Все четыре полосы были забиты автомобилями. Немножко старомодными, как по мне. Округлые формы, схожесть с раритетными советскими тачками — «победами», «москвичами» и «запорожцами». Словно на Кубу попал, в заповедник автопрома «пятидесятых». А ещё по дороге двигались грузовики и бочкообразные маршрутки с распахнутыми настежь дверцами. В маршрутках сидели люди, которым было совершенно наплевать на то, что они могут выпасть из салона на полном ходу. Такси были сплошь одной марки, с шашечками и очень потрёпанного вида. Многие водители ездили без переднего бампера, с помятыми кузовами и боковыми стёклами, заклеенными скотчем.

Мимо пронеслась байкерша на мотоцикле в духе прошлого века. На таких ещё немцы ездили в старых чёрно-белых фильмах про войну. Полный ахтунг.

Трассу обступили высоченные дома. Прямо башни по тридцать-сорок этажей в стиле местной эклектики. С террасами и балконами, торчащими наружу трубками, плетёными креслами и столиками. На балконах сушилось бельё, росли миниатюрные пальмочки. Некоторые дома были частично недостроены — возле них возвышались краны, а с огороженных деревянными заборами участков выезжали бетономешалки. Тем не менее, первые этажи комплексов были заняты лавочками, кафешками и парикмахерскими, а чуть выше жили люди.

Город ремонтировался и разрастался прямо на моих глазах.

Тротуары были узкими, на них внаглую парковались все кому не лень. Люди меня поразили ещё больше. Прохожие олицетворяли собой вавилонское столпотворение — белые и чёрные, смуглые и не очень, мужчины и женщины, старики и дети. Я увидел чинно прогуливающихся восточных девушек в чадрах и хиджабах, жирных товарищей в фесках, кепках и банданах, негров, сканирующих голодными глазами пятидесятилетних тёток славянской наружности, рассевшихся перед магазинами цыганок с голыми детьми и жалобными лицами. Цыганки тянули руки ко всем подряд, их дети воровали фрукты у ближайшего торговца.

Рядом раздались грузные шаги, тротуар завибрировал от напряжения. Лязг, пыхтение компенсаторов и здоровенная тень вынудили меня повернуть голову влево. И тут же отскочить, уступая дорогу топающему по брусчатке... трансформеру.

Ну, не совсем трансформеру.

Трёхметровое существо на ходульных конечностях с выгнутыми назад коленями выглядело как шагатель из «Звздных войн» Джорджа Лукаса. Корпус робота представлял собой кабину, внутри которой сидел пилот. Судя по шелесту лопастей, кабина проветривалась вентилятором. Лобовое стекло было приоткрыто, так что я мог видеть рычаги и кусок приборной доски. Пилот сидел в кресле и ловко орудовал джойстиками. Ноги шагателя были оплетены проводами, в прямоугольных секциях двигались поршни. Стопы агрегата больше напоминали крестовины новогодней ёлки. Что-то тарахтело, из выхлопных труб вырывался чёрный дым.

Адский механизм был оснащён двумя манипуляторами с закреплёнными на предплечьях... чехлами? Не пулеметными турелями, во всяком случае.

Из куполообразного навершия шагателя торчала радиоантенна.

Я проводил взглядом ходячее недоразумение и перевёл дух. Самое глупое, что сейчас можно сделать, так это умереть под копытами трёхтонного робота, управляемого бородатым кавказцем. Премия Дарвина обеспечена.

И куда мне идти?

Даже не знаю, что это за город такой.

Прохожие разговаривают на разных языках. Дикая смесь русского, турецкого и грузинского. Никто не держит в руках смартфоны. Одеваются... да обычно одеваются. Мужчины — в шорты, брюки, рубашки и футболки. Женщины — в цветастое тряпьё. Улицу переходят как попало — на красный свет или вообще без «зебры».

Стайка кучерявых ребятишек выпорхнула на проезжую часть, остановила приземистую белую машину и оживлённо загалдела. Девчушка лет пяти брызнула на лобовое стекло водичкой из сифона, а её старший брат начал усиленно натирать и без того чистую поверхность тряпочкой...

Как я это люблю.

Грёбаные курорты.

Первым делом снимаю гимназический пиджак, аккуратно складываю и засовываю в портфель. Так себе решение, если честно. Если не найду вечером утюг...

Впрочем, насрать.

Слишком жарко.

