– Они на тебя сильно давят?

– Как это?!

– Ну, по срокам! Сильно давят?

– Откуда у тебя такая информация?! – удивился Костя.

Сергей молчал, в упор глядя на Костю. И Костя вдруг понял, откуда. Вот сука Карина, подумал он! Шалава болтливая!!!

– Это ты от НЕЁ узнал? – сердито и многозначительно спросил Костя.

– Нет. Один человек тебя вчера видел… – Сергей бросил быстрый взгляд на Дину, но та, казалось, совершенно уже не обращала на них внимания. Однако, Сергей продолжал говорить, как партизан на явочной квартире – сплошными паролями и намёками.

– …И этот человек решил спросить… Ну, и ему что-то сказали… Но дыма без огня не бывает, Костя! Может быть, тебе нужна помощь? Я, в общем-то, только за этим и пришёл…

– Значит, так! – Костя хлопнул ладонью по колену. – С издательством «Минотавр» у меня самые прекрасные отношения. Условия договора и я, и издательство – выполняем безукоризненно. Взаимные обязательства ни для кого из нас не являются в тягость… Короче говоря – слухи о моей смерти сильно преувеличены.

– Точно? – настойчиво спрашивал Сергей. – Ты уверен, что моя помощь не нужна?

– Мне – нет, – Костя ещё не остыл. – Но она, скорее всего, скоро понадобится кое-кому другому…

– Костя! – воскликнул Сергей. – Я тебя умоляю! Я здесь ни при чём! Совершенно! Я тебе ничего не говорил!

– Ладно. Всегда у вас, журналистов, так: «Я тебе ничего не говорил», – проворчал Костя. – У тебя ещё есть вопросы?

– Да нет. Я, в общем-то, и так всё уже о тебе знаю: чего про тебя можно писать, чего – нет… Не беспокойся, глупостей не наделаю. Только вот этот-то вопрос у меня, в основном, и был к тебе. Ну, раз всё в порядке – извини за беспокойство. Пошли, Дина!

– До свидания, – холодно произнесла Дина, грациозно поднимаясь с дивана. При этом она изо всех сил старалась показать, какая замечательная у неё фигура. И это ей, надо признать, удалось. Костя даже на миг представил её себе голую, на широком матрасе в кладовке, с запрокинутой головой и полуоткрытыми губами, обессиленно разметавшую волосы по полу… Но – нет; не пойдёт, колер не тот – рыжий, а не чёрный… рыжий лучше в другую сцену: в отеле, на кровати, разметать их по подушке, в постель её, прижать телом к разгорячённым и влажным простыням, впиться в губы поцелуем… а потом в номер заходит… а ты ещё на ней… или она сверху… нет, сверху – ты… тьфу, блин!.. и горошины цилиндриков ещё, ага…

Костя проводил их до двери, потом вернулся к столу и нервно закурил. Слухи, слухи, подумал он.

Зараза, Каринка! Позвонить ей, что ли? Разобраться. Пока Таньки дома нет. Хотя, Карина не такая. Это она просто кому-то ляпнула не подумав, а тот уже и раздул из мухи слона. А что я вообще вчера ей сказал-то?! Что издательство меня торопит… Вроде бы, всё… Надо же, как сразу пресса всколыхнулась. И то сказать – лето, застой в делах, ничего нового не происходит, писать не о чем.

Сам виноват, надо было молчать. Или придумать какой-нибудь другой предлог.

М-да… Писатель. Сколько книг уже написал, а в людях совершенно не разбираешься. Кстати, о книгах! Пора бы и поработать немного. Книг у тебя, конечно же, много, но это не повод для безделья.

Скоро будет ещё одна книга, подумал Костя. И, кажется, это будет самая лучшая из его книг…

Скоро будет ещё одна книга, подумал Джон. И, кажется, это будет самая лучшая из его книг…

Дверной звонок резанул Джона по нервам, словно молния, раскалывающая дерево. Он чуть было не подпрыгнул на месте и торопливо кинулся к двери. Сердце его бешено колотилось. Джон и сам не понимал, чего он испугался. Того, что сумасшедший сержант полиции из его романа, застреливший уже двенадцать человек, решил пожаловать к нему в гости? Или это водитель грузовика, сбивающий своей громадной машиной прохожих, словно кегли в кегельбане? Или это…

Джон распахнул дверь и обмер. На пороге стоял полицейский!

Сержант полиции!!!

