Книга в альманахе Евгения Славороссова Московские сны * * * Недаром ощущает вдруг Круженье головы Тот, кто вступил в заветный круг Магической Москвы. Прижав к глазам Кузнецкий мост — Цветной калейдоскоп, Он видит пляску лиц и звёзд В коловращенье толп. О, одиночества кольцо В кипении столиц! Как отыскать одно лицо В калейдоскопе лиц? В московских беспокойных снах Клубится странный мир, Что спрятан в четырёх стенах Запущенных квартир, Где мученик житейских драм Жжёт до рассвета свет, Он хмур, как дворник по утрам, Пьян ночью, как поэт. Москва, соперница подруг, Ревнивей верных жён. Тот, кто в магический твой круг С рожденья погружён, Несёт великой страсти гнёт Сквозь шум людской молвы, Пока навеки не уснёт В объятиях Москвы. * * * Я сердца и ног не жалела. Забыть ли о времени том? А в небе полоска алела, Алела и гасла потом. А вечер спускался чудесен, И вот уж строки не прочесть. И плакало сердце от песен, И туфель сносила не счесть! Биенье девичьей мигрени, Гремящего города пыл, А запах цветущей сирени Над чадом бензиновым плыл. Моей бесконечной прогулки Блужданья. Который уж год! Всё кажется в том переулке Кого-то я встречу вот-вот. А может прошла-проглядела, Впотьмах не узнала лица? Надежда моя – без предела, Дорога моя – без конца. * * * Лес диковинных деревьев И светящихся плодов, Труб в султанах дымных перьев На опушках городов. В чаще каменного леса С детства пела, как могла, В жёстком шелесте железа И цветении стекла. * * * Я растворюсь в Москве, как в пенной чаше, Бесценной, золотой – нет в мире краше, Наполненной сладчайшею отравой, Хмельною – изумрудной и кровавой. Исчезну, словно голос колокольца, Пройду сквозь все магические кольца. В моей Москве, гранитной и бетонной, Я кану, словно в пропасти бездонной. Как шарик кровяной, скользну по венам — По переулкам необыкновенным. Подобно числам бесконечно малым, Сольюсь с толпой, снующей по вокзалам, По площадям, по улицам, бульварам, По магазинам, паркам и базарам, Театрам, галереям, стадионам — Со всем народом многомиллионным. В стране Москве, безмерной и бескрайней, Легко я сгину, повстречавшись с тайной. На карусели жизни быстротечной Кружит, хранит меня мой Город вечный… Москва моя, души моей столица, Твоих богатств ничтожная частица — Я золотник твой маленький. Но всё же Со мною ты прекрасней и дороже. Воробьёвы горы
С тобой мы ищем жизни смысл, А рядом с нами жизни радость Сияет в семицветье радуг, В изгибе пёстрых коромысл. Весь мир затянут пеленой, Но, сделав в облаках оконце, Порой проглядывает солнце, Сиренью пахнет и весной. Ты солнце размешай с дождём — Я не пила напитка лучше. Мы, отражаясь в синей луже, Как будто по небу идём. Моя рука в твоей руке, И слышат наши разговоры Лишь дождь да Воробьёвы горы, Да лодка на Москве-реке. Мы многого от жизни ждём, Судьбу с надеждою встречаем… А счастья и не замечаем, Вдвоём гуляя под дождём. Памятник Ломоносову Среди студенческой оравы, Где каждый в споре смел и зол, Сидит задумчивый и правый, С трудом затиснутый в камзол. Толпа гудит в чаду и дыме, Царит студенческий невроз. Он возвышается над ними, Как будто в землю эту врос. Верней не врос, а вырос, вышел Из недр, как древо из земли. Он всех устойчивей и выше И видит скрытое вдали. … Он всё на облако косится, Что мчит, как льдина по реке. И весит ровно пуд косица В его чугунном парике. Толпа выходит из читален, Звенит пронзительный звонок. … А он, как мамонт, колоссален И, как вершина, одинок. Библиотека А я бы хотела остаться навеки В разреженном воздухе библиотеки, Тома поглощая от корки до корки, Где правит директор – божественный Хорхе [2], Где мы затевали бы странные игры, Где бродят меж полок бумажные тигры, Рождённые миру из недр ротапринта, Где царствует вечность внутри лабиринта, Где кожею пахнет старинной и клеем, Где к книге нечитанной мы вожделеем, Где пылью веков с наслаждением дышим И сами слова бесконечные пишем. Худое и бледное книжное племя Оставит в тетрадях чернильное семя, А там разрастутся кустарники строчек, Листками распустится бред одиночек, И сгинут в таинственных дебрях бумаги Творений своих чёрно-белые маги. вернутьсяХорхе Луис Борхес, знаменитый аргентинский писатель, был директором Национальной библиотеки в Буэнос-Айресе. |
