выйти в зал и все объяснить. Другие проблемы? Всегда даст совет. Кажется, я ему нравлюсь чуть больше, чем хороший знакомый. Наверно, он тоже мог бы мне понравится, но мне сейчас не до мужчин. Саша все еще незримо присутствует в моем воображении, и пусть кольцо я сняла почти сразу, но отпечаток его чувствую каждый день.

«Прекрати ты думать о нем!» - запрещаю себе, на миг прикрыв глаза, - «Прекрати!»

Жестко стираю его образ, концентрируясь на другом. Наконец я могу разглядеть нашего шеф-повара, а точнее его спину. Массивный. Высокий. Широкоплечий. Молодой.

«Хм…странно…» - слегка хмурюсь, - «Я думала, что он гораздо старше…»

К своему стыду, я так и не посмотрела, как он выглядет. Все хотела, собиралась, но всегда что-то отвлекало. За последний месяц у меня было слишком много дел, начиная с того факта, что мне просто необходимо было собрать все оставшиеся вещи мужа. Они сейчас пылятся в шкафу, Саша так за ними и не приехал, но это даже к лучшему — я его действительно видеть не готова и, наверно, никогда не буду. Если объявится, решила как-то, отдам все его шмотки его дяде. С ним я хотя бы могу находится в одной комнате и не рыдать.

Вздыхаю, на миг отвожу взгляд, но чувствую, как на меня смотрят, и возвращаюсь…чтобы ох-ре-неть. Меня как будто пронзает насквозь удар молнии, потому что когда я смотрю на Стаса Давыдова — нашего шеф-повара, — сразу узнаю в нем того самого мужчину из Астории.

- О…черт… - еле слышно выдыхаю, замираю и совершенно не знаю, что же мне теперь делать?

И я снова, как будто откинутая на месяц назад, ничего не решаю. Стас пару раз моргает, потом отводит взгляд и продолжает смеяться, будто...

«Он что...меня не узнал?!» - это обидно.

Внутри все просто переворачивается, я ведь его сразу узнала, а он что?

«Может и прав был Саша? Женщина из меня никакая...» - грустно отмечаю про себя, чуть не плачу, но потом мотаю головой и отбрасываю уже новые комплексы, - «Марин...это же даже хорошо. Тебе разве нужны эти проблемы?!» - нет. Они мне абсолютно не нужны: только не хватает мне романа на рабочем месте для полного счастья.

- ...Это наша новенькая. Марина.

Вот черт! Только я разложила себя по полочкам, как явился Кирилл все вокруг разбросал и снова меня подкинул, указав Стасу уже так, что отвертеться будет сложновато. Я задерживаю дыхание, как будто это мне поможет стать невидимой, смотрю на Давыдова, как статуя, глазами только луплю.

«Лучше бы он меня вообще не замечал. Лучше бы не видел...» - если честно, я боюсь, что он меня узнает.

Странные мы женщины, да? Сами не знаем, чего на самом деле хотим, я ведь снова чувствую укол где-то в районе сердца, когда шеф-повар просто кивает и смотрит словно сквозь меня.

- Ну и что стоим то? Где моя кухня? Что испортили? А ну! Показывайте...

Гурьба прет в сторону двери мимо меня, а Лена тормозит рядом и шумно выдыхает:

- Ну все...кончились наши спокойные будни. Король вернулся.

Я кошусь на нее с неким недоверием и непонимаеним, но Лена только улыбается и закатывает глаза, идет за всеми следом, а я остаюсь одна в зале. Не представляю, что мне там делать, а еще, видимо, не сильно представляю, что означают слова нашего директора. Мне то кажется, что все нормально: он меня не узнал. Класс. Я могу сделать вид, что тоже его не знаю, все в порядке.

Ага...не тут то было. Работаю я себе значит спокойно. Ношу заказы, не отвлекаюсь, максимально отгорадилась от Стаса, делаю вид, что его вообще не существует, да и несложно это: сегодня у нас особый вечер, мастер-класс от шеф-повара, так что народа просто тьма. Я вся в мыле и настолько, что ни разу не вспоминаю о Саше, что тут говорить о том, кого я в принципе и не знаю? Правильно. Пустое это — переживать. Но в какой-то момент одно мое неловкое движение рушит все.

Я опракидываю на себя соус, поэтому теперь иду переодеваться, а когда открываю дверь — на пороге Стас. Он достаточнно грубо заталкивает меня обратно, прижимает к стене и нависает сверху, шипит.

- Ты что здесь забыла, твою мать?!

Вот теперь я точно попала...

Такой вопрос не просто разоружает, если честно, то я не понимаю даже, что он значит? По-моему очевидно, что я здесь делаю или «забыла», как он выразился, но Стас явно ждет какого-то объяснения? Брови вон как нахмурил, глаза сузил, губы поджал. Злится что ли? На что? Я искренне пытаюсь разобраться, поэтому стою и смотрю на него снизу вверх. По сравнению с ним, я — Дюймовочка. У меня рост небольшой, 160 сантиметров всего, а у него вообще сколько? Я уже и забыла, каким большим он был в ту ночь…