Встреча номер ноль

Сегодня двадцать второе февраля, пятница, повсеместные корпоративы, но с нашего я ухожу пораньше. Мне никого не хочется поздравлять. Аукнется восьмого марта - какой-нибудь дурачок из  IT-отдела решит, что я обойдусь без его внимания. И действительно - обойдусь.

Уже вечер - поздно и холодно. Сижу в машине и, опустив стекло, курю. Мобильный лежит на соседнем сидении, и я искоса поглядываю на экран. Чего-то жду. Может, звонка подруги, может, коллеги, а, может, одного из бывших. Домой я тоже не хочу. Меня тянет на поиски приключений. Но одной неинтересно.

Знакомых много - только единственная подруга, которая понимает меня с полуслова, ничего не требуя и не порицая, теперь за океаном, в огромном доме, с красавцем-мужем под боком. Я завидую Вере - по-доброму, с тоскливым троеточием в конце мысли "А почему не я?". Она вытянула счастливый билет, ей повезло встретить идеального мужчину. В Мишу нельзя не влюбиться, даже если после боя у него пол лица - как отбивная. На свадьбе, правда, фасад его подрихтовали, и выглядел он обворожительно. Как и Вера. И я там тоже была ничего, даже познакомилась с дюжиной полезных людей. Папаша жениха пытался, правда, подкатить, но нет уж. Таких кобелей можно просчитать по одному взгляду - сальному, липкому, от которого хочется под горячий душ.

Стряхиваю пепел за стекло.

Скучно. Может, все-таки позвонить кому-нибудь самой? Беру мобильный, пролистываю внушительный список контактов. Ничего толкового, только... Палец замирает на имени "Виктор". Контакт без фото, приписок, опознавательных знаков. Единственный такой в своем роде.

- Ах, Витя, - шепчу я и, затянувшись, выдыхаю дым прямо в салон. - И почему ты ещё здесь...

Ответ есть, но даже в мыслях не собираюсь его озвучивать. Прокручиваю список долго, до последнего имени, и снова отбрасываю телефон. Выбора нет - пойду домой. По дороге куплю какой-нибудь ликер и пачку крекеров и, убедив себя, что такой сильной и независимой женщине никто не нужен, сяду писать рекламную статью про чудо-бетон и супер-шифер.

Я стою у офисного здания, на парковке, которая сейчас забита автомобилями жителей соседних высоток. Тоже пользуюсь этим бесплатным благом, хотя отсюда до дома идти через два квартала. Справа от моей хонды - что-то типа матиза, маленькое и незаметное, а слева - огромный, прямо-таки вызывающе здоровый пикап. Никогда не понимала владельцев этих монстров. Зачем они тебе, если ты не фермер и не охотник на динозавров? Разве что маньяк или с неким комплексом.

Сбоку офисного здания - супермаркет из тех, которые есть везде. Оттуда вываливаются трое подвыпивших молодых парней. Не гопники, не мажоры, что-то между. Жду, когда они пройдут мимо, и, поправив шубу, выхожу в зиму. По дороге роняю окурок на землю. Не переношу свинства, поэтому наклоняюсь, чтобы поднять его и... Получаю смачный шлепок по заднице.

Значит, мимо не прошли.

Выпрямляюсь и оборачиваюсь, а один из этих шакалов, самый наглый, уже лезет мне под шубу и, вцепившись в край блузки тянет к себе.

- А что такая и одна? Не нашла своего защитника?

Двое других, стоя позади, скалятся. Один по-свойски прислоняется к моей машине. Парням чуть больше двадцати, все трое пьяные. Мне не страшно, мне противно. Всегда противно, когда то, чем вроде бы должна гордиться, привлекает тех, для кого ты - просто объект сексуального влечения. И вот руки пьяного шакала на моем теле - это неприятно, это жалко, это хочется визжать и по морде ему треснуть. Но тогда все будет ещё хуже. Беспомощность - отвратное чувство.

Я не отступаю, наоборот, чуть придвигаюсь к этому тощему придурку, который считает, что весь мир у его ног, если смог облапать незнакомую женщину под взглядами свои пьяных дружков.

- А что, хочешь побыть моим защитником?

Парня явно прет от такого поворота событий. Бедрами толкает меня к машине.

- А чего бы и нет? Заводи мотор, красотка, прокатимся, м?

