© Игорь Ревва, 2019

ISBN 978-5-4493-9235-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Роман «Конец света» был написан «в далёком» 1998 году. Фактически это была первая моя относительно крупная вещь. Первая и едва ли не единственная неопубликованная – всё остальное печатали достаточно быстро и без особых вопросов. А с этой вещью что-то не сложилось. Уж как я её только не переделывал – вспомнить страшно. Начиная от выбрасывания сомнительных сцен и заканчивая дописыванием каких-то аллюзий на сейчас уже смутно вспоминаемые события и людей. Но всё было тщетно. К тому же, от переделок она явно не становилась лучше.

Однако польза и опыт от всех этих переделок оказались для меня огромными. А именно: Не следует каждое замечание редакторов, друзей и бетта-тестеров воспринимать, как призыв к действию. Потому что одному не нравится одно, другому – другое. И если выкинуть из рукописи всё, что не нравится кому-то, то там не останется ничего, что нравилось бы тебе. Вот примерно так.

Лет пятнадцать назад я махнул рукой и выложил сокращённый и «улучшенный» вариант романа на Самиздат, в свободный доступ. Если не ошибаюсь, оттуда он расползся по сети, но не очень широко.

Шесть лет назад, закрывая свой раздел на Самиздате, я с удивлением обнаружил, что текст этот, оказывается, сделался довольно посещаем. Но на тот момент мне было не до него, так что никаких телодвижений в связи с этим я совершать не стал.

А недавно мне вдруг стало интересно, действительно ли настолько ужасен этот роман, что его ни один издатель не хотел брать? Откопал, перечитал… хм… знаете, не самое плохое из того, чем потчуют читателя. То есть, я имею в виду первоначальный вариант рукописи, конечно.

Разумеется, когда я это всё перечитывал, удержаться от правок было сложно. В результате теперь можно смело сказать, что этот текст значительно отличается от того, который вы могли видеть в сети. Конечно, не совершенно новый мой роман, но… как бы сказать?.. его изрядно обновлённый (процентов на двадцать, если говорить об увеличении объёма, а о правках – вообще фиг его знает, насколько там) самый первый вариант – так, что ли? Хотя основную мысль я, разумеется, сохранил. Название у романа, конечно же, совершенно дурное, но я оставил и его; всё-таки именно под этим названием вы могли видеть в сети его предыдущую редакцию.

Надеюсь, новая редакция вам понравится.

Костя вставил в пишущую машинку лист чистой бумаги и откинулся на спинку стула. Взгляд его, упёршийся в противоположную стену, был пустым и ничего не выражающим. Объяснение этому существовало очень простое, но не очень приятное: в голове у Кости не было ни одной мысли. То есть, не то, чтобы ни одной дельной мысли, а ВООБЩЕ ни одной! Словно какой-то старательный дворник аккуратно подмёл все уголки и извилины его мозга, выкинув заодно с мусором и всё то, что могло бы ещё пригодиться. Возможно, что дворник этот даже прошёлся там пылесосом, дабы чего не упустить.

Костя тяжело вздохнул и потянулся за пачкой сигарет. Надо же было хоть чем-то себя занять, если всё равно ничего путного на ум не приходит. Он вдруг вспомнил слова одного своего знакомого писателя, который говорил о том, что со временем наступает момент, когда фантазия уже выдыхается и для её активизации возникает необходимость в различных стимуляторах. Причём, писатель тот почему-то считал, что начинается всё с обычных сигарет. Вот так, наверное, это и происходит, мрачно подумал Костя. Сигареты, потом водка, потом ещё что-нибудь покрепче… Для стимулирования фантазии… А диагноз один – исписался. К этому рано или поздно приходят все писатели, но далеко не все способны это признать, даже перед самим собой. Они будут продолжать километрами гнать чушь, лепя продолжения когда-то, может быть, удавшегося романа; они будут воскрешать убитых героев и рассказывать истории их детей, внуков и правнуков; они будут, подобно цирковым лошадям, бегать по кругу, всё больше и больше вытаптывая всё, что им когда-то удалось. И поползут бесконечные уже названия с двоеточиями и пояснениями после них: «Начало», «Возвращается», «Второе пришествие» или даже третье, четвёртое, пятое…

