Украдкой подхожу к распахнутой двери в зал. Впереди лестница — пока буду спускаться застрелят. Пригнувшись рассматриваю что внизу. На обломках нашего стола недвижно лежит Жанна, чёрные волосы рассыпаны по осколкам стекла, одна рука вытянута, словно в последний момент она куда-то тянулась. Доглазелась, хотя мне её отчего-то жалко. Внизу мелькает усач. Зараза. Стреляю дробью — и неплохо стреляю, минус один есть. Лёгкий удар в голову и темнота.

Опять прихожу в себя в комнате. Да что же такое, опять подстрелили! Соберись, Злой, эту игру ты пройдешь!

Через несколько загрузок, я уже приноровился не подставляться и расстрелял всех. Сверху, да по головам — как в тире! С довольной ухмылочкой подмигиваю себе в осколок зеркала на полу. Знай наших! Поглядываю на ружья, пистолеты. Раритетный хлам, в основном. И всё пулями стреляют. Нахожу труп Джона.

Убит в голову зарядом дроби.

Чёрт! Чёрт! Чё-ёрт! Я же видел его шляпу, а он в меня даже не целился. Ничего, он возродится. Хрен там, кому я вру? Не возрождаются они.

Чё я страдаю по неписи? Так, всё нормально. Вдох — выдох. Вдох — выдох. Это не человек. Пусть он и выглядит как человек, ходит как человек, и сука, разговаривает как человек. Сука! Решись уже, человеки они тут или нет.

Кулак уже в крови, а я всё бью в пол, в осколки зеркала. Лохмотья кожи, под ними белые костяшки. И боль. Сука. Настоящая, взаправдашняя боль. И зуд, нестерпимый зуд, когда это дерьмо начинает тут затягиваться, зарастать, хочется резать кулак ножом, грызть зубами, как зверь. И никуда не деться, не застрелится, не выйти. Не избранный я, а проклятый. Как те, на горе из черепов.

— Что Игорёк, страдаешь? — сюсюкает нежный голосок Жанны. — Хочешь миньку сделаю, тоску как языком снимет.

Жанна сидит на чьём-то трупе и флегматично укладывает волосы, глядя в осколок зеркала.

— Сучка! Я тебя пристрелю! — поднимаю дробовик.

Жанна пожимает плечами.

— Я оплачена ещё на два часа, а желание клиента для меня закон.

Не могу! Ищу среди тел и мусора целую бутылку. Вливаю в горло янтарное пойло. Какая же дрянь. Хоть напиться могу.

Помню, как я сбивал из пистолета пламя на газовых фонарях. Помню жар огня, помню крик Жанны.

Голова нестерпимо болит. Пахнет кожей, потом и гарью. Облизываю потрескавшиеся губы, открываю глаза. Где это я? Вокруг сухая трава, среди неё пасутся два блестящих металлом коня. На западе у самой земли висит распухшее багровое солнце, с юга дует горячий бриз. В вышине стройными рядами ползут на север цепочки облаков. Ох, я всё ещё в этом кошмаре.

Жанна сидит на земле, подобрав ноги под себя, и сощурившись глядит на солнце. Рядом валяется село, второе — лежит у меня под головой. Осторожно пытаюсь сесть, в глазах ненадолго темнеет, мотаю головой.

— Бродяга был прав, ты точно зверь. — Жанна смотрит на меня с укором.

— Сколько убито?

— Наверное, все.

— Те, что в баре?

— Нет, Игорь. На улице нас встретил шериф с помощниками. Началась перестрелка. Они слишком долго соображали, что тебя не убить. Полегли все, кто не сбежал. Люди боялись выходить на улицу, боялись тушить бар. Ветер всё разносил огонь по городу, а ты пьяный ходил по улице, звал Админа и стрелял в небо.

В инвентаре нахожу бурдюк с водой, жадно припадаю к влаге, стараясь не думать, надеясь, что Жанна оставит этот разговор.

— Игорь, скажи. Тебя вот ничего не смущает?

— Ты перестала издеваться над моим именем?

Жанна качает головой:

— Я серьёзно. Что это за мир? Почему ты здесь? Кого ты убиваешь? Тебя эти все вопросы не беспокоят?

Её чёрные глаза неотрывно смотрят на меня.

— Жанна, я… я тупо не знаю. Первый раз я дрых, когда попал сюда. Потом уснул ещё раз и теперь влип: не могу проснуться. Никак. Хочу только вернуться. Может я там уже издох и воняю, может в коме, а может меня там уже нет. Ничего не известно и не понятно. Сплю я, или это всё на самом деле?

