Нескончаемые потоки данных завязывались морскими узлами вокруг разума Игоря, голодными удавами душа все попытки к постижению происходящего в этом пласте мироздания информационного хаоса. Не понятно, ничего не понятно. Вакуум знаний, в котором все более или менее связанные друг с другом мысли и факты разбухали, окоченевали и выжженными изнутри всесметающим пламенем мистификации и дезинформации трупами дрейфовали по бескрайним просторам холодной пустоты творения рук человеческих.

Цепные псы двоичного кода и программ новейшего поколения рыскали по бескрайним просторам Даркнета, потроша хакеров, оказавшихся не в то время не в том месте, и разрывая черепа баз данных, дабы высосать из них сероватую начинку сведений обо всем, до чего только смогли дотянуться их хозяева.

Равнодушные зрачки камер цепко высматривали все интересующее Шпрута на улицах мегаполисов, сортируя изображения согласно кропотливо воссозданным алгоритмам.

Другой дом, а точнее подвал, о существовании которого не подозревали даже кураторы строительных дроидов, которые делали здание под которым он находился. Схрон на черный день для непровозглашенного короля хакеров. И к его глубочайшему сожалению этот день наступил слишком рано. И нет, это случилось не из-за происков Департаментов или кропотливо спланированного рейда какой-нибудь группировки бойцов ноля и единицы, рассекающих по всему информационному полю мира. Нет. Да, черт побери, Игорь сам не знал кто это.

Запас еды на пятьдесят лет, куча киберимплантов, оружие, генераторы, топливо, мощнейшие вычислительные машины и куча компромата на всех влиятельных лиц планеты.

Все это пошло в ход.

И почти все оказалось бессильно перед группой религиозных анархистов-хиппи, вооруженных современными стволами по самые гланды. Да от одного сочетания этих слов мозг неподготовленного человека уже начинал закипать, силясь представить что они из себя представляют.

Шпрут имел фотографическую память, а так же опыт работы со специфическим программным обеспечением, а посему составить подробный фоторобот исполосованного шрамами человека, стоявшего во главе группы фанатичных боевиков, вломившихся в его квартиру, не составило больших проблем. Но вот дальше… его не существовало. Словно абсолютно вымышленный персонаж, созданный в мозгу Игоря.

Честно говоря, подобного попросту не могло быть.

Игорь мог по щелчку пальцев найти какого-нибудь аборигена, живущего в таких дальних уголках Земли, где о существовании чего-то сложнее допотопного автомата Калашникова даже не подозревали.

Но так… самого Игоря, бога компьютеров во плоти, можно было найти с помощью использованных программ, не смотря на подчищенные следы — Интернет помнит все. Вот только сделать это мог сам хакер.

Четыре всадника Апокалипсиса.

Боги Хаоса из древнего и, как никогда актуального Warhammer.

Четыре небесных царя буддизма.

Да много чего еще, не поддающегося внятному осмыслению и принятию логически-следственными связями. Шпрут от слова "совсем" не понимал, что творилось вокруг странной секты, которая при более пристальном и аккуратном изучении оказалась если не самой влиятельной религиозной организацией, то одной из. Серый кардинал планеты, чудовищным пауком оплетая ее сетями собственных догматов.

Игорю было страшно.

Наверное, впервые со дня смерти Психа.

Это попросту не поддавалось осмыслению. Всех его знаний не хватало на то, чтобы взломать жалкий телефон кого-нибудь из рядовых членов секты, что уж говорить о чем-то более весомом.

Но… кажется, у него появился вполне рабочий вариант.

— Хотите фокус? — молчание.

Стоящий на коленях насильник, убийца, вор и дезертир городской стражи, воспользовавшийся всеобщим замешательством в момент штурма Серых Мхов, сдавленно мычит что-то в грязную тряпку. Слюна и кровь стекают по заросшему куцей бороденкой подбородку. Нос сломан, один глаз выдавлен, засохшая кровавя слеза перечеркнула щеку. Грязные, слипшиеся в сосульки волосы, выбитые передние зубы. Рваная рубаха и бесформенные штаны. Босые ноги, покрытые толстой коркой засохшей грязи.