Вообще точка – один из величайших знаков препинания. А двоеточие и многоточие – вообще супер. Не говоря уже о точках, вставляемых после каждой буквы названия – совсем как погадки в веренице уныло плетущихся баранов, такие же однообразные и так же тоскливо воняющие свалявшейся шерстью…

Кстати, у меня в последней повести тот крутой десантник так и остался в подвешенном состоянии. Как-то я его там нехорошо оставил – в плену, хотя и тупому понятно, что он выберется. Может быть, и мне тоже – двоеточие, а потом в кавычках «Освобождение». Или даже после двоеточия можно вообще: «Освобождение. Новый виток. Месть (начало)…»

Костя нехорошо усмехнулся. Неужели он действительно исписался?! Да нет, вряд ли. Иначе он бы так не шутил. Если хорошенько подумать, то он вполне ещё способен увлечь читателя, увести его за собой… если хорошенько подумать. Только вот думать-то как раз и неохота.

Конечно же, Костя на самом деле так совсем не считал. И любому, осмелившемуся сказать подобное, он рассмеялся бы в лицо. И никакие стимуляторы ему не были нужны, он и без них прекрасно обходится. Да и сигареты здесь совершенно ни при чём – в обычные дни он совершенно спокойно выкуривал по пачке в день. Просто у Кости наступила хандра. А причина её в том, что рукопись новой книги вот уже две недели не увеличивается ни на одно слово. И именно потому, что ему не хочется повторяться, не хочется гнать листами все эти сериалы, перемалывать отработанную уже руду в поисках случайно затерявшейся крупицы золота. Куда как легче начать долбить новый шурф.

Вообще-то, это у него была первая в жизни пробуксовка в работе. И сам факт её наличия очень сильно расстраивал Костю. Раньше у него всегда возникали нужные мысли, фразы и образы, стоило ему только сесть за свою пишущую машинку. А чаще всего это происходило ещё по пути к рабочему столу, ещё до того, как руки его касались потёртых клавиш или остро отточенного карандаша. Он уже начинал видеть своих героев, слышать их голоса, понимать и чувствовать всё то, что они сами понимали и чувствовали. И нужные слова всегда сами собой находились, складывались в строки, страницы и книги.

Давно уже прошло то время, когда Костя наивно полагал, будто книги его могут что-либо изменить в этом мире. Сегодня он гораздо трезвее относился и к жизни, и к своей работе, чем, например, лет пять назад. Теперь он, скорее, придерживался точки зрения одного из героев Стругацких:

«…общество изменяют не литературой, а реформами и пулемётами… Литература в лучшем случае показывает, в кого надо стрелять или что нуждается в изменении…»

Впрочем, со второй частью Костя категорически не был согласен. Литература, показывающая в кого надо стрелять – это страшно. Да, собственно, и литературой-то её называть как-то стыдно. А пользы от литературы, указывающей на то, что нуждается в изменении, Костя в своей жизни как-то не видел. Не повезло просто. Вот возьмём, например, блядь. Не в том смысле, что пойдём по блядям, а именно для примера. Ну, взяли мы её и принялись описывать, что там с ней делаем и как. Или хотя бы расскажем, как она раздевается, как бессовестно и похабно шутит, как сальненько хихикает при этом. Опишем, как она расстёгивает джинсы – медленно, не торопясь, обнажая ниже под ними чёрную полоску кружевных трусиков, которые становятся целиком видны чуть позже, когда плотная грубая ткань уже освободила от своих объятий крепкие загорелые ноги, легла возле них, чтобы не так холодно было босым ногам ступать на пол. А выше – уже поползла вверх майка, оголяя крепкие груди с темнеющими упругими горошинами сосков… или не горошинами, или, может быть, цилиндриками?..