И сражение окончательно превратилось в свалку, в которой абсолютно нет места красивому фехтованию или танцу клинков. Зато есть место простым колющим и рубящим ударам, ударам щитом, принятым на броню ударам врагов и упоению боем лицом к лицу. Правда и сопутствующей таким сражениям вони тоже место нашлось. Запах крови и дерьма, пота и вспоротых потрохов, металла, сгорающей плоти, крики умирающих и стоны раненых, утробное рычание сошедшихся в бою существ и воинственные кличи, лязг железа и грохот боевых барабанов - всё сошлось в какой-то дикой какофонии. «Что-то перемудрили шибко разрабы с реалистичностью, как бы не сблевать» - пришла запоздалая мысль. И тут же растворилась без остатка в ярости битвы. И из этой причудливой, страшной смеси звуков, запахов и эмоций рождалось нечто новое - рождалась Песнь Битвы.
Действуя на всех без исключения, эта Песнь рвала душу на части, вызывая в живых существах самые дикие первобытные инстинкты, вырывая из глубин души самые потаённые страхи, мысли и желания.
И в голове не осталось ровным счётом ничего. Моё «я» растворилось бесследно в этой упоительной ярости, в этой безумной Песни. Я рубил и колол, бил щитом, бил гардой, защищался сам и пропускал удары. Периодически чувствовал, что меня кто-то подлечивает. Так же чувствовал, что где-то там, за моей спиной меня прикрывает верная Лесная Тень Эйлер ла Криста. А сам в это время пробивался к отступающим Муграбу и Маркусу. Они пока что держались. Контратаковать самим у них получалось слабо, зато отлично получалось работать в паре, прикрывая друг друга своими большими щитами. Наконец я к ним пробился, втроём стало полегче. Да и натиск орды был сломлен. К нам пробились первые игроки из числа защитников стены. Или не игроки, а «местные» - сразу и не разберёшь. И стало ещё легче. Теперь уже бой превращался в рутину - задавить очаги сопротивления, добить по возможности убегающих, подлечить раненых. Безумие битвы, глухо ворча, потихоньку отступало куда-то на задворки сознания, в потаённые уголки души, чтобы однажды выплеснуться вновь.
Вижу перед собой группу ещё не сдавшихся и продолжающих отчаянно и обречённо защищаться воинов орды. Их не много, примерно десять - пятнадцать бойцов. Я - паладин Келемвора, судья обречённых. И приговор тут только один... Из груди сам собой вырывается полурык-полухрип: «Барра! Khayamu!» - и я из последних сил рвусь вперёд, Муграб и Маркус, как настоящие боевые товарищи, нет, не товарищи - соратники, рвутся за мной. Неожиданно слышу ответный клич: «Барра! Khayum Thane!» - и нашу атаку поддерживают трое, закованных в латный доспех, невысоких бородачей. Один с сариссой, которую он держит двумя руками и двое с большими пехотными щитами, вооружённые дворфийскими боевыми топорами.
Ярость битвы покинула меня. А с её уходом навалилась дикая усталость. Только теперь я заметил, что большая часть баффов с меня спала и наоборот - появились дебаффы. Шкала выносливости сиротливо показывала 0%, шкала HP - всего 10%. Но всё равно, на одной гордости и упрямстве, я через «не могу» доковылял до сопротивляющихся гоблинов. Зато теперь стали понятны их феноменальная стойкость, живучесть и успехи в битве - одним из последних очагов сопротивления руководили:
«Чёрный хобгоблин. Капитан*. 8 уровень»
«Чёрный хобгоблин. Шаман крови*. 8 уровень»
«Дикий лесной гоблин. Вожак племени*. 7 уровень»
«Дикий лесной гоблин. Верховный шаман племени*. 7 уровень»
Ух, ё! Приплыли. Звёздочкой в имени либо в классе обозначались элитные монстры и существа - гораздо более сильные, злые и умелые, чем их собратья. Жестокая бойня под стенами Касса-Норд-Саар собрала аж четыре элитки в единый смертельный кулак. И это ещё, не считая собравшейся вокруг элитных мобов «свиты», состоящей целиком из хобгоблинов-сержантов и диких гоблинов-чемпионов.
Блин, да любой из этих монстров вынесет меня один на один, не напрягаясь. Ну что же, боевой клич прозвучал, а значит отступать некуда. Откидываю в сторону, ставший вдруг таким тяжёлым, щит, рву из карманчика на поясе малое зелье здоровья и, не глядя, выдёргиваю пробку зубами, выпиваю. Поудобнее перехватываю меч двумя руками и, делая шаг вперёд, заношу клинок над головой, активируя навык «Сокрушить зло». Вот как чувствовал, берёг до последнего. Меч загорается пепельно-серебристым сиянием.