Разворачиваю бумажку с адресом ночлежки. Красивым женским почерком на листике в клеточку выведено: «Нагорная, 45». И всё. Знать бы ещё, где эта Нагорная притаилась. Я так понимаю, в горах. А поскольку в ущелье каменных джунглей снежные вершины не маячат, возникает подозрение, что я живу в каких-то трущобах. Ну, удивляться нечему. С моим-то социальным статусом...

Поворачиваю направо и иду вдоль серого забора, окружающего гимназию. Здесь почти никто не отирается, не пьёт кофе из маленьких чашечек и пиво из тёмных бутылок, не курит, не продаёт фрукты и заношенные тряпки. Зато приходится лавировать между припаркованными рыдванами, аккуратно переступать через собачье дерьмо и уклоняться от детей, гоняющих на самокатах.

Через сто метров стена уступает место обычной сутолоке — уличным торговцам, попрошайкам, разносчикам напитков и подвальным пекарням, из которых пахнет чем-то вкусным.

Я вдруг понимаю, что хочу есть.

В животе пусто, а школьный обед я опрометчиво пропустил.

Бесплатный, кстати, обед.

— Уважаемый, — окликнул я столетнего деда, которые близоруко таращился на тумбу с театральной афишей. — Я заблудился.

Старик повернул голову.

— Куда тебе, дорогой?

— Улица Нагорная. Это далеко?

Аксакал на секунду завис.

Потом выдал:

— Тебе на ту сторону надо, — крючковатый палец воткнулся в высотку напротив. — Переходи улицу, брат. Видишь перекрёсток?

— Ага.

— Там поверни на Черноморскую. Сядь на автобус, пешком не дойдёшь.

— А далеко это?

— Километров пять. Лучше на авбус садись, брат. Или на маршрутку, дело говорю.

— Спасибо, — поблагодарил я и двинулся к ближайшему переходу.

Справа над улицей нависла исполинская арка, связавшая две новостройки воедино. Над аркой протянулась крытая галерея, по которой тоже сновали прохожие. Ещё выше, в десяти-пятнадцати метрах от магистрали, обнаружилось некое подобие канатной дороги со скользящими по натянутым стальным тросам капсулами. Именно капсулами — шаровидными, одноместными, выкрашенными в жизнерадостный оранжевый цвет.

Останавливаюсь на краю проезжей части.

Светофоры обычные, хоть что-то радует. Не радует другое — водители напрочь игнорируют правила. Подрезают, обгоняют, разворачиваются где хотят и переезжают на встречку. Красный свет? Не, не слышал. Меня чуть не сбила маршрутка, когда я попытался выставить ногу на «зебру». Пришлось виртуозно уклоняться от проносящихся мимо идиотов, застывая меж двух рядов и перебегая дальше, когда опасность миновала. Оказавшись на той стороне улицы, я вздохнул с облегчением.

Здесь, прямо на углу, продавались фрукты.

Под голубым тентом были разложены персики, виноград, фейхоа, инжир. Тут же — огурцы, помидоры, родная картошечка, горки орехов, неведомые специи, какая-то сушёная травка...

Во рту началось слюноотделение.

Под навесом толпились покупатели, что-то пробовали, накладывали, взвешивали. У меня в карманах нет ни гроша. Даже не представляю, на что жил этот несчастный беспризорник Иванов. Вообще, что ли, не покупал ничего? Попрошайничал в свободное от уроков время? Имел заначку, припрятанную под плинтусом в ночлежке?

Элементарно — носки купить.

Или пирожок.

За что?

Ситуация, прямо скажем, катастрофическая. Я никого не знаю в этом городе, не имею постоянного жилья, смены гардероба, подушки безопасности. Ни родителей, ни друзей, ни работы. Только разум, здоровое тело, кастет и сохранившиеся от прошлых инкарнаций навыки.

Остановившись у прилавка, я сделал вид, что прицениваюсь к зелёному винограду. С умным видом попробовал пару ягод, закинул в рот половинку грецкого ореха и уже замахнулся на персик, но тут меня раскрыли, и пожилая дама в чёрном начала орать на неизвестном наречии. Пришлось спешно ретироваться.

Я обогнул телефонную будку, в которой стоял молодой парень с азиатским разрезом глаз и спрашивал у Дины, можно ли вписаться в её квартиру на пару дней. Дина, судя по всему, ответила согласием. Азиат вытянул из щели таксофона монетку на леске, довольно ухмыльнулся и полез в карман джинсов за сигаретами.