Пляж Даже воздух из сини Здесь совсем не у дел… Нет на свете красивей Человеческих тел! Как картёжные карты, Позабыв про дела, Дивной плотью Рембрáндта Распростёрлись тела. И волнуется мачо, Полный гнусных идей, Видя нежный и смачный Полный лифчик грудей… Пульмонолог
…Томно длинными пальцами взяв сигарету, Говорит, карим глазом меня серебря: – У тебя, дорогой, даже «Лексуса» нету, А ты хочешь, чтоб я полюбила тебя. Ну и срезала! Зря не послушал я Лёвку. Говорил ведь, что в ней не людской аппетит… Состоялась печаль, как затмение в лёгких — И дышать тяжело, и немного тошнит. Я домой ковыляю под лунной лампадой, Рвут короткие спазмы дыхания нить… – Эх, вот так бы, вот так бы ответить ей надо! А потом засмеяться… Иль чуть нахамить… На Рублёвку спеши, в олигархов заказник! Мишура это все! Демонический бред! А со мною любовь – поэтический праздник! Но никто не сказал ей, что рядом – поэт… Вью ответы, острее, чем листья у клёнов… Где тот врач, что вернёт мне мой божеский вид?! ……………………………………………………………………….. На заросшем столе три грибочка солёных, А в стеклянном пальто пульмонолог стоит… Богородица Материнское счастье мадонны. Детский лик и тревожная мать… В позолоте старинной иконы Персонажи легко угадать. Богородица… Нет, не икона… Это фото, гравюрный офорт! Это мама и я… У перрона… Мы отца провожаем на фронт. Говорит он: «Малыш, не волнуйся, Пуля мимо просвищет, авось…» ………………………………………………… Слава Богу: и папа вернулся, И войну пережить удалось. О близости к народу Не всяк поэт с народом связан… Ведь чтоб любил его народ, Поэт голодным быть обязан, Поскольку сытость – гниль даёт! Моя жена, услышав это, Погладив грудь мою и стать, Сказала: «Моему поэту Давно пора поголодать!» Явив добро улыбкой томной И взглядом подтвердив права, Мой ужин, вроде бы готовый, Весь в холодильник убрала. Всю ночь искал я не сюжеты, А к холодильнику подход… …………………………………………….. Ах, как же трудно быть Поэтом, Которого б любил народ! Памяти Маргарет Тэтчер Ведь недавно… Мне годы не стёрли Этот взгляд, это платье, манто… Но копают могилу шахтёры Глубоко, как не может никто. Человек… Потому – без сюрприза… Все иссякло – и хватка, и прыть… Если б вправду была из железа, Лет до тыщи могла бы прожить. И всю тысячу, как бы украдкой Поправляя изящную брошь, Сокрушительной женскою хваткой Выжимала б и радость и дрожь. Как моя… Ведь почти каждый вечер Все корит меня, словно я тать… Все вы, женщины, – Маргарет Тэтчер: Так вам хочется поуправлять! Как мужчины… Но только красивей. Лимузинами, Англией даж… Наши тоже хотят, но – Россией. Только зря это все… Эпатаж… Кто там: спикеры или соседки Над могилой вам скажут: «Прости»… ……………………………………………………… Баронесса! Цветком маргаритки Вам желаю весной прорасти! О подвигах Нам часто проповедь вещает О том, как суеты боясь, Святые подвиг совершают, В уединении томясь. Одна кутья… Безделье… Скука… Давленье звонкой тишины… Но разве может эта мýка Сравниться с подвигом жены?! Меня по прыти обгоняя Минут на сорок, сорок пять, И в утра зим и в утра мая Она не ленится вставать! Почти неслышно дверью стукнув И в туалете воду слив, Она из всяких там продуктов Готовит завтрак на двоих. Мне можно б спать… Но нежный запах И тихий чайниковый свист Стирают дрёму тайных знаков, Включая в мозг бодрящий твист. И никогда ведь не ругает, Что, мол, бездельник, сибарит… И бутербродов настругает, И чай покрепче заварѝт. А если в доме нету чая, То, апельсин бросая в щель, Она природу превращает В прекрасный утренний коктейль. И так, представьте, каждым утром! Понятно даже холостым: Вот подвиг где активно мудрый! Куда там подвигам святым… Из-за стола, салфетку бросив, Встаю, счастливый, как корнет… – Ну как? – жена тихонько спросит. – Прекрасно! – ей скажу в ответ. Я так признателен заботе! Полдня на сердце – резеда! Но в час обеда на работе Я вдруг терзаюсь иногда! Наглец! Взвалил на эти плечи Бессонье в раннюю зарю… Зато я милой каждый вечер Себя родимого дарю! Немым восторгом заряжая И тренируя частый дых, Я тоже подвиг совершаю Покруче подвигов святых! Пускай минут на десять только… Но каждой ночью! Восемь лет! – Ну как? – спрошу жену тихонько. – Прекрасно! – скажет та в ответ. Философ! В цепь законов умных Приткни немедля мой статýт: – Подчас средь подвигов церковных Мирские подвиги живут! |
