- Стас?

Слышу голос, когда мы подходим обратно к столику, посмеиваясь. Если честно, я даже не сразу понимаю, что обращаются к нам, но когда интуитивно оборачиваюсь, там уж прятать голову в песок без вариантов. Точно на нас, как корабль с выверенным курсом, идёт высокая брюнетка. Она улыбается широко, и вызывает у меня дикую ассоциацию с Ольгой – похожи они, ой как похожи…

- Аня!

Стас приветствует её весело, и это пугает меня ещё больше. Вдруг это его бывшая? Пока он её целует в обе щеки, я чувствую себя страшно неуместно. Действительно, вдруг это его бывшая, и что тогда? Это его типаж? А я тогда кто? Мы ведь совсем не похожи. Ольга, эта Аня… Они, как одно лицо – точно модель с обложки.

- Марина, познакомься! Это Аня. Она жена Кирилла.

Фух… Так, Кирилл – это местный шеф-повар. Значит всё хорошо. Значит нормально. Не бывшая, Марина, дыши!

- Приятно познакомиться! - не без облегчения улыбаюсь тоже, жму ее руку, - Ваш муж прекрасно готовит.

- О, он тоже от себя в восторге. А вы…

- У нас свидание.

Стас говорит вроде как спокойно, но я не могу отрицать, что слышу какую-то странную нотку самодовольства. Наверно Аня тоже это слышит, так как похоже странно улыбается в ответ, а потом смотрит на меня. Она даже не пытается скрыть этого… Пока я ничего не понимаю.

- Ох, да, Оля говорила, что у тебя девушка появилась. Что ж. Поздравляю. Вы невероятно красивы, Марина. Чудное платье.

Нет, в этом нет яда, но он будет дальше – я это чувствую всеми фибрами души.

- А чем вы занимаетесь? С этими шеф-поварами всегда так сложно отдаваться своему делу. Я вот со своим салоном красоты еле успеваю уделять время мужу и детям. Ольга и ее модные статьи тоже в свое время проблемой были. Что вы? Удается совмещать?

Она знает. Она определённо точно знает, что мне не просто удается совмещать, мне нечего совмещать. Я на 100% уверена, что Ольга все рассказала: её бывший муж встречается с официанткой. Нет, я не стыжусь своей работы – любая работа хороша, – но я знаю, что здесь этого никто не оценит, поэтому чувствую себя неловко. А дальше будет ещё хуже…

- Она пока просто официантка, - вступается Стас, - Ей твоих сложностей не понять. Марина еще не определилась, чем будет заниматься.

Так мой вечер превращается в сущий ад. Нет больше волшебства, будто все одной репликой разрушено. «Просто» официантка. Да, это так, ну как же ужасно звучит здесь и сейчас: будто я не человек вовсе, а какое-то глупое, ни на что негодное дополнение.

Режет. Стас не замечает, как я сникаю и отдаляюсь, он продолжает говорить со старой знакомой, которая потеряла после услышанного весь интерес к моей скромной персоне. Да и правда. Что я могу сказать, если я «просто» официантка?

Моментально все мои загоны оживают, да и слова Аси тут как тут. Они кружат вокруг меня и загоняют в яму, из которой мне, боюсь, уже не выбраться. Вот так просто. Да и Стас…он же меня стыдится! «Пока просто официантка», будто это временное явление! Да, это логично так, но вдруг бы и нет?! Почему он построил предложение не иначе?! Я об этом только и могу думать, пока из без того испорченный вечер медленно, но верно превращается в какой-то бенефис жены Анечки. Потом присоединяется её муж – все повторяется заново, я просто сижу и молчу – потому что ответить мне нечего, потому что чувствую себя лишней.

- Эй, все в порядке? - тихо спрашивает Стас, когда мы оказываемся в машине, на что я киваю.

Нет. Не в порядке. И он это знает, не дурак, но тоже молчит. В таком режиме мы стартуем с места. В таком режиме едем обратно. Молчим, смотрим в разные стороны и друг друга больше не касаемся. Наверно он вообще жалеет, что вывез "просто" официантку в люди. Стоп, хватит! Хватит себя загонять, это делу не поможет! С Сашей я тоже вечно молчала, к чему по итогу пришли?!

- Почему ты сказал так?