Мда, всё-таки разница в уровнях - это не просто красивые циферки в профилях и свойствах. И я почувствовал это на собственной шкуре. Мой героический удар практически пропал втуне. Единственное, чего мне удалось добиться, так это того, что мой меч завяз в щите капитана хобгоблинов. Плюс от этого один - хобгоблину пришлось скидывать свой щит, с застрявшим в нём бастардом, с руки. Минусы - я остался без оружия, щит бросил чуть раньше, доспехи конкретно побиты и порублены, шлем был сбит с меня ещё в бою, когда я уворачивался из последних сил от хобгоблина-сержанта, зельями тут уже точно ситуации не поможешь, да и сам я, даже будучи в лучшей форме, на текущем уровне этим монстрам не соперник. Вот попозже - это да. А сейчас, я, рванув с пояса нож, приготовился героически пасть в бою, тем самым похерив всю просчитанную на несколько шагов вперёд, раскачку.
Время будто замедлилось, и я расширившимися глазами наблюдал за довольно медленно опускающимся на мою голову здоровенным чёрным моргенштерном. «А дубина у мужика, конечно, что надо» - подумалось мне перед тем как я... Нет, не пал героически, и не был сломлен, и не потерял сознания. Просто кто-то из жрецов, видать, не утратил ещё возможности колдовать. Так что, буквально за секунду до удара, меня окутал какой-то золотисто-зеленоватый пузырь, с пробегающими то тут то там коричневатыми сполохами. Я ни такого заклинания, ни подобной способности не знал, так что и определить, что это было - не мог. Я вообще много чего ещё в этой игре не знаю. Но ничего, опыт - дело наживное.
Действие этого магического щита-пузыря оказалось...любопытным. Моргенштерн хобгоблина, не долетев буквально сантиметров тридцати до моего лица, вдруг плотно увяз в этом самом щите. Но самое интересное заключалось в том, что и я не мог двигаться, точнее мог, но еле-еле, будто оказался по уши в ну очень вязком киселе.
На секунду время замерло. Хобгоблин уставился на меня с недоумением, я ответил ему тем же: «Мол, извиняй, мужик, сам не в курсе, как так вышло то». А потом всё понеслось вскачь. Я со скоростью улитки стал отползать от капитана, он, видимо поняв тщетность своих усилий, предпринимаемых для моего уничтожения, обратил свой взор на других игроков и «местных». Ну а потом началась бойня. Не качеством, так количеством, обороняющиеся с грехом пополам раскатали-таки монстров. Два чёрных хобгоблина защищались отчаянно. Лесные их собратья гоблины пали чуть раньше. Являясь уже фактически сторонним наблюдателем, я это отметил на правах статиста. И даже проникся к, бьющимся до последней капли крови, врагам, особой симпатией. Да, действие окутывающего меня заклинания прошло, но к монстрам теперь было не пробиться из-за окружающих их со всех сторон оголтелых игроков.
Вздохнув, я побрёл искать свой меч и щит, попутно лутая встречающиеся тушки мобов. Система рейда была выставлена как «мастер-лут», так что всё шло в общерейдовый котёл. В принципе правильно. Позже, после победы, ИИ игры сам определит рейдовые очки для каждого в зависимости от вклада в сражение, и начислит опыт и деньги за лут. В клан-рейдах обычно по-другому немного. Но тут то небольшой ивент по защите монастыря Касса-Норд-Саар, поэтому все игроки как бы считались наёмниками и долю от трофеев получали в золотом эквиваленте. Это не я такой умный, это меня просветили более опытные люди, занимающиеся тем же, чем и я - благородным делом мародёрки и поиском собственного утраченного в бою снаряжения и его остатков.
Вначале я нашёл свой тарч, ибо помнил, куда и когда его кинул. Ну что сказать? Такое ощущение, что после того, как я сбросил его с руки, по моему верному помощнику ещё и протоптались. Ногами. Дважды. Это было видно по характерным отпечаткам чьих ботфорт на внешней стороне щита. А вообще тарч представлял теперь из себя унылое зрелище - пробитый дротиками в нескольких местах, покорёженный, погнутый, изрубленный, растоптанный, со сбитым напрочь умбоном, трещиной по верхнему краю и остатками воткнувшихся в плотное дерево стрел - он теперь годился разве что на растопку. Мне кажется, что проще новый купить, чем этот отремонтировать. Кстати, внешний вид вещи напрямую сигнализировал своему владельцу о прочности этой самой вещи. Чем ниже прочность - тем хуже выглядит шмотка. Не касалось это лишь тех вещей, которые именно должны выглядеть неказисто, потрёпанно или просто брутально.