- Бензина нет, герой. Давай-ка до заправки для начала.

- Я тебя и без бензина прогрею. Хитрая какая, сучка...

Парень лыбится и, вплотную прижав меня к машине, тянет руку, чтобы схватить за шею. Вот только его костлявую лапку перехватывает чья-то здоровенная лапища и выкручивает так, что пацан шлепается передо мной на колени и визжит, как поросенок.

- Пусти! Пусти, урою!

- Да без базара, - отвечает мужчина в длинном пальто с высоким воротником, стоящий позади пристававшего ко мне парня и выкручивающий ему руку. - Только что ж ты с девушкой так грубо, а, сопляк?

- Это моя баба!

- Серьезно? - мужчина поднимает глаза и кивает мне. - Вы с ним?

- Нет, - отвечаю я, пальцами касаясь шеи.

- Трепло ты, поц, - цедит незнакомец в пальто и, толкнув парня, отправляет его лицом в грязь у моих ног. Двое дружков ретируются так быстро, что я замечаю их только проследив за взглядом моего настоящего защитника, который, потирая подбородок, задумчиво смотрит им вслед.

- Да я тебя... - плюясь, верещит брошенный на произвол судьбы поц. Резво вскакивает и, сжимая кулаки, неглядя идет в атаку. А мужчина в пальто, уйдя в сторону, снова ловит его за руку и, в этот раз резко развернув, припечатывает лицом о дверь пикапа, оставляя там вмятину и кровь.

- Сука, нос сломал... Нос... - и теперь тот, кто минуту назад считал себя повелителем мира, ноет у моих ног, обнимая свою рожу руками.

Мне его даже жалко. Чуть-чуть. Больше жалко пикап. Его владелец тут вообще не причем.

Незнакомец в пальто дергает пацана за шкирку, поднимает на ноги и толкает вперед.

- Свободен. Ну, шевелись...

Получаем напоследок огромный запас мата в наш адрес. Мужчина прячет руки в  карманы пальто и, проводив неудачливого уличного "героя" взглядом до угла ближайшего дома, оборачивается ко мне.

- Все нормально?

- Да, - и зачем-то гордо добавляю. - Я бы и сама справилась.

Он, оглядывая меня, чуть улыбается.

- Без сомнения, но вот захотел побыть защитником в буквальном смысле. Спасибо, что позволили.

А он хорош. И внешне - особенно. Я не низкого роста, а он почти на голову выше. Темноволосый, скуластый, с массивным подбородком, смуглый, словно получил от прадеда себе в жилы каплю южной крови. Черные глаза тому подтверждение.

- Понравился? - насмешливо спрашивает он.

Мне не хочется острить, как я делаю обычно в ответ на подобные вопросы. Но и клеить этого мачо я не планирую.

- Хочу запомнить, как выглядит герой моего вечера, - а вышло, как будто собираюсь. С временем совсем потеряла сноровку.

- Вот как? А если герой предложит вам немного прогуляться? Хотя бы до туда, куда вы не хотите идти.

- Что значит - не хочу?

- Вы уже час сидите в машине.

- А вы час следите за мной?

- Я час курил после долгого рабочего дня.

- Ммм... А, может, тогда я угощу вас ужином?

- У вас дома?

- Ещё чего!

- Не люблю ресторанную еду. А, может, что-нибудь покрепче?

- Тогда - в бар? Есть предпочтения?

- Нет. Я давно не живу в столице.

- О, - я достала мобильный. - Тогда я вызываю такси, и мы едем в "Пасадену". Идемте к обочине.

- Вы машину забыли закрыть.

- Ой, - я оборачиваюсь и взглядом цепляю вмятину на пикапе. - Жаль этот танк. Хозяин будет не в восторге.

- Я ещё в каком восторге. Вечер перестал быть унылым.

- Так это ваша машина?

- Моя. А что с ней не так? Слышу скепсис.

Я пожимаю плечами. Некоторые мысли стоит держать при себе. Особенно в случае знакомства на один вечер и без последствий.

- Никакого скепсиса. Просто... Ой, наше такси! Как быстро!

Он успевает подскочить к машине первым и галантно открывает передо мною дверь.

У кого-то явно планы на меня. Ну что ж... Скажу спасибо и обломаю. Последнее время я привыкла ночевать дома и одна. Мне не нужна лишняя головная боль.