Стас бросает на меня взгляд, который я чувствую и на который не отвечаю, изучая пейзаж за окном, выдыхает дым. Знает он, о чем я — уверена на сто процентов, что он это тоже понимает, но почему-то решает сыграть в дурака.

- Как «так»?

- Не прикидывайся, - обрубаю сразу, на что получаю еще один тяжелый вздох.

- Я мысли читать не умею, Марина. Уже понял, что тебя что-то задело до глубины души…

- Не хами!

- Не ори на меня!

Та-дам! Это первая, официальная ссора. Я смотрю на него волком, он бесится не меньше. Ну хорошо! Хочешь прямо?! Ты получишь прямо!

- «Пока просто официантка»?!

- О господи!

Давыдов закатывает глаза и заворачивает в мой двор, но блин! Меня такое вообще не устраивает! Что за хрень?!

- Почему ты сказал именно так?!

- А как мне надо было сказать?! Что ты «сложно» официантка?!

Машина останавливается — мы нет. Чувствую, что градус только начинает нарастать, и знаю: он не достиг еще своего предела. Будет круче. Если не затормозить — будет намного круче.

Давыдов же этого либо не понимает, либо ему просто плевать. Он смотрит на меня так снисходительно мерзко, потом наклоняет голову на бок и говорит:

- Если тебе не нравится, кто ты, измени это, а не трахай мне мозг.

Мягко говоря, услышанное меня не радует. И увиденное тоже. Сейчас ведь передо мной очень отчетливо горит одно его яркое пятно: Давыдов не умеет признавать, что он был неправ. А он был. Возможно, говорит вещи дельные, но как он говорит — это другой разговор. И там в ресторане, как он себя вел — другой разговор. Можно было по-другому ответить, можно было сделать что-то еще, но не вот это вот все! Он же меня унизил. Он этого действительно не понимает? Или прикидывается просто?!

Короче говоря, сказать мне есть что, и много чего, очевидно, но я почему-то продолжаю молча смотреть на него. Этот грубый комментарий меня как-то разом выбил из седла, дара речи лишил, да и будто смысла продолжать тоже.

- Что мне нужно было сказать, Марин?! - видимо понимает, что переборщил, поэтому снова говорит — а может просто не закончил? Не знаю, - Что ты была замужем и не работала по каким-то там причинам, которые даже я не знаю?! Как тебе такой вариант?! М?! Проще сказать, что ты просто официантка. Ой, прости, сложно официантка.

- Я пойду, - тихо перебиваю его, а потом открываю дверь и не глядя добавляю, - Спасибо за хороший вечер.

- Марина, да твою…

Но я не слушаю дальше — он меня, как оплевал с головы до ног, и последнее, чего я сейчас хочу — это оставаться с ним в одной машине. Даже на одной улице. Жестоко это, а я и забыла, каким он может быть жестоким, и что иногда Стас Давыдов как то самое солнце — жжет без разбора, если долго смотреть на него без защиты.

*Платье

Марина

С утра я просыпаюсь с ужасно тяжелой головой, как будто весит она весь мир сразу. Потому что плакала вчера. Да, плакала! И что?! Сама на себя злюсь, одновременно с этим стараюсь и оправдаться, а потом понимаю — глупо это, господи. Ну да, он меня круто зацепил, ну и что? В этом нет ничего постыдного.

Ох боже, даже сейчас оправдываюсь, глядя на себя в зеркало. И как теперь замазать эти ужасные синяки? Может вообще сказать, что я заболела?! Нет. Будет еще глупее. Пойду. Точно пойду, а по дороге забегу в аптеку и куплю капли — должно помочь.

Все, разработав какую никакую стратегию, я одеваю свой зеленый плащик и выхожу из дома в солнечных очках, чтобы народ не пугать. Благо погода позволяет. Делаю это немного раньше, чтобы успеть забежать в ту самую аптеку в начале своего дома, куда спешу почти бегом. Немного не рассчитала время все-таки, глупо так. Совершенно не могу сосредоточится на таких простых вещах. И так это, на самом же деле так, ведь совершенно не замечаю внезапно вырулившую знакомую машину, которая несется точно на меня. Слышу визг тормозов далеко от меня, но я так пугаюсь, что делаю шаг назад, спотыкаюсь о круглых шар и валюсь на задницу.

- Ау…

- Марина, блин!