— Но ты же сказал, у тебя тут подруга. Там, откуда ты, она есть?

— Там она пропала. Тут не только подруга, тут было пятеро наших.

— Мир, созданный по подобию вашего. В этот мир попадаешь только ты и твои знакомые. Вывод?

— Только?

— Мне не попадались пришлые и я ни разу не слышала чтобы кто-то другой их видел. Только странники и местные. Но говорят, что на юге живёт Док, к которому по воле Админа будут приходить из иных миров.

— Уже не живёт. Сгорел.

— Ты? — хмурится Жанна.

— Нет, дракон. Но я его довёл.

— В этом мире… — Жанна задумчиво глядит на солнце.

Странно, она так говорит, словно сама не из этого мира.

— …есть легенда, — продолжает она, — что белый зверь придёт по чёрной дороге, и тогда наступит конец этого мира.

— Песец какой-то. Даже если я зверь и волосы у меня русые, то иду я не по чёрной дороге. Только два города сгорело и те позади. Нестыковочка, однако.

Жанна усмехается:

— Просто больше нечего было палить. Поглядим, что будет дальше. Кстати, вас всего сколько было? Семеро?

— Нет, мы точно не Создатели. Когда нас синкнуло…

***

Тогда мы всей командой выбрались на природу. Забрались в глушь, куда смог проехать внедорожник, пожарили шашлык, выпили, ну и решили прогуляться. Вскоре заблудились. Связи там не было, да и народ не часто посещал те места — никто не мог помочь. Мы долго брели через кусты и овраги, поднимались на склоны — но всё было покрыто лесом, ни обзора ни дорог. Когда солнце уже садилось, стало холодать и поднялся ветер, мы выбрались на удивительно ровное место — подлесок здесь исчез, в вышине шумели кроны огромных буков. Здесь уже можно было спокойно идти, не боясь потерять друг-друга, и мы разбрелись в поисках дороги. Вскоре мы увидели торчавший из прошлогодней листвы плоский камень: ровная светлая плита длиной в размах рук и шириной в локоть. Она был удивительно правильной формы, будто отлитая из бетона. Чуть поодаль в сумерках что-то светлело. Посветили телефоном — ещё один камень, про такой уже не скажешь плита, он гораздо выше. Оказалось, что это начало цепи из, наверное, десятка камней, в середине они поднимались выше человеческого роста, а на другом конце также плавно ныряли под землю.

Удивлённые находкой мы забыли про всё, и принялись рассматривать каменную цепь. Как только каждый из нас оказался между камнями, что-то произошло. Вспышка в голове и какой-то шум, будто я слышал не свои мысли. Потом мы уже поняли, что неким образом стали думать вместе, синхронизировались. Мы же были слаженной командой, не раз играли вместе, хорошо понимали друг-друга. И в тот момент… мы словно оказались все в одной голове. Но я ничего из этого не помню. Никто так ничего и не вспомнил: что с нами происходило, где мы пропадали и кто мы были.

В себя пришли мы уже утром, испачканные и изодранные лежали возле машины. В первое время после этого появлялись непонятные сны, наутро от которых оставалось только удивление, они не пугали и быстро прошли. Но иногда я видел сны, которые происходили не со мной, а с друзьями раньше, до синка. Остальным они тоже являлись, но самое неприятное, что из них мы постепенно узнавали друг о друге не всё, что хотелось бы говорить. Ничего, никаких скелетов, но ощущение, будто вынужден подглядывать друг за другом. Мы не смогли быть вместе, пришлось разойтись.

***

— И как думаешь, что это было?

Развожу руками:

— Чёрт его знает. Нас точно было шестеро. Создателей семеро. Один из них админ. Вообще думаю, что он и есть единственный создатель, а мифические шестеро, были они или нет, это повод свалить на них косяки этого мира. Типа, кто виноват во всех бедах? А вот эти вот, а я не при чём, нет, только разгребаю за ними. Странно, что их ещё демонами не объявили. Мы же, просто оказались не в том месте и не в то время. Теперь Админу от нас нужно то, что мы получили там, среди камней. Не знаю, что это, но, походу, именно из-за этого меня и нельзя убить. Здесь нельзя. Там в моём мире, один из наших умер. Это всё из-за проклятого Админа, из-за того, что он нас сюда затащил. Но, я дойду, и он пожалеет, что вообще с нами связался.