Субъект замотал головой. Виноградов усмехнулся.

– Предупреждаю. Сегодня утром я выжал от груди сто десять килограммов. Ну? Что же вы? Есть желающие? Я жду!

Ни густобородый репортер, ни рыжая журналистка желания не изъявили.

– Хорошо, – подытожил Виноградов. – Если я здесь, по краю сцены, пройдусь на руках? Это вас убедит?

Журналисты нестройно согласились.

Виноградов снял пиджак, раскинул руки и напряг бицепсы. Белая шелковая рубашка в соответствующих местах мягко приняла форму полукружий. А затем уж – и вовсе произошло невероятное; то, что потом обсуждали, как «самое значительное событие экономического форума в Санкт-Петербурге».

Шестьдесят шестой номер в списке «Форбс» закусил кончик дорогущего галстука, встал на руки и прошелся по краю сцены.

И тут уж никто не скупился; отбросив блокноты и диктофоны, журналисты хлопали во все ладоши.

На кладбище было пустынно. Пахло еловой прелью. Где-то неподалеку, но Марина никак не могла понять, где, чирикала надоедливая птичка; судя по голосу, выглядела она омерзительно.

Марина стояла перед могилой отца. Свежая земля успела просохнуть, а холмик – осесть; Марина поправила перепутанные ленты венков и собрала увядшие цветы. Достала тряпку, намочила ее водой из бутылки, которую наполнила на входе, и протерла закрытую полиэтиленом фотографию отца. Отступила на шаг и посмотрела на низенький деревянный крест с табличкой. «Сергей Николаевич Поляков». И – годы жизни. Год рождения, казавшийся непостижимо далеким, и год смерти, выглядевший фатально несправедливым.

Рядом кто-то кашлянул. Марина обернулась и увидела мужчину неопределенного возраста в дурно сидящем темном костюме.

– Я вижу, вы скорбите? – участливо сказал мужчина.

– Неудивительно. Я потеряла отца.

– Что вы говорите? – мужчина оставался неподвижен, но Марине показалось, будто он по-бабьи всплеснул руками. – Сергей Николаевич. Такой видный ученый. Историк.

– Вы его знали?

Мужчина мелко закивал, словно боролся с неожиданно охватившей задумчивостью. Последовал протяжный вздох.

– Я много о нем слышал. – Мужчина достал платок. – Безусловно, он заслуживает памятника.

Вот так. Трогательное участие незнакомца вдруг получило примитивное и обидное объяснение. Марину едва не разобрал смех.

– Вы – похоронный агент?

– Это – не самое лучшее название для моей профессии.

– Вы что, на проценте?

– Я скорблю вместе с вами.

– Предпочитаю это делать в одиночестве.

– Почему вы так категоричны? Здесь, в месте последнего приюта…

Марина не стала дослушивать.

– Пошел ты!

Агент торопливо отошел подальше от Марины, достал из кармана визитку и положил на скамейку.

– Если что потребуется – всегда к вашим услугам.

Марина демонстративно отвернулась. Она стояла, прислушиваясь, как под ногами агента хрустит мокрый песок. Шаги стихли, но тут же вернулись вновь. Марина не выдержала: ох, и задаст она ему сейчас трепку! Окатит водой. Как минимум.

Марина развернулась и застыла.

Перед ней стоял вовсе не надоедливый агент, а тот самый здоровяк, что пытался открыть дверь парадного. Вот оно что! Теперь все понятно.

Марина попятилась, схватила сумку.

– Ты кто? Я тебя узнала! Зачем ты за мной следишь?

Парень шагнул навстречу Марине, сокращая расстояние. Марина отпрыгнула, запустила руку в сумку.

– Не подходи! У меня здесь – газовый баллончик!

Конечно, это было неправдой, но блеф подействовал. Здоровяк остановился.

– Хорошо, стою.

– Что тебе от меня нужно? Это ты постоянно звонишь и молчишь в трубку?

Парень изумился. Завертел головой; кудри разлетелись.

– Ты – Марина?

– Да.

– А я – Митя.

Парень показал на могилу.

– Сергей Николаевич Поляков – мой отец.

Вот этого Марина никак не ожидала. Сумка выпала из рук.

Командор сцепил ладони, энергично потер их друг о друга, словно хотел согреться.

– Вы провели расследование? – теперь его голос звучал менее грозно, чем четверть часа назад.

Слово взяла Анна.

– Мне удалось присутствовать при вскрытии. Ножевое ранение. Прямо в сердце. Большой клинок необычной формы. В одежде ничего не было.

Командор задумался.

– Большой клинок необычной формы. Это что-нибудь даст?

Анна покачала головой.

– И в одежде – ничего? – повторил командор.

– Убийца его обыскал. Или – убийцы.

– Ладно. Это все?

Месье Жан поднял руку. Командор кивнул.

– Я проник в кабинет следователя и покопался в его сейфе, – начал вор. – Но не спрашивайте меня, как я это сделал. Маленькие профессиональные тайны.

– Я и не спрашиваю, – отрезал командор. – Даже если бы вам очень этого хотелось, все равно не буду. Продолжайте по существу.

– Судя по материалам дела, – вор сменил тон с развязного на более официальный, – портфель профессора исчез. Полиция отрабатывает только одну версию: убийство при разбойном нападении.

– Они не знают, кем он был на самом деле, – вставил Виктор. – Поэтому отрабатывают только одну версию.

– Рискую показаться циничным, – сказал командор. – Но это нам на руку.

– Позвольте мне? – подал голос Валентин.

Он легко пробежался пальцами по клавиатуре; на большом экране появилась схема движения профессора. Красная ломаная линия начиналась от Московского вокзала, несколько раз поворачивала и заканчивалась жирной точкой где-то в проходных дворах.

– Я проверил данные мобильной связи, – пояснил Валентин. – С момента прибытия профессора на вокзал, в течение получаса, его телефон был в сети.

Командор посмотрел на схему; пальцы стиснули крепкий подбородок.

– Почему он пошел пешком? Почему не взял такси, не воспользовался городским транспортом? Можете ответить?

– Да. В тот вечер город стоял. В связи с открытием экономического форума многие улицы перекрыли.

– Я повторил его маршрут, – вступил Виктор. – Опросил возможных свидетелей, посмотрел записи с камер наблюдения. Никаких результатов.

Командор сделал рукой кругообразный взмах; видимо, этот жест должен был означать, что пора подвести какой-нибудь итог.

– Вы можете сделать однозначный вывод? Что это? Разбойное нападение, как считает полиция? Или – происки наших врагов?

Виктор не задумывался.

– Мы должны предполагать худшее, – сказал он.

Первым делом Марина сжала пальцами виски. Потом – посмотрела на могилу отца; точнее, на фотографию, будто она могла ответить. И лишь потом – подняла упавшую сумку.

Марина отказывалась верить своим ушам. Все это походило на дурной сон. Нет, что там сон! Даже во сне такого не могло быть!

– Отец? – переспросила Марина. – Сергей Николаевич Поляков – твой отец?

– Он часто ездил в Москву.

– Да, он работал в архивах.

Митя кивнул.

– Примерно двадцать лет назад он познакомился с моей мамой. А еще через четыре года – родился я.

Марина пожала плечами.

– Что значит «родился»?

– Так бывает, – начал объяснять Митя. – Когда два человека…

– Хватит! – вспылила Марина. – Избавь меня от подробностей.

Митя примирительно поднял руки.

– Он иногда рассказывал о тебе.

Марина усмехнулась.

– Это – тем более странно, потому что о тебе он не рассказывал ничего и никогда. Я даже представить себе не могла, что у отца может быть другая женщина.

– Он – мужчина, – пробовал заступиться Митя. – Совсем не старый.

– Он – ученый, – отрезала Марина.

– Чего ты злишься? Он никого не предавал. Он же был вдовцом.

Тут Митя был прав. Стоило признать.

– Да. Я видела маму только на фотографии, – медленно произнесла Марина. – Она умерла, когда меня рожала. Но все равно. Это как-то… В голове не укладывается.

– Вот видишь? Поэтому отец ничего тебе и не говорил. Ты – слишком ревнивая.