— Эта срамная ошибка эволюции начала творить беспредел. Мне вообщем-то на это по#ер, но она творила это без МОЕГО разрешения в МОЕМ городе, — Меч Мертвого Рейдера с оглушительным в сложившейся тишине шелестом покидает ножны, — и знаете, это крайне неуважительно. Можно даже сказать, что оскорбительно. А я очень не люблю, когда меня не уважают, а тем более пытаются послать на#уй.

Без пяти секунд труп пытается что-то сказать, дрожа всем телом.

— Видите ли, мы поддерживаем всяческие бесчинства, безумства и непотребства только в сторону о#уевших чепушил, но никак не ровных бойзов. Этот пи#орас размозжил об камень череп внука, а потом т#ахнул и убил дочь, дочь, е#ать его в рот, одного из нас, человека, пусть и не входящего в Корпус Смерти Крига, но все равно четкого типа. Он сделал это, просто потому что он га#дон, а еще у него была такая возможность. Подобное дерьмо не прощается. Никому и никогда.

Прокрутить меч запястьем.

Несколько десятков взглядов, прицементированных к игре света на зазубренном лезвии.

— Ты. Подошел сюда.

Родитель ныне покойной двадцатилетней девушки, прятавшейся с грудным младенцем в полуразрушенном здании, лелея мысль, что все уже закончилось, молча приблизился к Отцу Монстров. Бородатый кряжистый мужик с потухшим взглядом из-под кустистых бровей, легкой сединой и сбитыми костяшками кулаков.

Передать меч в его дрожащие пальцы.

Вырвать тряпку из пасти ублюдка.

— Что-нибудь скажешь? — краем глаза наблюдать за "папашкой" — будет крайне неприятно если его переклинит и он насадит тушку химеролога на клинок. Да, Нар был все же тем еще параноиком.

— Я…

Росчерк стали.

Его голова падает на грязную брусчатку.

Фонтан крови бьет вверх, обмякшее тело заваливается набок.

— Он испарился.

— Я благодарен, Мой Лорд, — хрипло сказал мужик, возвращая окровавленный меч хозяину, — и я хотел бы служить вам.

— Иди к Красавчику, он все расскажет, — вытереть клинок об рукав, после чего вновь спрятать в ножны.

Кивок и мужик уходит в сторону предполагаемого места дислокации оборотня.

— Фу, б#ять, воняете слабостью, — Нар подошел практически вплотную к побледневшему лучнику, зависнув над ним, аки ксеноморф над бессмертным лейтенантом Рипли, еще не заполучившем в свое полное и безраздельное владение старый добрый огнемет, — рядовой, скольких ты убил?

— А… я… это…

Отцу Монстров всегда было интересно наблюдать как окружающие реагируют на этот вопрос. Непись, несколько часов назад, вышедшая из недавно отстроенной плодильни вроде как должна быть наделена некоторой предысторией. Все же нанимаются они не голыми младенцами, а молодыми парнями с начальным комплектом выживания в кипящем котле "Земель Меча и Магии", да и в мозгах все же должно что-то быть. Иногда при помощи подобных расспросов можно выбить уникальный квест, правда, такое все же случается почаще с юнитами более высоких рангов. Прелаты, там всякие, или дьяволы.

— Я не слышу ответа, — звенья Цепей Агонии, оплетающие предплечья химеролога зашевелились голодными змеями, порождая звук схожий со скрежетом ржавого куска металла по стеклу.

У самого Нара от подобных акустических извращенств вставали дыбом волосы, что уж говорить о запуганных человеках.

— Т-троих, Мой Лорд, — кое-как выдавил из себя проклятый снайпераст.

— И кто это был, рядовой?

— Г-гоблины, Лорд.

— И как именно ты их убил? Подробности, рядовой, подробности.

— Я… отрубил одному голову. Второго проткнул насквозь. Третьего… я сломал ему шею.

Мелко дрожащие руки.