Джон почувствовал, как сердце его замерло и провалилось куда-то вниз, затем подпрыгнуло и садануло прямо по горлу. Кожу на лбу Джона стянуло, словно от сильного мороза, и по спине пробежали мурашки. Колени мелко задрожали и Джон чуть было не рухнул на пол, прямо под ноги копа.

Полицейский же (Джон только теперь заметил, что тот был не один, а с напарником) удивлённо посмотрел на него, потом прищурился, вспомнил и улыбнулся.

– Вы – Джон Рассел! – радостно заявил он. – Писатель Джон Рассел!

У Джона всех его сил хватило только на то, чтобы кивнуть в ответ. Он представил себе, что сержант сейчас выхватит пистолет, крикнет: «Тогда – получай!!!» и всадит ему пулю прямо в лоб. Но полицейский вместо этого протянул руку и улыбнулся.

– Вот уж не думал, что мне доведётся с вами познакомиться, сэр! – проговорил он.

– А… Что-то случилось? – слабым голосом спросил Джон, пожимая сержанту руку.

– Да! Случилось! – донёсся из-за спины сержанта визгливый голос старикашки с нижнего этажа. – Он мне угрожал! Он хотел меня убить! Вы же полиция! Арестуйте его! Сейчас же!

Сержант вздохнул.

– К нам только что позвонили, сэр, – сказал он, – и сообщили о готовящемся убийстве. Вот этот господин, – сержант посторонился, открыв взгляду Джона ненавистную трясущуюся плешь, – заявил нам, что вы ему угрожали. И ещё он утверждает, что вы занимаетесь чем-то противозаконным. Он подозревает, что вы террорист… – сержант улыбнулся. – Но, ведь это не так, мистер Рассел?

– Нет, конечно, – ответил Джон. Он старался казаться спокойным. – Я просто русский шпион и сексуальный маньяк.

Сержант коротко хохотнул, оценивая его шутку. А Джон невольно поморщился, потому что при словах «сексуальный маньяк» ему вспомнились все эти «цилиндрики сосков», которыми сейчас был заполнен экран его монитора и которые мог увидеть каждый, хотя бы эти копы. Но к счастью они не очень-то рвались пройти в дом. Да и вызвавший полицию старикашка, к тому же, компрометировал себя изо всех сил.

– Он террорист! – взвизгнул старикашка. – Вы спросите у него, чем он занимается целый день! Спросите! Немедленно спросите!!!

– Я – писатель, – спокойно пояснил Джон, не переставая мило улыбаться. – Я зарабатываю себе на жизнь тем, что пишу рассказы. Иногда просто карандашом, а иногда набираю их на компьютере. И стук моей клавиатуры, видимо, раздражает этого господина…

– Стук пишущей машинки? – уточнил сержант.

– Нет. Стук клавиатуры КОМПЬЮТЕРА! – сделал ударение Джон. Причём, он постарался, чтобы это прозвучало как можно язвительнее.

Сержант задумчиво склонил голову.

– А… А какая у вас клавиатура? – осторожно спросил он. – Какая-то особенная?

– Самая обычная, – пожал плечами Джон. – Старая, допотопная даже – «IBM»…

Сержант опасливо покосился на старика.

– И… И, что… И он её СЛЫШИТ?!

Джон опять пожал плечами.

– Простите, сэр, – обратился к старику сержант. – Господин писатель говорит…

– Он не писатель! – старикашка аж извивался от ненависти. – Он дерьмо! Дешёвое дерьмо! И ему место в тюрьме!!! На электрическом стуле!!!

– Стив, – сержант обернулся к своему напарнику, – проводи этого господина домой и объясни ему, что он заблуждается… Во всяком случае, постарайся это сделать, – добавил он, с сомнением глядя на бесившегося старика.

Когда визг старикашки и успокаивающий его голос полицейского стихли внизу, сержант облегчённо вздохнул.

– Извините, сэр, – проговорил он. – Такое иногда случается в нашей работе. Прошу прощения.

– Ничего, – успокоил его Джон. – Всякое бывает.

– У меня к вам просьба, сэр, – продолжал сержант, доставая из нагрудного кармана блокнот и карандаш. – Раз уж так получилось, что мы с вами встретились, не откажите в любезности дать автограф. Моя жена будет от него в восторге, сэр, – пояснил он. Джон улыбнулся, взял протянутый блокнот и спросил:

– Как ваше имя?

– Мартин Фишер, сэр, – торопливо ответил сержант.

Джон прижал блокнот к косяку двери и аккуратно (хотя рука ещё немного дрожала) написал: